Вой Белого Волка

Друзья есть близкие и дальние совсем,

Есть те, с кем весело общаться в интернете,

С другими просто погулять в полнейшей тишине.

Не мало я нашёл друзей по всей планете.

За этот год, что я пишу свои стихи,

Мне приходилось вас не редко вспоминать.

И пусть мы с кем-то давно уж "старики",

Не лень мне продолжать себе и новых брать.

Дружу со всеми я и не смотрю на пол и возраст.

Мне главное, чтобы не лгали никогда,

А остальное раствориться словно воздух

Иль утечёт как с гуся вся вода.

К родным и близким о заботе я сказал,

И про друзей уж произнёс я пару строк.

И вы хотели бы, чтоб о любви вам рассказал,

Но… Не пришёл ещё раскрыть сей тайны срок.

Сейчас, люблю я лишь свою природу,

Ведь лишь она мудра, честна, верна.

И лучше я умру и кану сам я в воду,

Чем я предам её, и дождь польёт она.

Моя природа, ты страшна своею красотой,

Тебе давно пора уже вернуть себе планету

И править ей, как правишь ты и мной.

Я помогу тебе распространить любовь по свету.

Своим стихам я отдаю себя всецело,

Несу я в них добро, что нет нигде.

Сейчас могу сказать вам точно, смело:

"Я стал поэт благодаря своей судьбе!"

Я часто падал, но взлетел я всё же выше.

Могу теперь уж прямо вам ответить,

Что творчество сейчас встречается всё реже.

Давайте хоть в поэтов новых будем верить?

Я очень часто писал под покровом ночи, когда уже все крепко спят. Иногда мне приходилось через силу сидеть и выводить строчки, потому что очень сильно хотелось спать. Но когда идёт вдохновение, ты не хочешь упустить ни строчки, и порой кажется, что тебе их кто-то диктует.

Разговор с Волком

Ночь. Все люди спят, а я всё также не смыкал глаза,

Всё жду, когда мой зверь проснётся и завоет,

Когда раскаты рифм начнутся, как гроза.

И стих мой ляжет на бумагу мягким слоем.

Моменты эти уподобляют ярой страсти,

Как будто бы танцуешь со своею смертью.

И главное в этот момент не оказаться в пасти

Того Волка, что завывает свою песню.

Поэтому пишу я под покровом ночи,

Когда заглохнут городские звуки.

И ты сможешь услышать, если хочешь,

Тот вой, который превращаю в строки.

Мне говорят, что я сошёл с ума:

Не существует волка, и никто во тьме не воет.

Но как же этот стих родился у меня?

Ведь я же слышу, как он от боли стонет!