Ошибки всех

– Вы же спасли меня, когда у меня были проблемы, а вам обязан отплатить. – сказал я.

Я вытащил его, но вдруг…

Выстрел…

Передо мной два трупа. А я только, что с ними разговаривал. Теперь они покойники.

– Руки, суки, подняли! – сказал бандит, направив на меня пистолет.

Я положил Харриса на землю и сразу поднял руки. Подошел второй, их вроде всего двое и осталось.

– Эй! Нам же велено старика кокнуть, а о пацане речи не было.

– Он защищает старика, значит его тоже надо убить! – начал первый.

– Нет! Пацан молодой! Нельзя так!

И начался спор по поводу меня. Уж лучше девчонки пусть так ссорятся из-за меня, а не бандиты в масках.

Пока они были отвлеченные своим спором, я быстро достал стволы и расстрелял сволочей, так что они даже ничего не поняли.

Я снова посадил Харриса на спину и уходил с Центрального Парка. Когда я вышел на улицы, люди всё снимали на свои телефоны.

– Что, вам нравится шоу!? Вы только такое и ждёте! Вместо того, чтобы вызвать скорую, вы стоите со своими Ай-Фонами и всё это дерьмо снимаете! – кричал я, с зверски недовольным взглядом.

Через пару минут подъехали полицейские. Они были рады меня видеть.

– Стоять! Не двигаться! – крикнули копы выходя из своих машин и направив на меня свои пистолеты.

Я положил Харриса на землю, выкинул стволы в разные стороны и сказал с улыбкой:

– Я и так стою!

– Митчелл Норвуд! Вы арестованы за убийство Блэйка Скотта, за побег от полиции и за незаконное хранение оружия! Вы имеете право хранить молчание. Всё что вы скажите будет использовано против вас! Если у вас нет денег на адвоката, вам предоставят государственного! – сказал коп, который надел на меня наручники.

Похоже меня ждет ночь в тюремной камере…

Глава 8: I am here not stay…

«А теперь к другим новостям: В Детроит-Сити, пару дней назад маньяк по имени Мартин Фиш, истребил пятнадцать человек афроамериканской внешности. Полиция в недоумении, зачем он это сделал. Вот вам и действия одного человека.»

Это был включенный телевизор, который висел над решёткой, в которой сидел я. За решеткой было полно полиции. В клетке со мной сидели двое пожилых мужчин. Первый был в кожаной жилетке, вроде байкер. Второй на вид как бомж, а может и вправду бомж. От него был такой запах, как от хомяка в клетке. Вонь опилок и дерьма вместе. Он дергал руками двери решётки и кричал, что он не в чем не виноват.

– Если ты бы не срал возле парадного входа, то ты здесь не сидел! Отойти от решётки! Быстро! – крикнул коп этому бомжу.

Через несколько минут, я увидел вдали Харриса. Видимо его привезли сюда, чтобы он рассказал, как всё было. Он подошел ко мне и просунул через решётку маленькую записку. Он молча ушёл, видимо ему нельзя со мной держать контакт. Я развернул эту записку, там было только одно слово – "Самооборона".

Я понял, что это, версия моей причины, почему я убил Блэйка.

– Норвуд! На опознание! – сказал полицейский, открывая двери клетки.

Я стоял, как дурак! По бокам стояли люди похожие на меня, но я знал, что меня легко узнают.

– На допрос! Руки за спину, Норвуд!

Они одели на меня наручники и начали вести меня в комнату для допросов. Меня посадили за железный стол, сняли наручники и сказали ждать. Ждать пришлось недолго. В комнату зашел мужчина на вид он младше меня на лет пять. Одет был в чёрный, длинный плащ, который снял у дверей. Под плащом, он был одет в черный классический костюм с фиолетовой рубашкой, на вид он был дешевый. Я выглядел богаче, чем он. У него в руках была папка. Большая папка. Он сел напротив меня, открыл папку и начал читать вслух:

– Митчелл Кристиан Норвуд. Родился в тысяча девятьсот восьмидесятом году, в городе Лос-Анджелес. Не женат. Отец ушел, когда тебе было восемь лет, ну семью мы пропустим. Список нарушений: Был участником нелегальных гонок в Лос-Анджелесе. После попал в аварию и был в полицейском госпитале. Теперь подозревается в убийстве Блейка Скотта. – прочитал он и закрыл папку.

– Ну, что? Митчелл! Готов к беседе?

– Мне бы знать с кем я общаюсь сейчас? – сказал я с ухмылкой.

– Ах ну да! Я же тебе не представился, не предложил даже кофе. – с сарказмом говорил неизвестный.

– Ну так вы представитесь? – спросил я.

– Ну хорошо! Я детектив Миллс! – сказал он, подойдя ко мне.

– Приятно познакомится! – сказал я, протянув ему руку.

Он яростно схватил мою руку и скрутил её мне за спину. Ударил головой об стол и сказал:

– Ты думаешь, я тут в шутки играю с тобой! Ты убийца! Я тебе так скажу. Каждый человек получил по морде от жизни, но не каждый стал убийцей! А теперь ты сядешь и расскажешь, как всё было! – сказал он, кинув меня на стул.

– Хорошо! – сказал я, поправив свой пиджак.

Я начал свой рассказ:

– Это было в обед, я направлялся в свою квартиру. Открываю дверь и вдруг кто-то нападает на меня, я начал убегать от этого психа по лестнице, но он схватил меня за куртку. Я достал пистолет и направил на него. Это его не остановило, и я выстрелил. Вот собственно и всё!

– А почему у жертвы была прострелена паховая часть тела? И почему ты выстрелил в него пять раз? – с недоверием спросил детектив.

– Я просто стрелять не умею. – ответил ему с улыбкой.

– Откуда у тебя ствол?

– Купил!

– Такой пистолет безработный не может себе позволить!

– А я собирал деньги! – сказал я.

– Собирал на золотой Дезерт Дигл? – продолжал он спрашивать с недоверием в глазах.

– Да! – прямо говорил я.

Он опять ударил меня кулаком по лицу и кинул какой-то лист.