Как просто. Книга стихов

с ним русалкой ледяной.

Не блестят под лунным светом
кости страшного коня,
не беснуется при этом
тень злодея упыря.
Не идет Кощей Бессмертный
заколдобленной тропой,
в этот самый час рассветный
начинается покой.

Спят кикиморы в болоте,
словно кочечки точь-в-точь,
утро тает на излёте,
будет день, и снова ночь.
И луна нечистой силы
по лесам поднимет рать,
В это время, друг мой милый,
лучше дома мирно спать.

Просто, лёжа на диване,
обнимать жену свою,
грязь, отмыв в горячей ванне,
как с русалки чешую.

Меняет ветер

Меняет ветер запах «Givenchy»,

а некто Болдин напророчил осень,

спешит брандмейстер осень потушить,

но получается, увы, не очень.

Сжигать листву не модно во дворе,

где много новых красок у природы.

Ты заждалась, сгорая на ковре,

ковёр ворсист, в нём нет плохой погоды.

Я заряжаю хитрый пепелац,

в замок надёжно вставив гравицапу,

вот так стихи вылазят за абзац

короткой строчкой прямо по «Вацапу».

Нет больше слов, осталось только «Ку»,

но им от спички искру не потушишь,

и я спешу в Нью-Йорк или Москву

по облакам, где не осталось суши.

15.10.2018

Метаморфозы

«Скрипит потёртое седло»,
но под седлом сива кобыла,
Прованс далёкое село —
не велико и не мало,
глядит из детских сказок мило.
В стогу игла, а в мыле шило,
туманом взгляд заволокло.

Давным-давно, до нашей эры,
когда я был, как бык, здоров,
вздыхали аглицкие сэры,
минхерцы, принцы, флибустьеры
и дамы сдувшихся родо?в.
Вставали все из-за столов
и рады были мне без меры,

А нынче только доктора
читают эпикризы лихо,
и только лёгкий чай с утра,
и только ветер со двора,
эх, не будил бы ветер лиха.
И так во всём неразбериха,
а мне на подвиги пора.

Но пепел крепких сигарет —
эрзац от острова Фиделя:
таких давно в продаже нет.
И Монтекристо (не секрет)
совсем не граф на самом деле.
И дважды два – с приставкой «теле»,
и вся реальность – интернет…

    19.10.2018

Я не люблю зимы метаморфозы

Я не люблю зимы метаморфозы,