Обложки к смыслам

Я знаю. Кожей чувствую. Каждой клеточкой.

Чужую боль как свою – очень остро.

Так остро, что о мысли можно порезаться.

Только это не твоя кровь уже.

Да знаю я, Оля, что ты знаешь, что делать.

Проблему-то чуешь? Ты знаешь, что тебе делать.

А за другого не ПОзнаешь. Хоть ты тресни.

Можешь буковками выгрузить.

А кто-то эмпатичный прочтёт и на себя переложит. И, возможно, задумается.

Возможно, что-то для себя поймёт.

Но – не факт.

И это, Оля, уже не твоё дело.

Побег домой

Спонтанно.

– А полетели на выходные? А? Я уже месяц на одном месте. Невыносимо.

И начался кроссфит с покупкой билетов. Первая в ход идёт история о том, как я выбрала не ту дату при оформлении невозвратного билета, а авиакомпания вернула мне деньги, хоть и не положено. Второе комбо: на следующий день мне приходит СМС о том, что полёт отменён. Меня пересаживают на другой рейс, на другую дату. Так себе решение, с учётом продолжительности путешествия.

Срочная отмена.

Оформление нового билета.

Сон 4 часа.

Ранний выезд в аэропорт.

Регистрация.

Взлёт.

Посадка в метель.

…Петербург, как заботливый родитель, принял меня в свои снежные объятья.

И сразу стало спокойно. Я дома.

Оля и Петербург

Вечерним вечером вышла я на крылечко кафе для перекура.

На крылечке притусовались ко мне два господина в возрасте.

Завязалась беседа про электронные сигареты со староверами-табакокурами.

Обсудили разные конфессии.

Говорю:

– Удивительно, но в Петербурге вся молодёжь курит в основном обычные сигареты.

Мужчины:

– А вы из Петербурга? Это сразу видно. И внешне, и ваша манера речи. У вас такая жестикуляция интеллигентная.

Ок, Вселенная, я тебя услышала.

Что не так с Рубинштейном?

Апрель 2022-го. Санкт-Петербург. И мысль «ВОТ СЕЙЧАС СТАНЕТ ЛЕГЧЕ», которая всегда была с пометкой «стопудовое средство», внезапно стала навязчивой. И от этого видеть её крах было ещё тяжелее. Не так было всё.

Город не укрывал заботливо пледом воспоминаний. Они затаились: в улицах, шорохах, запахах – и выпрыгивали на меня неожиданно, дерзко, больно. Каждый всплывший в памяти диалог писал чёрной краской на лёгких – ТАК БОЛЬШЕ НЕ БУДЕТ!

Воспоминания били прицельно в сердце. Точно рассчитав время и силу.

Но я их, воспоминания, всё равно люблю. И буду беречь, надеясь, что они не прикончат морально. Ведь мне хорошо известно, что можно красивой дорогой прийти в ад. Обнять памятник своей амбициозной цели. И сдохнуть, видимо.

Но я всё-таки планирую ещё пожить свою жизнь.

А в таком случае вопрос вначале следует подкорректировать.

Что не так со мной?

Кисти художника сломаны

Небольшой спич о свободе самовыражения. Я вот несколько настороженно отношусь к ситуациям, когда люди творческие говорят: «Если я не смогу писать картины – я умру».

Думаю, в этой фразе сосредоточена любовь творческого человека к своему созидательному процессу. Ну и немного выебона.

– Вот какой я!

Творческий человек в первую очередь не тот, кто бухает до обеда и в депрессию или творческий кризис впадает. Это человек с творческим мышлением.

Хотя опции выше могут быть тоже, но они неосновные.

А творческое мышление, товарищи, отлично перекладывается на обычную жизнь.