По осколкам

Спиртное немного помогает, да.

Чокаемся.

– За встречу!

Выпиваю, закидывая следом дольку лимона.

Пашка перехватывает мою руку.

– Вау! Это что? Обручалка?!

– Мхм.

– Ты женат?!

Кручу кольцо на безымянном. Великовато стало. Скинул десятку, наверное, за эти месяцы. Не потерять бы.

– Давай завтра об этом? – зажмуриваюсь я. – Не хочу… А сегодня побухаем. Расскажи, чем ты там занимаешься?

– Инженер. Живу в Гонконге, большая квартира от корпорации, бабла хватает. Всё отлично! Семью хочу. Вот отпуск взял на два месяца. С родителями встретиться, с вами, жену найти.

Вдруг Пашка встаёт, протягивая руку:

– Костя! Куницын! Братишка!

Пожимают руки, обнимаются, хлопая друг друга по спине.

– Нет, этот тоже в костюме! – смеётся Пашка. – Солидные все стали, куда деваться!

Мы с Костей тоже пожимаем руки друг другу, хотя уже виделись утром.

Если Пашка был успешным умницей, а я дерзким распи*дяем, то Костик был тихоней. Таким упёртым, закрытым в себе… Но всегда услужливым, на подхвате. И как-то вписался в старших классах к нам с Пашкой.

Перешёл к нам из другой школы. Немного пришибленный и простоватый. Одноклассники начали его под**ачивать. А я – вписываться. Жалко его было. Мать у него умерла тогда. Так до сих пор и дружим.

– Ну вот! Все в сборе.

– А чего вы здесь? – Костя по очереди смотрит нам в глаза. – Чего ко мне… к нам, – поправляется, – не поехали?

– Там – работа. А я отдохнуть хочу, – леплю первую пришедшую в голову отмазку.

Болтая об особенностях жизни в Азии, мы распиваем бутылку и заказываем следующую. Листаю меню. Меню не изменилось! Шеф-повар, наверное, тот же… а если шеф тот же…

– Давайте жаркое из баранины? Здесь отличное жаркое.

Официант накрывает нам стол.

Шеф тот же – это стопудово!

Отодвигаю от себя тарелку, вытирая салфеткой губы.

– Кальянчик, может? – разливает по стаканам текилу Костя.

– А давай!

– Ну а ты-то, Костик, чего не женишься? Я думал, ты первый у нас семьёй обзаведёшься! – улыбается Пашка. – Есть у тебя женщина?

Лицо Кости застывает. Опускает глаза.

– Женщина есть. Но не моя она. Пока.

– Хорошая поправка! – кивает Пашка.

Мы чокаемся.

– Если женщина «есть», но не твоя, над этим надо работать, – болезненно сглатываю я ком в горле.

Этот месседж больше самому себе, чем Косте. Потому что у меня тоже женщина «есть». И тоже не моя она. Но не «пока», а «теперь». И поработать у меня с этим не вышло. Есть силы на второй заход? Полгода могут многое поменять!

Не чувствую я в себе сил. Всё утекает через эту чёртову воронку. Я даже не могу понять, люблю ли её до сих пор. Моя любовь настолько смешалась с этой разрывающей агонией беспомощности, что я не могу отделить. И при каждом воспоминании просто загибаюсь. Всё разрушено…

Что делать? Еще полгода побегать? А там малая без меня растёт…

– Я работаю, – выпивает он залпом.

Натягивает улыбку.

Вот… Даже Костик работает! А ты, Арс, нытик и слабак.

А я слабак, да. И даже не могу набраться сил, чтобы просто приехать и попытаться поговорить. Должна же была она остыть за полгода. Хотя бы просто для элементарного разговора! Хочу увидеть дочь. Без судов, без унижений…

– Может, чего повеселее хотите? Я могу позвонить человеку, он хорошего «белого» привезёт.

Вот странный Костя в этом человек. Другим всегда рад подогнать, сам – ни-ни!

Пашка поднимает ладони.

– Я эту хе*ню не уважаю. Я текилку!

– Завязал, – отрицательно качаю головой.

– Ну, как хотите. Тогда ещё по одной?

– Наливай…

Разглядываю клубы дыма от кальяна. За спиной играет тихий джаз. Слышу, как музыканты потихонечку настраивают инструменты. Не оборачиваюсь. Не хочу…

Просто представляю, что сейчас выйдет моя Динка и выдаст своим о*уенно проникновенным голосом под эти джазовые мелодии. Мхм… А мы как будто ещё практически не знакомы, и мой спинной мозг снова будет вытекать через член от её чистого голоса, иногда переходящего на сексуальную хрипотцу.