А нужно ли? Всему наступает конец, мы не вечны, но помни, пожалуйста, стих, который лечит

Обернётся вскоре врагом.
И станет в путь, против меня.

Ночные мысли

Ночью много мыслей настигает..
И меня это конкретно раздражает.
Да, моё сознание это понимает,
И о дальнейшей боли знает.

На обрывках мои мысли,
Начеркал карандашом.
На бумаге мои слезы,
И лезвие мне нипочём.

Телефон откинул в стену,
Как и тот стакан с водой.
Сжал я эту ручку снова,
Поломал карандаши.

Мыслей больше чем бумали,
Мыслей больше чем листов..
Сердце сжалось изнутри.
Где же нужный кислород?

Надежда

Закину в мусорку надежды.
Она ими полна по край.
Они трясутся и боятся.
«Ну ты нас не забывай»

Надежда.. странная ведь штука.
Ее никогда не понимал.
Она такая, словно есть,
А вроде не было и вовсе.

Не я её придумал,
И не мне решать —
«Нужна она,
Зачем же ей существовать.»

Я давно ее забыл,
Потерял в серой грязи.
«Что за грязь же?»,
– спросишь ты.

Мыслей, вязкая такая..
Разных мыслей,
Грязных, вдохновляющих,
Запутанных, простых.

Правда.. очень разных.
За некоторые даже стыдно.
А некие, хотел бы вам я рассказать.
На бумаге изложить и написать.

Чей-то, с кем-то, кому-то, кого-то

Чей-то первый поцелуй украл,
С кем-то на гитаре в тишине играл,
А кого-то за сосною утром в губы целовал,
Некоторых дам от смущения избегал,
А к одной по ночам без стеснения залезал.

Всех любил кого я знал.
Ну, а с той, под новый год я танцевал,
От другой сбегал,
Из-за этой руки резал,
Кого-то мокрый обнимал,
На ту «ненавижу» от любви кричал.

И вправду, всех ценил кого я знал.
Ей свое время и ночь отдавал,
У другой резинки воровал.
Никому я не врал..

Поэт пропал

Я был поэтом, но пропал.
Теперь я просто человек.
Он умер тихо, неспеша.
Да позабудь его на век.

Он автор вовсе некудышный.
И человек совсем угрюм.
Его стихи – простые мысли.
Где нет рифм, миниатюр.

Он писал лишь для себя.
Стараясь успокоить слезы.
Он выкладывал в ВК,
В голове крутилась проза.

Он пытался и старался,
Но пошло ко дну всё быстро.
Он закончил не писать,
Он отдал им свою жизнь.