И образ, созданный пером
Так ярок, но такой чужой…
Я вижу, как мы с ним вдвоем
Витаем мысленно порой…
Вот так и ты – придуман мной…
Пора романы мне писать –
Что стал любимым мне, чужой,
Что не увидеть, не обнять…
Так что со мной? Люблю? Зачем?
И понимаю – не нужна…
И дребезжит в душе струна,
Не видит продолженья тем……………
Серая нить жизни
Восторг влюбленности парение, полет
Все это было… я же помню. Помню четко!
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: