Где нет знакомого лица,
Туда, где я душой нищаю.
Но нам дана одна тропа.
Там круче горы. Глубже море.
Длиннее ночь. Грязней весна.
Там больше слез. Чернее горе.
Тропу не в силах изменить
Ни чей-то стон, ни чей-то голос.
И каждый может только жить,
Пытаясь встать ногой на тормоз.
Быть может, тормоз отказал…
А ,может быть, у нас нет силы…
Мудрец какой-то нам сказал,
Что уравняет всех могила.
И тех, кто шёл босым по ней,
И тех, кто шёл по ней обутым.
Кто мчал на тройке лошадей,
Иль был горбатым и согнутым.
Кого б ни встретила в пути,
Почти любой судьбу склоняет.
Но путь иной себе найти,
Наверно, лишь чудак желает.
А может, вовсе не чудак.
Пусть кто-то скажет —сумасшедший…
Но он проложит свой путь так,
Что станет первым из дошедших.
О малости
О чем я думала всегда,
Когда себе большой казалась?
О том, что есть моя звезда —
И до неё всего лишь малость.
Не споря с собственной судьбой,
Не зная страха и сомнений,
Живя своею головой, —
Я не считала, что я гений.
Окинув взором все вокруг,
Я понимала, что я – малость.
Теперь задумалась я вдруг:
А что от малости осталось?
Неужто меньше, чем мало?
Чем больше прожил – меньше знаешь.
А, впрочем, это все равно.
Теперь я это понимаю.
Смотрю наружу из окна,
Причём окна чужой квартиры.
Я поняла, что суть одна
У окружающего мира.
Мне все равно, с чего я ем;
На чем я сплю; что надеваю…
Хватает в жизни мне проблем