Фиктивный развод

Фиктивный развод
Агата Лав

Арбатовы

Фиктивный развод

Автор: Агата Лав

Глава 1

Кофейный автомат издевается. Берет купюру и выталкивает ее обратно. Раз за разом. У меня без того пальцы дрожат, а он как специально!

– Лер, что с тобой?

– Ничего, – быстро отвечаю, но потом понимаю, что вопрос задает Марина.

С ней можно поделиться.

– Я только что узнала, что на совещании будет Вадим Арбатов.

– Арбатов? – Подруга хмурится.

– Да, у меня его фамилия. Это мой бывший муж, – выдыхаю. – Мы не виделись два года.

– Ого. А что он здесь забыл?

– А я откуда знаю, Мариш? Я вообще не хочу ничего знать о нем. И видеть тоже.

– Так скверно расстались?

Лучше не вспоминать.

Я отмахиваюсь, запрещая себе погружаться в прошлое. Нет, этого не будет! Мы давно чужаки друг другу, не просто посторонние, а люди с огромным знаком минус.

Почти что враги.

– Давай я. – Марина оттесняет меня от автомата и с первой попытки заставляет его приготовить капучино. – Вот, держи. И не нервничай так. Что он сделает? Мы в офисе, вокруг полно людей. Обменяетесь испепеляющими взглядами да разойдетесь.

– Никаких взглядов не будет, я не собираюсь сталкиваться с ним. У меня как раз смена закончилась. – Я смотрю на наручные часы, сверяя время. – Ну почти закончилась.

– Я тебя прикрою, – понимающе кивает подруга. – Но ты потом расскажешь мне, что Вадим такого натворил.

– А я уже хотела сказать, что люблю тебя.

– Это значит, подробностей не будет?

– Не будет, – у меня выходит слишком острая интонация, по которой Марина понимает, что я не кокетничаю, она мягко улыбается мне и на мгновение прикрывает глаза.

– Ладно, иди уже. Я вижу, как ты нервничаешь. А я постараюсь разузнать, что он делает на нашем совещании и будет ли еще наведываться

– Не дай бог.

– Я позвоню тебе после работы.

– Спасибо, Мариш. Я ушла.

Я забрасываю вещи в сумку и поворачиваю к лифтам. К счастью, долго ждать не приходится. Я захожу в кабинку, которая, как по заказу, пустая, и нажимаю цифру -1. Сейчас спущусь на парковку, сяду в свой седан и поеду за ароматическими свечками, которые давно себе обещала. Шелковый пион. Или мягкий кашемир?

Я специально вспоминаю красивые названия. Отвлекаю себя на глупости, чувствуя, что нахожусь на шаткой грани. Мысли все-таки хотят вернуться к Вадиму. То и дело робко и незаметно сворачивают в переулки памяти. Тут только зазевайся, и весь вечер будет испорчен. И до слез можно себя довести.

Не хочу.

Прошлое – это прошлое. А свечки из Испании – сегодняшнее удовольствие. Можно даже не выбирать и разориться сразу на набор.

Лифт тормозит, не доезжая до парковки.

Я машинально уступаю место новому пассажиру, но стоит поднять голову, как внутри всё обрывается. А на ум приходят всего три слова.

Холеный. Циничный. Злой.

Они стучат в моей голове, пока я смотрю на своего бывшего мужа.

– Не ожидала увидеть? – спрашивает Вадим с усмешкой.

Он делает шаг навстречу, закрывая массивным телом всё пространство и протягивает ладонь к стальным кнопкам.

– Парковка? – зачем-то уточняет он

– Я поеду на следующем.

– Не глупи. – Вадим бесцеремонно ловит меня за локоть, придерживая, и нажимает какую-то клавишу.

Лифт трогается. Я же выдергиваю руку из захвата и отхожу к дальней стенке. Надо отдышаться. Прийти в себя. Что-то сделать с пульсом, который напоминает нервную радиограмму.

Ведь я знала, что он в здании.

У меня не должно быть шока…

Но всё бесполезно. Лифт слишком тесный и с зеркальными стенками. Во мне крепнет чувство, что я не заметила, как оказалась в западне. Отражение Вадима надвигается со всех сторон. Его присутствие невозможно игнорировать, взгляд сам останавливается на деталях.

На его грубых кожаных ботинках.

На джинсах с потертостями. Из кармана торчит брелок с ключом от люксовой иномарки.

На черной футболке. Один рукав закатан выше и оголяет проработанные до идеала мышцы.

На хищной брутальности…

Вадим очень сильно изменился.