Горизонт событий

Глава 1 – Встреча

Последний час последнего рабочего дня тянулся, как раскаленный мед. Кристофер Блэк смотрел в окно своего кабинета, но не видел ни клумб, ни заката. Он видел лишь отражение – мужчину в дорогом, но слегка помятом пиджаке, с лицом, на котором профессиональная эмпатия застыла тонкой, хрупкой коркой, готовой вот-вот треснуть. Заявление об увольнении лежало в верхнем ящике стола, пахнущее свежей бумагой и обещанием свободы. Или пустоты. Он уже не различал.

Кабинет был его ловушкой и его сценой. Запах старой кожи дивана, воска для красного дерева и пыли с бесконечных томов по психологии – это был запах семи лет искусственных улыбок и выслушивания чужих банальных трагедий. Он научился определять «клиентов» по звуку шагов за дверью: робкое шарканье – тревожный невротик, уверенный стук – нарциссичный родитель, а вот тишина… Тишина перед стуком всегда была самой интересной.

Она постучала ровно в ту минуту, когда стрелка часов коснулась цифры «пять». Три удара. Не слишком громко, не слишком тихо. Без робости, но и без вызова. Просто… констатация факта. Я здесь.

Кристофер обернулся от окна. Скука, тяжелая и апатичная зверюга, прикорнувшая у него на плече, насторожила одно ухо.

–Войдите.

Дверь открылась беззвучно, поглотив последний луч солнца с коридора. На пороге стояла девушка. Ханна Вайт. Ее имя всплыло в памяти вместе с пометкой: «Пропущено 6 сеансов. Оплачено. Родители – настойчивы, сама ученица – не контактирует». В школьной карточке была прикреплена старая фотография: бледное лицо, светлые волосы, собранные в хвост, взгляд в сторону.

Живая Ханна была иной. Ее волосы, распущенные, были не просто светлыми – они были цвета холодного лунного света, от которого веяло тишиной пустых комнат. Школьный кардиган и юбка сидели на ней с какой-то неестественной, почти манекенной аккуратностью. Но не это привлекло его внимание. Привлекли глаза. Большие, серые, как дождевая туча. Они не метались, не искали точку для фиксации. Они медленно, с почти тактильным интересом, обследовали комнату: скользнули по корешкам книг, задержались на темном пятне кофе на столе, проползли по линиям его тела, остановившись на его лице. В этом взгляде не было любопытства ученицы. Был холодный, аналитический аппетит.

«О, – подумал Кристофер, и где-то глубоко внутри, в закоулках души, уснувшей от скуки, шевельнулось что-то теплое и гадкое. – Интересно.»

– Мисс Вайт, – произнес он, и его голос, отточенный годами практики, сам собой обрел нужные оттенки: легкую, неосуждающую усталость, нотку неожиданности. – Вы застали меня в исторический момент. Практически на выходе.

Она сделала шаг внутрь, позволив двери закрыться за ее спиной.

–Я знала, – сказала она. Голос тихий, ровный, без привычной подростковой скрипучести. В нем был легкий, едва уловимый флер чего-то металлического. – В последний день… люди иногда позволяют себе быть честными. Хотя бы на минуту.

Фраза была слишком отточенной для испуганной школьницы. Кристофер почувствовал, как иголки интереса кольнули его под кожу. Он жестом пригласил ее к дивану, сам заняв свое кресло, но не откинулся в позу всемогущего слушателя. Он сел прямо, слегка наклонившись вперед, стерев часть дистанции.

–Значит, вы пришли за честностью? – спросил он, наблюдая, как она садится на самый край дивана, спина прямая, руки сложены на коленях. Поза не скованности, а готовности. Готовности к чему?

–Я пришла, потому что больше не могла не прийти, – ответила она, и впервые ее взгляд дрогнул, уйдя в окно, где закат начинал разливаться по небу апельсиновым джемом. – Меня… терзали. Долго.

И она начала рассказывать. Про Лейлу Морган. Про ее друзей. Про системное, ежедневное унижение, которое не оставляло синяков на коже, но методично стирало личность. Она говорила без надрыва, почти монотонно, как будто зачитывала скучный отчет. Но Кристофер, знаток человеческой мимики, видел микронапряжение в мышцах ее челюсти, когда она произносила имя «Лейла». Видел, как указательный палец ее левой руки начал ритмично постукивать по колену – тикающий метроном нарастающей ярости.

– Я говорила учителям, – продолжала она, и ее голос впервые дал крошечную трещину, в которую на миг прорвалась беспомощность. – Но их родители… вы понимаете. Деньги. Пожертвования. Мои же родители считают, что я должна быть «сильнее», что это «просто детские конфликты».

Она замолчала, снова глядя в окно. Закат буйствовал, заливая комнату кроваво-золотым светом. Он ложился на ее белые волосы, превращая их в огненный ореол, а лицо оставлял в тени.

– И что ты чувствовала, Ханна? – тихо спросил Кристофер. Он намеренно перешел на «ты», стирая последние барьеры. Это был риск, но скука уже кричала в нем, требуя острых ощущений. – В самые темные моменты?

Она медленно повернула к нему голову. В ее глазах, отражавших пламя заката, не было слез. Там была пустота. Глухая, бездонная пустота, на дне которой что-то шевелилось.

–Сначала – страх, – прошептала она. – Потом – ярость. Такую тихую и густую, что ею можно было подавиться. А потом… потом пришла мысль. Одна. Единственная. Она приходила снова и снова, и с каждым разом становилась… уютнее.

Кристофер перестал дышать. Воздух в кабинете сгустился, стал сладким и тяжелым, как перед грозой. Он видел, как ее пальцы впиваются в колени, суставы белеют.

–Какая мысль, Ханна? – его собственный голос звучал приглушенно, будто из другого помещения.

Она не отвечала сразу. Она смотрела на свои руки, как будто видела на них невидимые пятна.

–Мысль о том, как легко это можно прекратить. Однажды и навсегда. – Она подняла на него взгляд. Пустота в ее глазах сменилась чем-то острым, сверкающим, почти интеллектуальным интересом. – Ты, наверное, думаешь, о самоубийстве. Все думают об этом.

Он покачал головой, не отрывая глаз от ее лица. Скука умерла. Ее место заняло лихорадочное, хищное внимание.

–Нет, – выдохнул он. – Я не думаю, что ты о нем думала.

На ее губах дрогнуло что-то, отдаленно напоминающее улыбку. Горькую, усталую.

–Верно. Самоубийство – это капитуляция. Это дало бы им… победу. – Она сделала паузу, вбирая воздух, будто перед прыжком в ледяную воду. – Я думала об убийстве. А потом… я перестала думать.

Тишина, наступившая после этих слов, была физической. Она давила на барабанные перепонки, наполняла рот вкусом меди. Кристофер чувствовал, как по его спине пробежал холодок, но это был не страх. Это было узнавание. Глубинное, животное узнавание того, кто столкнулся с себе подобным.

Он медленно поднялся с кресла, подошел к окну, чтобы скрыть дрожь в пальцах. Закат пылал вовсю, окрашивая мир в оттенки спелой вишни и старого золота.

–Расскажи, – произнес он, глядя на свое отражение в стекле, искаженное и темное. В его голосе не было ни осуждения, ни ужаса. Был лишь ненасытный, профессиональный и личный одновременно, интерес.

И она рассказала. Не торопясь, подбирая слова. Не как маньяк, хвастающийся, а как… инженер, объясняющий логику конструкции. Ремень. Подход сзади. Расчет на панику и силу отчаяния. Ее голос был монотонным, только в самом конце, описывая последнюю судорогу, он сорвался на шепот, в котором прозвучало не сожаление, а странное, почти религиозное изумление перед фактом совершенного.

Когда она закончила, в комнате снова воцарилась тишина, но теперь она была иной. Насыщенной. Пахнущей общим секретом.

– Почему ты пришла именно ко мне? – спросил он, оборачиваясь. Его лицо было серьезным, но в уголках глаз собрались мелкие морщинки – следы настоящей, неподдельной улыбки, которую он не мог сдержать.

Ханна смотрела на него, и в ее взгляде не было ни мольбы, ни страха разоблачения. Был спокойный, выжидательный анализ.

–Потому что в ваших глазах, доктор Блэк, я всегда видела не того, кто хочет помочь. А того, кому… скучно. Кому интересно наблюдать. Мне показалось, вы поймете.

Он рассмеялся. Коротко, сухо, почти беззвучно. Это был смех освобождения.

–И где теперь… результат твоего отчаяния? – спросил он, подбирая нейтральное слово.

– В холодильной камере. На химскладе. У меня есть ключ.

Он кивнул, как будто речь шла о месте хранения старых учебников. Его мозг работал с холодной, ясной быстротой, которой он не ощущал годами. Он видел план. Видел риски. Видел… возможность.

–Ханна, – сказал он мягко, возвращаясь к своему креслу, но уже не как терапевт. Как соучастник. – Ты совершила акт крайнего насилия. Но сделала это из положения жертвы. Это дает тебе… определенную моральную неуязвимость в твоих собственных глазах. Но не в глазах закона.

Она молча кивнула, ожидая продолжения.

– Ты пришла ко мне, и теперь твой секрет – это наш секрет, – продолжил он, складывая пальцы домиком. Его тон был дидактическим, наставническим. – Но оставлять его там – безответственно. Это бомба с часовым механизмом. Ее нужно… обезвредить.

Он видел, как в ее глазах вспыхивает понимание, а затем – темная, благодарная уверенность. Она не ошиблась в нем.

–Вы поможете?

– Не «помогу», – поправил он, и в его голосе зазвучали давно забытые нотки энтузиазма. – Я закончу то, что ты начала. Но мне нужны детали. Время, точное место, расписание охраны.

Они говорили еще десять минут. Сухо, конкретно. Как два заговорщика, планирующих не преступление, а сложный логистический проект. Когда Ханна встала, чтобы уйти, между ними повисла новая, прочная связь – липкая и ядовитая, как паутина.

– Я уезжаю, – сказала она у двери, уже взявшись за ручку. – Завтра. В другую школу. Родители наконец-то согласились переехать.

Удар был неожиданным и болезненным. Кристофер почувствовал, как только что обретенный смысл – этот темный, драгоценный алмаз – выскальзывает у него из пальцев.

–Я… понимаю, – выдавил он.

Она посмотрела на него в последний раз. И в ее взгляде, помимо благодарности, он уловил нечто иное. Нечто, от чего по коже снова пробежали мурашки. Не сожаление, а… оценку. Как будто она только что завершила первый этап какого-то своего, более масштабного плана.

–Будьте осторожны, доктор Блэк, – тихо сказала она. – И… спасибо. За честность.

Дверь закрылась. Кристофер остался один в кабинете, погружающемся в сумерки. Заявление об увольнении казалось теперь куском бесполезной бумаги. Он подошел к столу, взял его, ощутил под пальцами шероховатость. Потом медленно, с наслаждением, разорвал его пополам, а затем еще и еще, пока от него не осталась лишь горстка клочков.

Он подошел к окну. Цветы в клумбах теперь были черными силуэтами на фоне темно-лилового неба. Но он видел их иначе. Видел их скрытую, потенциальную ярость, их готовность прорасти сквозь асфальт, задавить соседа, чтобы получить чуть больше солнца.

«Ханна Вайт, – подумал он, и имя обрело на его языке вкус дорогого, запретного вина.

Глава 2 – Холодный след

Звонок последнего урока прозвенел два часа назад. Школа затихла, выдохнув дневную суету, и теперь напоминала спящее чудовище – огромное, темное, полное скрипов и неясных теней. Кристофер Блэк стоял у служебного входа, ключ-карта замерла в его руке.

Он должен был быть сейчас дома, смакуя стакан виски, размышляя о завтрашнем вручении заявления об увольнении и мрачном будущем. Вместо этого он заперся в своем кабинете на полчаса, методично собирая сумку. Пара плотных перчаток из подсобки, огромный черный мешок, (прозрачный был бы идиотизмом, промелькнуло в голове), скотч и… да, складной нож из ящика стола. На всякий случай. Для замков, для стяжек. Он твердил это себе, упаковывая вещи в спортивную сумку.

Ханна дала ему координаты. А он, как ответственный взрослый (и как человек, чей профессиональный интерес теперь горел ярче сотен прожекторов), должен был ее решить. Очистить поле. Стереть свидетельство ее существования. Это был долг. Искушение. И вызов. Так он уговаривал себя.

Склад химии находился в самом старом крыле. Воздух здесь пах пылью, кислинкой и – странно – мокрой шерстью. Фонарик телефона выхватывал из мрака груды хлама: сломанные парты, пачки пожелтевших журналов, банки с названиями. Он шел быстро, без колебаний. Ее описание было точным до жути: «Коридор направо после кабинета физики, дверь с зеленой табличкой «Хранение реактивов», внутри – дверь в холодильную камеру в торце».

Зеленая табличка висела криво. Дверь была не заперта.

Внутри царил полумрак, пробиваемый лишь его фонариком. Стеллажи с бутылями, ящики. И в самом конце, как она и говорила, – стальная дверь холодильника. Старого, промышленного образца. На ручке висел висячий замок.

Он надел перчатки и достал ключ. Металл был холодным.

Замок щелкнул с гулким, оглушительным звуком, разнесшимся по пустому складу. Кристофер замер, прислушиваясь. Тишина. Только гул старого компрессора где-то за стеной.

Он потянул дверь на себя. Морозный воздух ударил в лицо, заставив вздрогнуть. Внутри пахло холодом и стерильной пустотой. Он поднял фонарик.

Камера была пуста.

Не «чиста». Не «освобождена». Она была девственно пуста. Голые металлические стеллажи, сверкающие инеем. Ни пятен, ни следов, ни намёка на то, что здесь когда-либо лежало что-то крупнее коробки с реагентами.

Секунду он просто стоял, мозг отказывался обрабатывать информацию. Потом мысль ударила, ясная и жестокая, как пощечина.

Она решила проверить меня.

Он не почувствовал ни гнева, ни страха. Сначала – ледяное оцепенение. Потом – волна такого чистого, незамутненного восхищения, что у него перехватило дыхание.

Подбросила ему кость, чтобы посмотреть, придет ли он играть. Чтобы оценить его азарт, его готовность переступить грань.

Он зашел внутрь. Мороз щипал кожу лица. Он провел рукой в перчатке по стеллажу – чистый иней. Никаких следов уборки. Значит, тело здесь не было вовсе. Вся история с ремнем, с борьбой… Была ли она? Или и это – часть спектакля?

В то же мгновение он вышел, захлопнув дверь. Щелчок замка прозвучал уже иначе – как точка, поставленная в конце первого акта. Он сунул ключ в карман. Не как улику. Как трофей. Первый артефакт их странных, только что зародившихся отношений.

Дорога домой пролетела в тумане. В голове крутился калейдоскоп: ее спокойные серые глаза, монотонный голос, описывающий удушение… и эта ледяная, насмешливая пустота. Кто она?

В глубине играли смешанные чувства… Желание увидеть правду или продолжение в неведении.

Приехав домой. Он включил ноутбук в темноте кабинета. Синий экран осветил его лицо – уставшее, но с живым, горящим взглядом.

Первым делом – школьная база. Ханна Вайт. Адрес (уже неактуальный), родители: Джонатан и Эмили Вайт, юристы среднего звена. Скучно. Фото на пропуск. Он пристально вгляделся. Она смотрела прямо в камеру, будто он сам из прошлого.

Соцсети заброшены. В кинсте – 2 фото. Он увеличил каждое. Книга «Анна Каренина». И… картина. Мрачный экспрессионизм, клубы черной и красной краски. Интересный выбор для семнадцатилетней девочки. Но это все пыль в глаза…

Потом он перешел на страницу Лейлы Морган. И здесь был другой мир: взрыв цвета, селфи, вечеринки, солнце и куча бессвязных фото. Но внимание привлек не весь этот маскарад а последний пост.

Дата публикации четыре дня назад.

На фотографии был знакомый пляж. От чего в голове всплыл образ, весьма откровенный из моего прошлого… Сердце забилось сильнее ощутив знакомый привкус металла.

Уже в комментариях бушевал огонь: «Лейла, ты где?», «Отзовись!». Немного ниже – запись от матери, час назад: «Лейла не вернулась домой третью ночь. Люди, если видели – МОЛИМ, отзовитесь! Любая информация! ВАЖНО!!!»

Значит, исчезновение – факт. Ханна не соврала в главном. Она солгала в деталях. Где тело на самом деле? Или…

Он откинулся в кресле.

В груди клокотала странная смесь – ярость от того что Ханна вероятно знала нечто большее о нем и его прошлом, то что он так легко поверил ей и почти профессиональный восторг перед изяществом исполнения если она и вправду убила. Она заставила его, опытного манипулятора, стать пешкой. Это было оскорбительно. И чертовски восхитительно.

Он должен ответить. Не яростью, не угрозами. Ответом того же уровня. Нужно дать ей понять: «Я прошел твой тест. Я в игре. Теперь твой ход».

Идея пришла сама. Он открыл фото Лейлы с вечеринки. На заднем плане, в зеркале, – размытое отражение фотографа. Ничего уникального. Он сделал скриншот именно этого фрагмента – неясного, ни о чем не говорящего отражения.

Затем он вспомнил. В школьной базе был старый email Ханны: h.white@. Ученические ящики чистили после выпуска, но этот, наверняка, еще висел в системе. Призрак ее цифрового присутствия.

Он создал новый, анонимный ящик. Адрес отправителя: watcher.in.shadow@. Детская игра, но она задавала тон.

Письмо было пустым. Ни темы, ни текста. Только вложение – тот самый скриншот с размытым отражением. И подпись, которую он вывел прямо в названии файла: «the_reflection_does_not_match_reality.jpg». Отражение не соответствует действительности. Намек очевиден, но понять мог только тот кто вовлечен в эту игру.

На секунду замерев над кнопкой отправить, он отправил его. Письмо ушло в цифровую пустоту, на ящик, который, вероятно, уже не существовал. Это не имело значения. Ритуал имел значение. Он бросил камень в темный пруд ее планов, ожидая ответных кругов на воде.

Утром в учительской витало напряжение. Разговоры затихли, когда он вошел в помещение. Миссис Элберт, историчка, схватила его за рукав у кофейного автомата.

– Кристофер, вы слышали? Лейла Морган… Полиция уже в кабинете у директора.

Хладнокровие выработанное за годы не выдало ни капли напряжения в лице, но сердце предательски забилось чаще.

– Ужасно, – сказал он, и его голос сам собой обрел нужные тона – участие, легкую озабоченность. – Я в последний раз ее видел. В коридоре. Она… собиралась на какую-то вечеринку и по моему она была немного взволнованной…

– Бедная девочка… – миссис Элберт насторожилась, ее глаза округлились. – Мне никогда не нравились эти ее дружки с кем она общается!

– Я с вами согласен, – мягко подтвердил Кристофер, делая глоток кофе.

Он видел, как мысль засела в ее голове. Возможные наркотики, и окружение в котором точно нет Ханны.

На мгновение он поймал себя на том, что он солгал чтобы защитить Ханну, отводя от нее любые возможные нити. Эта мысль ему понравилась.

Это было удобное русло для беспокойства. Первый, крошечный штрих кистью в картине, которую теперь, возможно, придется рисовать самому.

Весь день он ловил себя на том, он проверял анонимную почту каждые полчаса. Тишина. Он просматривал новости – ничего о найденном теле. Он даже заглянул на форум местных родителей – там уже полыхали теории от «торговли людьми» до «секты».

Возвращаясь вечером в свой кабинет, он почувствовал странное ощущение. Это место больше не было тюрьмой. Оно стало… штаб-квартирой. Центром тихой, невидимой войны, которую он вел с призраком беловолосой девочки.

Хотя война ли это?

Он сел за стол, не включая свет. Сумерки за окном окрашивали комнату в синие тона. Он достал из кармана тот самый ключ с зеленой биркой, положил его на чистый лист бумаги. Артефакт. Доказательство того, что все было не сном.

Тело Лейлы где-то там… Ханна где-то там… И возможно она наблюдает за ним. Она знает, что он пришел. Она ждет его реакции.

Он улыбнулся в темноте. Впервые за много лет он не знал, что будет завтра. И в этом незнании было дикое, запретное наслаждение.

Он был на поле. Она – где-то за его пределами, дергая за невидимые нитки. Но он только что послал сигнал: «Я вижу нитки».

Теперь оставалось ждать, потянутся ли они в ответ…

Только он закрыл глаза смакуя чувства и представляя белые локоны перед собой, незнакомый гул и вибрация донеслись из верхнего ящика стола. Там был телефон, звук которого он не узнал.

Глава 3 – Первый ход призрака

Тишину разорвала звонок, и настойчивая, грубая вибрация, от которой дрогнула деревянная столешница. Звук шел из верхнего ящика стола, того самого, где годами пылились папки с устаревшими отчетами и сломанные канцелярские принадлежности. Кристофер замер, прислушиваясь. Вибрация повторилась – короткая, настойчивая серия импульсов, словно кто-то стучал морзянкой из мира, которого не должно было существовать.

Он медленно выдвинул ящик. В свете уличного фонаря, пробивавшегося сквозь жалюзи, на папке с надписью «Архив 2015-2016» лежал предмет, казавшийся здесь абсолютно инородным. Старый, глянцево-черный «кирпич» кнопочного телефона. Одноразовый, дешевый, немой. Экран светился тускло-зеленым призрачным свечением.

Неизвестный номер. Одно новое сообщение.

Палец нажал кнопку с знакомым, тугим щелчком. Текст возник на пиксельном экране, сухой и безэмоциональный, как военный приказ:

Меломану. Трек №1: «Тишина в библиотеке». Адрес: Городская библиотека, филиал №4, архив периодики. Годы: 1998-2002. Черная коробка, июль 2001. Время звучания ограничено. Начинай слушать. P.S. Возьми наушники.

Кристофер прочитал сообщение трижды. Его мозг, отточенный годами анализа, мгновенно выхватил и заархивировал ключевые данные: библиотека №4 1998-2002 (годы его университета и первых шагов в карьере), июль 2001 (то самое лето). Слово «Меломан» ударило тише, но глубже. Это был ключ от потаенной комнаты в его душе – ник на давно умершем форуме, куда он сбрасывал мрачные, полуфилософские эссе о музыке и природе зла. Там не было его имени, фото, намеков. Только текст. Голый, опасный, настоящий.

Сообщение исчезло с экрана через пять секунд, не оставив в памяти телефона ни следа. Технология одноразовости. Анонимность. Безупречный ход.

В темноте кабинета, сжимая в ладони холодный, безликий пластик, Кристофер почувствовал не страх, а ледяное восхищение, смешанное с первобытной яростью. «Тишина в библиотеке» – это не их шутка. Это был пароль. Точка входа в лабиринт, который она для него построила. Она не просто следила. Она археолог его демонов. И теперь приглашала его на экскурсию по раскопкам.

Библиотека №4 стояла в районе, который время и городское планирование решили забыть. Кристофер приехал в предрассветный час, когда мир замер в серой, безвоздушной прострации между ночью и утром. Он оставил машину в двух кварталах, движимый инстинктивной осторожностью. Спортивная сумка через плечо была пуста, кроме пары перчаток, фонарика и тех самых наушников – дорогих, с шумоподавлением, абсурдных в этом контексте.

Дверь в архивный пристрой была деревянной, тяжелой, с висячим замком, который выглядел старше его самого. Навыки из другой жизни, жизни до психологии, до пиджаков и диванов, всплыли сами собой. Отмычка (всегда лежавшая в потайном отделе кошелька, «на всякий случай») скользнула в скважину с тихим, знакомым шепотом металла. Замок сдался с глухим щелчком, который в предрассветной тишине прозвучал как выстрел.

Внутри пахло историей в ее самой унылой форме: пыль, кисловатый запах разлагающейся бумаги, сырость каменных стен. Луч фонарика выхватывал коридоры стеллажей, забитых картонными коробками-гробами, в которых тлели старые новости, некрологи, сводки погоды. Он двигался беззвучно, пригнувшись, хотя знал, что здесь никого нет. Привычка. Игра.

1998-2002. Секция «В». Он нашел черную коробку с белой надписью «Июль 2001». Она была тяжелее других. Сдвинув верхний слой пожелтевших газет с кричащими заголовками о мировых кризисах, он нашел его. Не диктофон даже. Старый цифровой голосовой регистратор, модель, которую использовали журналисты лет пятнадцать назад. Маленький, угольно-черный, холодный на ощупь.

Сердце забилось не от страха, а от предвкушения охотника, нашедшего первую ловушку. Он сел на пол, прислонившись к стеллажу, вставил наушники. Мир сузился до двух точек в ушах и зеленого светодиода на корпусе. Палец нажал PLAY.

Сначала – шипение. Длинное, пустое, как звук моря в раковине. Потом – скрежет, шорох, и голос.

Голос отца. Но не того сдержанного, разочарованного человека, которого Кристофер помнил. Это был срывающийся, пьяный, искаженный болью и ненавистью голос. Запись была сделана тайком, качество ужасное, но каждое слово впивалось, как шип.

«…Думаете, она сбежала потому, что я тряпка? Потому что пил? Чушь! Она увидела! Увидела, что вытворяет ее золотой мальчик! Не со мной… с… с тварями. С птицами. Сначала думала – детские фантазии. Потом нашла… не буду говорить что. А он стоит, смотрит своими спокойными глазами и говорит: «Они были больны, папа. Я помог». Помог… Боже мой… Она не выдержала. Не вынесла мысли, что это… это оно… выросло внутри нее. А я… я остался. Приковал себя к этому чудовищу. Кто же еще будет за ним следить? Кто будет держать его на цепи?..»