Дурные диалоги

– Может быть это и правильно. но всё это в наших условиях есть маниловщина.

– Конечно такого указа от наших властей не дождешься, хотя поправлять здоровье нации крайне необходимо. В рейтинге стран по продолжительности жизни Россия занимает 116 место (71,2 года).

Лидеры: Гонконг (84,1 года), Япония (82,9 гола), Швейцария (83,5 года)..

Как говорят в таких случаях: «Комментарии излишни!».

Женская проблема

Красивые девушки

– Гриша, я стих сочинил. Хочешь прочитать? – приветствовал Барсуков своего приятеля в яркий воскресных день.

– Ещё, чего!? Я Пушкина-то не читаю, а тут – Барсуков какой-то.

– С Барсуковым всё понятно, а, чем тебе Пушкин не угодил?

– Да по мне, что Пушкин, что Индюшкин – один хрен. Я вообще стихи не люблю.

– Ну, Григорий Маркович, удивил ты меня. А я-то считал тебя культурным человеком. Чем же тебе стихи не нравятся?

– Выпендривание всё это и суесловие. Есть у тебя дельная мысль, ну и вырази её чёткой прозой. К чему там разные аллитерации, амфибрахии и прочая муть?

– Так красиво ж!

– Ну кому как. Во всяком случае в магазинах, в отеле «Поэзия» народ не толпится. Что-то народ не очень ценит поэтов. Это раньше в салонах стишками баловались, а теперь ни к чему всё это. Баловство и пустословие. Нет конечно девчонке лестно получить от мальчика любовные вирши типа:

«У тебя между ног, славно роза.

Распустился желанный цветок…»

Девчонка-то знает, что там у неё никаким цветком и не пахнет, но читать такое ей приятно.

– А от чего ж поэтов нынче развелось немеряно?

– Во-первых, они не поэты, а так – рифмоплёты.

– Откуда ты знаешь? Ты ж сказал, что стихи не любишь.

– Не люблю, но иногда почитываю. Как правило у «поэта» одна мыслишка, а то и ни одной, но наворочена куча строф, причём рифмы слабенькие, ритм страдает.

– Гриша. Ты преувеличиваешь.

– Я преувеличиваю!? Ну тогда назови мне хоть одного известного, как Маяковский в наше время, современного поэта. Их нет! Бродского раскрутили, а какой он поэт? Скукота. А, во-вторых. стихи писать легче, чем прозу. Вон Есенин рыпнулся было повесть написать, да ничего не вышло.

Белогоров взглянул на поскучневшего Барсукова и вымолвил:

– Ладно, не грибся. Давай твой стих. Почитаем.

Они прошли в скверик, уселись на скамью, и Гриша стал вслух читать творение своего приятеля:

«ЕСТЬ ЖЕНШИНЫ…

С полей наступали чучундры

С ехидными, злыми глазами.

Под вечер под вопли: «Полундра!» в атаку пошли пауки.

Мужчина, в преддверии рая,

Следил как на фоне заката,

Носами камыш раздвигая, по речке плыли утюги.

«Увы, не жилец», – молвил медик.

И женщина взвыла от горя,

И бросила руки в передник, и чёрта и бога кляня:

«Держись за меня мой родимый!

Ещё мы с судьбою поспорим

Всю жизнь мы с тобою едины. Не смей уходить от меня!»

Его обняла крепко, жарко,

И нежное что-то шептала,

И образно, пылко и ярко звала его жить и любить…

И вырвала мужа у смерти

Душевная русская баба!

Душевная баба, поверьте, способна и смерть победить

ИЗ ЭТИХ ДУШЕВНЫХ НЕ БУДЕТ

От чего же девушки,
Суки безобразные,
Беззащитных детушек
Душат как котят.
И бросают в мусорки,
И в сугробы грязные.
Забирать с роддомов их