День за днем. Лирический дневник

День за днем. Лирический дневник
Александр Евгеньевич Сорокин

Автор неоднократно публиковался во многих журналах, в том числе в «Новом мире» и «Москве», а также в «Литературной газете». Член Союза писателей России. «День за днём» – новая книга, по форме это лирический дневник, составленный из стихотворений, написанных с конца 2018 года по нынешнее время.

Александр Евгеньевич Сорокин

День за днем. Лирический дневник

© Сорокин А.Е., 2024

© «Пробел-2000», 2024

От автора

Сочинитель я по крови.
В толчее ночей и дней
долгожительствую в слове –
так надёжней и верней.

    Автоэпиграф

Эта книга сложилась как лирический дневник. Стихотворения в ней расположены по датам написания, начиная с конца 2018 года вплоть до двадцать третьего. В прежних книгах я не ставил даты и располагал стихи в определённом композиционном порядке с целью достичь равновесия формы и содержания, гармонического сочетания частей в целом. Построение стихотворений в хронологическом порядке показалось мне новым для меня и интересным способом составления поэтической книги. Тем более, что столкновение с Западом на полях Украины 24 февраля 2022 года перешло в военную фазу. Когда отечество в опасности, естественно возникает потребность помочь сражающимся словом, приравнять, как сказал Маяковский, к штыку перо. Причем, что особенно важно, без шапкозакидательства, а с осознанием высокой исторической миссии России.

Мне самому стало любопытно, когда я перечитывал свои лирические опыты, как меняются со временем собственные настроения и переживания, ведь время диктует свои права и заставляет соответствовать ему. И здесь я полностью согласен с Николаем Рубцовым, сказавшим о поэзии: «Прославит нас или унизит, / Но все равно возьмёт своё! / И не она от нас зависит, / А мы зависим от неё…» Меняться самому и менять свои взгляды – нормальное состояние для творческого человека. Когда Льву Толстому указали на то, что ранее он говорил одно, а теперь говорит другое, противоположное прежнему, тот ответил оппонентам, что он не воробей, чтобы чирикать одно и то же.

Я отдаю себе отчёт, что в моём дневнике присутствуют стихи разного качества, так как я поместил в него всё мной написанное за пять лет. Главное, что все они – свидетели того, как я проживал жизнь свою в эти годы. Считаю, читателю не обязательно, знакомясь с книгой, соблюдать хронологию от начала до конца. Можно читать стихотворения выборочно, открывая на любой странице – такое знакомство, думаю, не обеднит её содержание. Любовной лирике в ней почти нет: я отдал ей богатую дань в прежних книгах, но это не значит, что я потерял интерес к женщине как таковой и тем более ка к к поэтической вдохновительнице. Всё, что я написал, не могло бы появиться без её незримого влияния. Ну что же, в прозе сказать больше нечего, предлагаю интересующимся мои стихотворные излияния.

2018

Ноябрьская элегия

Отпылал листопада костёр,
и, сгорая, обуглилась роща.
Стал прозрачней окрестный простор,
и желанья – скромнее и проще.

Словно роща, осыпав листву
дней былых и отнюдь не победных,
я, как голые ветви, живу
в ожидании новых побегов.

Скоро выпадет снег, и за ним
посветлею я чувствами тоже.
Так от снега светлеет равнин
по-осеннему бурое ложе.

И ещё подышу, доживу
до весны, сил впустую не тратя.
Упаду в молодую траву,
словно к женщине милой в объятья.

Что вздыхать о сгоревшем «вчера»!
На остывшем его пепелище
никакие не дуют ветра
и никто нас не помнит, не ищет.

    26 ноября

Неспроста

Неспроста прикипел я к простору,
к этой шири, протянутой ввысь.
Вырываясь из общего хора,
«У меня, – шепчет ветер, – учись».

А чему – не сказал и подался
задремавшие ветви встряхнуть,
мол, не маленький, сам догадайся.
Дуй себе, я не дуюсь ничуть.

Ни поля, ни леса, ни поляны
не расскажут мне, кто я такой.
К ним иду я залечивать раны
безалаберной жизни мирской.

И пускай мимолётен, невнятен
безъязыкий ветров разговор –
от душевных ушибов и ссадин
избавляюсь, вдыхая простор.

    1 декабря

2019

Январское

Белый снег и ворон чёрный
на снегу – судьбы контраст
нашей родины просторной,
где народ на всё горазд.

Вот и я, беспутный где-то,
в чём-то чуть ли ни монах,
шёл по тропам тьмы и света
часто на свой риск и страх.

Стать степенней что мешало,
сколько раз слетал в кювет –
умолчу о том. Немало