Мой Гамлет. Стихи, проза

Есть два часа: последний час и первый,
В них истина, а между – МЛЕЧНЫЙ ПУТЬ…

Шторм

Все наверх!
Долой паруса!
В мачты вошли топоры!
Режется шкот,
Падает грот,
Не падаем только МЫ!
Где горизонт?
Смешано всё – небо и океан,
В рост поднялась убийца-волна,
Ломая нас пополам.

Шторм!
Шторм!
Шторм!
Стон!
Шпангоутов стон!
Может, когда-то мы вспомним о нём,
Если, даст Бог, доживём…

Рифы, как волки, вонзая клыки,
Вспарывают борта,
Под ватерлинией режут они,
И режут наверняка.
Где горизонт?
Смешано всё: небо и океан,
Крысы за борт, с нами Господь
И, как всегда, капитан…

Эстафета

УДАР:

Я не слышал отсчет секунданта,
И сполз по канатам, как сорванный лист,
В глазах потемнело, и ноги что вата,
И на мгновенье толпы крик затих.

РАЗ:
Обида жжёт сердце, как раны жжёт соль,
Но надо подниматься с дрожащих колен,
С улыбкой сквозь слёзы, страданья и боль,
Когда на висках пухнут змеи из вен.

А может быть, возраст – препятствие к цели?
Соперник так молод, прыгуч и силён,
Крутые финты мне его надоели,
Но надо признать, ими я поражён.

Я тоже не промах, себе знаю цену,
Но с этим, как в стену, всё бьюсь головой,
Мне кажется, он изнемог до предела,
Но в печень проходит его боковой.

ДВА:
Прогремело, как гром в тишине,
Когда-то я сам этот счёт в такт считал,
Победа звездою купалась в вине
И рефери руку мою поднимал.

Я тяжесть венков ощущал на плечах,
И выла толпа у моих сбитых ног,
Но пробил тот час, я почувствовал страх,
Вот рухнул, хватаясь за бок.

ТРИ:
Бокс не выносит хромую беспечность,
Как долго я рвался, вершина, к тебе.
Но нет там дороги длиной в бесконечность,
И вот, сделан шаг к нисходящей тропе.

СЕМЬ:
Будто бы цепью я к полу прибит,
И мне б приподняться, и кинуться в бой!
А, может быть, хватит, пора уступить
Судьбе, что владеет тобой?

Деньгами набиты карманы вполне,
Их хватит на жизнь, что отмерил Господь,
Быть может, пора завершать резюме,
Другой на вершину идёт.

ВОСЕМЬ:
Я чувствую силу в руках,
Как будто бы ветер усилил прибой
Короткое «Брэк» – и я вновь на ногах,
Упрямо иду в ближний бой.

О, где же мой шанс, мой ликующий миг,
Поверь мне, я вряд ли его упущу,
А коль доведётся ему лечь на ринг,
Я пальцев с десяток загну.

Вот он открылся, «пиши, что пропал»,
Я силы все вложил в удар по виску,
И капа разжата, ликует весь зал,