Мой Гамлет. Стихи, проза

Но тот ухмыльнулся в углу.

Опять по плечу ему хлопнул судья,
Он снова готов, лихо крутит финты,
Нет времени ждать, чтобы гонг зазвучал,
Я потом опять наполняю бинты.

И, кажется мне, эстафету бегу,
А вот тот, другой, ждет касания рук,
Он рядом уже, но я рук не даю,
Я верю, что выдержу следующий круг.

Но рефери пальцы, потея, сгибал,
Казалось мне, носят вокруг образа,
Как прежде, бывало, на шесть я не встал,
И только на восемь открылись глаза.

ДЕВЯТЬ:
С рассветом уходят мечты,
Соперника вверх устремилась рука,
Вот ты, моя пропасть, не верил, что ты
Будешь на столь глубока.

Но что происходит? Под крики толпы
От множества рук отрываюсь я ввысь,
И тысячи глаз с омерзительной тьмы,
Как будто софиты, зажглись.

И снова, я вижу, по кругу бегу,
И силы опять наполняют меня,
Но первым разрезать уже не смогу
На финише ленту, летя.

Ведь там тот, другой, ждет касания рук,
И я их касаюсь под крики и вой,
Как кубок, несу в перебитых руках
Победу свою над собой.

РАЗ – поднимаю я голову вверх,
ДВА – вот почувствовал локти свои,
ТРИ – на колени встаю не спеша,
А на ЧЕТЫРЕ – оперся в ступни,
ПЯТЬ – вытираю разбитую бровь,
ШЕСТЬ – поднял руки, скрестив на груди,
СЕМЬ – с болью в сердце живительный вдох,
ВОСЕМЬ – и всё впереди…

Streetracing hit

Стрит – рейсинг – форма незаконных автогонок на улицах.

Твой город спит в огнях,
Неоновых витрин.
И вот уже в глазах,
Неоновая пыль
И ты летишь за ним,
Газ выжат до конца.
Безбашенный экстим – опасная игра.

Поёт на вираже,
Стрит – рейсинговый ХИТ,
Две тачки в кураже,
Превысили лимит.
Ты стал одним из тех,
Кому неведом страх,
Летишь на красный свет,
Без тормозов в мозгах.

Рассвет развеял ночь,
Ты был ещё во тьме,
И знает только Бог,
Как повезло тебе.
Что свет дороже тьмы,
Ты осознал сполна,
За выход из игры – ХОРОШАЯ ЦЕНА!

Север Батя

Cколько песен пропето, а сколько ещё не сложилось,
Про озноб мелколесья и топи замшелых болот,
Но мне хочется петь, чтобы раненой птицей забилось,
Моё сердце не знавшее этих суровых широт.

Здесь не место дешёвым стишкам и избитым мотивам,
Здесь романтика вечных мерзлот не поёт у костра.
Ну а если поёт, её голос на грани надрыва,
Потому что, поймите, про Север иначе нельзя.

Полоза шли под воду и плотно туманы садились,
Изыскатели шли по мерзлОтам, вгрызаясь в тайгу,
Сколько их обожжённых морозом на вахтах сменило,
Свою юную кожу на полярную кожу – кирзу.

И обидно за фразу «ему длинный рубль был нужен»,
Порождённую теми, кто впился в тепло и уют,
Этим длинным рублём вся страна согревалась от стужи,
А у «длиннорублевых» коротким был жизненный путь…

Север-Батя, никогда не плачет
Слабаков не любит, и не ждёт тепло