Оэльфийский свет. Терний поцелуй

Оэльфийский свет. Терний поцелуй
Александр Сменович

Эта книга продолжение «Строк вуду». Не проста. Не чтиво. Не совсем стишки. Есть «открытые» тексты, «тексты пути», тексты без «текста». Они уже были в первой книге, здесь больше. Есть посвящения. И главные, – Лере Мелиховой. Великой поэтессе. Ушедшей и оставшейся навсегда в Русской Поэзии.В сборнике есть стихи-предчувствия, «приподнятые» стихи. Не о чем-то, а по сути. Быть может, это тот самый Оэльфийский свет, который есть. Его просто надо разглядеть.

Оэльфийский свет

Терний поцелуй

Александр Сменович

Эта книга посвящается Лере

Мелиховой, поэтессе от Бога

© Александр Сменович, 2023

ISBN 978-5-0060-8679-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не созданное небо

До ветреных касаний миллиметр,
До повторений линий лишь дыханье,
Живых рисунки вырезанных Петр,
Акрополи страстей всеполыханье.

Божественное рядом… тихо, ниш
Блажится пустота преднаполненья,
Взлетающих сердец с горячих крыш
До бесподобнолонного волненья.

Прикосновения рождаемого явь
В немых движеньях образом творится,
И это воспаренье, пленье, плавь,
Обязанное токами излиться.

Приближен если… то ли повтори,
Начертанное вечными холстами,
Свеченьем нежным утренней зари,
Прикрытыми стыдливыми листами.

Предощути истрепетность глубин,
Поверхности истомного соблазна,
Разучивая бесконечность длин,
Лучащих тайны поклоненья стразно.

Живой вселенной время окартинь
Застывшим и сияющим мгновеньем,
Тут формы нет, искусственность отринь
Предвосхищённым тонущим движеньем.

И сотвори… как будто вторишь снова
Не созданное небо не тобой,
Как будто поцелуй живого слова,
Которым обесценится любой.

Лунный раж

Пирую с древними и в них я нахожу
Единственные, верные ответы,
Роняют свет любовные сонеты,
Но я в полях иных давно брожу.

Не чувствовать душой, такой смешной и юной,
Родившейся как будто бы сейчас,
В ней бьётся страстный беспокойный глас,
Но я покою страсть наукой умной.

Вот, старики… дельцы и мудрецы,
Разделали печали и горенья
Сердец иных… и мелки песнопенья,
Где в счет не идут горе-подлецы.

Я наслаждаюсь музыкой сатир,
Сентенциям клоню ночную запись,
И ярких поэтично-трельных трапез
Не облекаю в повременный пир.

Мне дорог словом мой мудрец убогий,
Прогнивший весь донельзя в перегной,
Он будто щурясь гонится за мной
По вытоптанной чувствами дороге.

И я беру его на карандаш,
Мне так легко внушать им легковерье,
Я жалкий шут, поэт и подмастерье,
Лишь иногда входящий с музой в лунный раж.

Танцующий призрак

Не жалуйся на жал мягчайших иг,
Повёрнутых сьедобьем поначалу,
И на надежд сливающихся лиг
И на ветру коварному мочалу.

Короче путь, он длинен не длиной,
Не временем, бросай скорей монету,
В ней больше решек, славных не виной,