Непристойное предложение

Я медленно направляюсь к выходу из аэровокзала, чтобы идти на остановку автобусов. Даша – старший бортпроводник и отвечает за всё, что происходит в салоне воздушного судна, как в воздухе, так и на земле.

На улице перед входом в аэровокзал стоят курильщики. Прохожу мимо людей с сигаретами в руках, запах которых всегда напоминает мне горящую помойку. Они располагаются всегда в зоне стоящих по углам входа в здание урн для мусора. Сам я не курю и прохожу эту зону аэровокзала, мягко говоря, без удовольствия. Вдруг в голове как будто включается тормоз. Я резко останавливаюсь. Ощущаю, как сильно я хочу чашечку хорошего кофе. Вернусь-ка я в аэропорт и на втором этаже у тёти Зары попрошу сделать мне чёрный кофе по-турецки – в турке «на песке». Возвращаюсь в здание, поднимаюсь на второй этаж, подхожу к кафе и уже издали вижу, что около прилавка посетителей нет. Очень хорошо! Знакомая всем ростовским авиаторам добрая женщина тётя Зара на месте. Говорю ей по-армянски: «Барефцес! Вонцес, азиз джан?» После того как я поздоровался и спросил, как всегда принято у армян, как дела, услышал в ответ: «Лавэ, ахпер джан!» Далее, чередуя армянские слова с русскими, продолжаю: «Тётя Зара, кофе чёрный хочу, как Вы делаете. Михад чашка узум. Пох унем». Это я сказал, что хочу одну чашку и что деньги у меня есть. Дальше мы с тётей Зарой смеёмся, ей приятно, когда с ней говорят даже на таком русско-армянском языке. Сажусь за свободный столик поближе к прилавку. А вот и мой кофе! Тётя Зара приносит на маленьком подносике мою чашку. Запах у кофе – отпад! Говорю: «Шнуракалютюн, Зара Вартресовна!» – и сразу расплачиваюсь. В ответ слышу: «На здоровье!» Пью кофе, смотрю на поле – вон садится ТУ-154, знаю по времени – рейс из Петропавловска-Камчатского. Думаю о нашем воздушном судне – скоро регламентные работы и мне придётся попахать. С сожалением констатирую, что кофе закончился. Переворачиваю чашку в маленькое блюдечко, как положено, от себя. Через минуту можно гадать на кофейной гуще, как умеют женщины в Армении. Но здесь гадать некому, а тётю Зару не могу просить об этом – она работает с нахлынувшими в кафе авиапассажирами. Два года в армии у меня прошли, если не считать учебку, в погранотряде на границе Армении и Ирана. Отсюда и небольшое знание армянского языка.

С кофе покончено, но что-то меня удерживает в аэропорту. В груди нарастает беспокойство. Почти «на автомате» открываю молнию на сумке, висящей на плече. Рука ныряет внутрь и сразу находит лежащую там в темноте и тишине икону Тихвинской Божией Матери, завёрнутую в холщовую тряпицу, несколько лет назад подобранную мне мамой дома в Ейске во время моего очередного отпуска. Мама похвалила меня за то, что не расстаюсь с иконой, и сказала, что негоже икону Божьей Матери носить не завёрнутой

в ткань в сумке с вещами…

Закрываю на миг глаза, пальцы приоткрывают ткань, и ладонь оказывается приложенной к иконе. Внутри меня повисает напряжение надвигающейся беды. Это ожидание всё объёмнее. Оно растёт, уже давит мне на грудь. В голове всплывает Дашино лицо – бледное и испуганное. Застёгиваю сумку, поворачиваюсь и бегу по лестнице на первый этаж к выходу на лётное поле. Пробегая мимо дежурной, кидаю ей на бегу:

– Какую-то неисправность нашли! Покоя нет! То одно, то другое! Ну достали! Сами ничего не могут…

Дежурная участливо кивает мне головой и нажимает кнопку на маленьком пульте: передо мной открываются двери выхода на поле.

Выбегаю из здания и о чудо – кто-то из наземной аэронавигационной службы оставил недалеко от входа в аэровокзал свой велосипед. На велике доехать до нашего самолёта всего ничего. Счастье, что он стоит на ближней стоянке. Хватаю чужой велосипед, три минуты – и я уже бегу по трапу вверх, к входной двери в салон самолёта.

Как и предполагал, дверь заблокирована изнутри. Успокаиваю дыхание, стучу в дверь

и измененным голосом громко произношу:

– Откройте, у вас заявка на ремонт. Это бригадир Иваненко. Иваненко – это фамилия парня из наземной ремонтной службы, с которым мы иногда пересекаемся на сложных

и проблемных отказах, которые в воздухе могут вызвать неприятности, а устранять это

в воздухе придётся мне, я же бортинженер, поэтому значительно лучше сделать всё на земле. В ответ на мои крики – тишина. Звукоизоляция двери и всего фюзеляжа отличная. Но радости от этого я в настоящую минуту не испытываю. Стучу изо всех сил – тишина. В голове пульсирует мысль: Дарья там, внутри, и Игорь там, и дверь заблокирована! Быстрей! Думай!

Скатываюсь по трапу вниз, достаю ключи от комнаты в общаге. На брелоке с ключами висит всякая железная хрень. Готовлюсь засунуть в замок включения электроцепи трапа какой-нибудь ключ, но икона меня не оставляет – штатный ключ на месте, в замке. Электромотор трапа спокойно включился, мгновенно откликнувшись на поворот ключа. Отъезжаем аккуратно, чуть правее – двадцать метров, и мы с трапом у левого крыла самолёта. Причаливаю к крылу, поворот ключа, и трап застывает на месте. Оставляю тут же свою сумку, куртку и фуражку. По трапу наверх – на крыло, к аварийному люку. Пять секунд – и аварийный люк вываливается в салон самолёта. Сердце гулко стучит в груди. Ожидание неприятностей сменяется страхом за Дарью. Вдруг поднимается дикая ревность, которой я никогда ни к кому не испытывал в жизни. Времени на внутренние разборки нет. Я уже в салоне. Полумрак, свет только из иллюминаторов. Весь превращаюсь в слух. Слышу в районе первого ряда кресел у входного люка крики – это Даша и, надо понимать, наш великий САБовец.

– Да ты, тварь, ложишься под любого понравившегося мужика. А мне отказываешься давать? Я тебя, суку, сегодня всё равно трахну! Тебе понравится, мразь! Можешь кричать, тебя никто не услышит. Мы в закрытом салоне, и ты на хрен никому не нужна.

Я бегу по проходу к пилотской кабине.

– Пошел вон, урод, убери свои вонючие руки! Трахаться с такой гадиной, как ты, – себя не уважать! Я лучше сдохну, чем с тобой буду! – слышу хлёсткий удар, видимо, по щеке Дарье и треск разрываемой ткани.

– Заткнись, шлюха!

Это было последнее, что Игорь успел произнести, а я услышать. После этого услышанного мной диалога все тормоза в моей голове отключились. Я вылетаю из-за занавески, отделяющей эконом-класс салона от бизнес-класса, вижу Дашиного обидчика

и начинаю работать кулаками. Несколько ударов приходится в солнечное сплетение, но большинство прилетает ему в голову. Сразу вспоминается всё, чему меня учили в ейской секции рукопашного боя ДЮСШа и на спецкурсе физической подготовки в погранотряде за два года моей службы там.

Игорь отпускает руки, держащие Дарью, и мешком валится между сидений. На полчаса этот гад отключен. А может, и более. Брюки у этого скота расстёгнуты – приготовился!

Я бросаюсь к входной двери и перевожу её защёлку в положение «открыто», включается аварийное освещение салона. Поворачиваюсь к месту происшествия.

Дарья сидит на полу рядом с бортовой кухней. Кофточка на ней разорвана. Ладонями закрывает лицо. Бросаюсь к ней: «Как ты, Дашенька?» Обнимаю её. Дарья прижимается ко мне. Убирает ладони от лица и обнимает меня за шею. По её щекам текут слёзы, смешанные с тушью для ресниц, оставляя чёрные дорожки. Я целую её щёки и глаза, полные слёз, и ощущаю на своих губах солёный вкус Дашиного страха, боли и обиды. Я глажу руками её плечи и голову. А моё сердце рвётся на части и бешено бьётся от только что закончившегося троеборья: велосипед, бег по трапу, рукопашный бой.

– Дашенька… мы оба… должны успокоиться… – стараюсь сделать несколько глубоких вдохов, чтобы восстановить дыхание, – всё позади… я рядом… я с тобой. Всё закончилось… пожалуйста… успокойся.

Мы поднимаемся с пола салона и стоим обнявшись.

Я продолжаю её гладить и успокаивать, а Даша продолжает плакать.

– Даша, ты держалась молодцом… ты сильная… ты самая хорошая! Ты самая красивая! Дыхание вроде восстанавливается… Я сейчас обнимаю девушку, которая мне нравится. Правда, ситуация, в которой это происходит, не располагает к чувствительности. Благодаря, в первую очередь, иконе Тихвинской Богородицы, Даше уже никто

и ничто не угрожает. Мы стоим, обнявшись, не шевелясь и ничего не произнося. Только гулко разносятся по салону самолёта частые удары наших сердец. Дашиного сердца от испуга и настоящего страха за себя и моего – от нервной и большой физической нагрузки.

Даша нарушает безмолвие:

– Юрочка, не обнимай меня так нежно, а то я в тебя могу влюбиться.

– Я буду очень стараться… сделать так, как ты хочешь, – отвечаю я и нежно целую Дашу

в губы.

– Дарья, мне нужно… пять минут. Посиди, пожалуйста, в кресле, я – сейчас.

Усаживаю Дашу в ближайшее кресло и подхожу к проходу между кресел, где лежит Игорь. Наклоняюсь, щупаю пульс – пульс, конечно, частый, но ровный. От Игоря идёт сильный запах алкоголя. Понятно теперь, с чего вдруг такая половая настойчивость. Вытаскиваю из брюк насильника ремень и связываю крепко руки ему сзади, как учили

на границе. Своим ремнём связываю Игорю ноги. Из кухонного шкафа достаю пачку салфеток, бутылку газировки и две чистых кофейных чашки. Наливаю из бутылки воду

в чашку для Дарьи:

– Выпей воды, дорогая, успокойся! – наливаю себе вторую чашку и выпиваю залпом. Бутылку ставлю у Дашиного кресла. На её колени кладу разорванную только что мною пачку салфеток – Даша сразу берёт несколько, чтобы вытереть слёзы.

Через рацию, установленную в пилотской кабине, докладываю диспетчеру аэропорта о происшествии. Он вызывает работников из линейного отделения милиции на транспорте.

Открываю входную дверь салона. Возвращаюсь в середину салона к аварийному люку, мгновение – и я на крыле самолёта. Дальше трап, ключ, включаю электромотор

и аккуратно переезжаю трапом к открытому мною входному люку. Ставлю трап на ручной тормоз, выключаю мотор, забираю свою сумку, фуражку и куртку. Вверх по трапу – в салон самолёта. Сажусь рядом с Дарьей и обнимаю её. Она поворачивает своё лицо

ко мне, с вымученной улыбкой шепчет: «Спасибо, милый…» Господи! Как это приятно слышать!

Доносится звук милицейской сирены, через пару минут три работника милиции заходят

в салон самолёта и видят запоминающуюся картину. Во всяком случае, нам с Дарьей эта картина запомнится навсегда.

Оформление попытки изнасилования на борту самолёта заняло почти три часа в отделении милиции, на первом этаже аэропорта. Оказалось, что Игорь уже судим по статье 117 УК РСФСР, п.1 и отсидел 3,5 года за изнасилование. Милицию, кроме всего, заинтересовал вопрос, каким образом Игорь Пасечный попал в службу САБ. Игоря отправили в КПЗ. Ссадины и ушибы, нанесенные мной, у него заживут, головная боль пройдёт, а судимость за попытку изнасилования добавится в его послужной список, и он бесславно войдёт в число рецидивистов по преступлениям, связанным с насильственными действиями сексуального характера.

А мы с Дарьей, усталые, выходим из отдела милиции:

– Юрочка, отвези меня, пожалуйста, домой. И мама волнуется, и я очень устала. Тем более мы с тобой в таком виде, что даже невозможно пойти кофе выпить.

Поэтому кофе переносится на следующий раз.

Мы выходим из аэровокзала. Ловим такси и едем в сторону Дашиного дома. У Даши опять начинают течь слёзы. Так всегда бывает: всё плохое закончилось, но приходит полное осознание того, что случилось и что могло случиться. Мозг начинает без твоего участия прокручивать внутри себя каждый миг произошедшего: сказанные слова, жесты, мысли, промелькнувшие в тот момент. Это тяжёлые минуты для психики человека, пережившего настоящее нападение на себя.

Подвигаюсь вплотную к Даше, обнимаю её и шепчу на ушко: «Даш, всё закончилось! Я рядом! Всё будет хорошо». Целую её ушко и шею. На шее – синяк от рукопожатия Гарика, точнее – рукоприкладства.

– Даш, у тебя на шее синяк. Сейчас я поцелую – и всё пройдёт, – целую несколько раз, но синяк не проходит.