Таинственный сад. Поэзия XXI века

Не видела я горького обмана —
Обмана в чувствах, подлость и врага.
Ты всё испортил – гнёзда разорил.
И сердце твоё тёмное, глухое.
Который раз поступком раздавил.
Не убежать тебе на этот раз без боя.
Я мир пустой закрыла, угнетённый.
Пройдут и дни, и месяцы, года…
Однажды ты придёшь ко мне влюблённый,
Но будет дверь закрыта навсегда.

Грёзы

Томленье, сон овладевают…
Уж ночь глубокая над мной.
Желанье счастия не тает
Зажить придуманной мечтой.

Вертеться средь туманной бури
Изысканных причуд и дней,
Горят что ярче, чем лазури,
И раствориться тотчас в ней.

Тут в полудрёме, улыбнувшись,
На миг почую запах грёз.
Самообман мне – как удушье.
В нём я пролью немало слёз.

Догорать

В свои пятнадцать в редком вдохновенье
В сердце неуклюже, глубоко
Погрязла в свет любви, и в ней творенье
Речкою писалось и росло.
Мне бы только видеть хоть немного,
Только бы лишь слышать голос твой,
Писала я, счастливая до гроба,
Как казалось, ночи напролёт.
Светлый, бесподобный, интересный,
Бесконечно хрупкий и простой.
Только я рыдала в исступленье,
Понимая сложно – Он не мой!..

В свои шестнадцать лет я стала глубже.
Я связала в нитки наши сны.
Подурнел он, если честно тоже,
Вдруг не стало в слове чистоты.
Я его увидела однажды.
Что-то изменилось. И огонь,
Что казался горячее, краше,
Вдруг стал жалить, спыхивать потом.
Догорали чувства, и в смятенье
С мыслью, чтобы прошлое унять,
Я держала за руку, и время
Медленно клонила будто вспять.

В мои семнадцать пепел разносился.
Я умнее стала. Сказки – сон.
Только ссоры помню, что за диво?
И потом заснули мы на год.
Не было ни запятых, ни точек.
Соль, горчица, перец на душе.
Он был где-то. Я исчезла, точно.
Песен незаконченный куплет.

В восемнадцать я была жестока.
Изменились взгляды, но душа
Так же исцарапалась вся в строчках
Про любовь, погоду января.
Про то, что вяжется не очень,
Что никто не нравится теперь.
Возвращаюсь, к пеплу у истока,
Где печально, скучно, пусто, тлен.
Ты теперь другой без откровений.
Слишком жалкий, чтобы дописать,
Что разочарована в тебе я.
Ты теперь останься догорать…

Осенний юноша

Ласковый, сонный и тихий.
Красивый, таинственный, робкий.
Как свет луны, бледноликий.
На ветру шаловливом стойкий.

Ждёт меня молчаливо
Сорок восьмой четверг,
И провожает дождливый
Пасмурный бледный свет.

О чувствах глубоких, как море,
Он где-то напишет строки.
Узнает о них кто угодно,
Но я не узнаю точно.

Осенний, холодный юноша
Идёт за вечерней газетой.
А сам закутался чувствами
И летит над огромной планетою.