Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Таинственный сад. Поэзия XXI века
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Есть место быть лишь только под Луною.
Я уплываю, сбросив чешую,
Туда, где наслажусь я тишиною.
И две руки мне служат плавниками,
А рыбий хвост болтается в ногах.
И стая нас. Акулы вместе с нами
Нас прячут, как сокровища, в телах.
Я знаю, что средь этих косяков
Найду в одних приют, в других развязность.
Ты вторил мне: «Не верю я в любовь.
Существует только лишь привязанность».
В расплавленном, как крем, морском закате,
Чернеет ночь, как тушь, гоня волну.
Я далеко. Под громкие раскаты
Пустой и злой, ты воешь на Луну.
К тебе
Эта осень застыла для нас.
Она тёплая, как твои руки,
Казалось бы, холода час
Настал вместе с сонной вьюгой.
Снежинок нет на рукаве,
Все листья метлою смело.
Только вьюга в моей голове
Царапает, словно стекло…
А на окна посмотришь – уют,
Пустота, безмятежность улиц.
И где-то тебя очень ждут,
Не ведая, как в тебе колется
Вечный голод; порою желание
Прикоснуться к тебе и обнять.
И внутреннее процветание
Удушит бутоном опять.
Эта осень с улыбкой загадочной
Наблюдает, как девственный сон
Бежит от тебя, оборачиваясь,
Будто ненужный он…
Ведь только ночь балдахином
Матерински укроет тебя,
Раскроешься ты жасмином —
В мыслях всё я да я.
И пальцы играют по воздуху,
Музыка дышит из них —
Тихая, точная, пёстрая,
Как итальянский стих.
Ты к потолку, словно к небу,
Взор отправляешь немой —
Уж угнездились на ветвях
Аисты, друг милый мой.
Этой осенью мы не увянем,
Мы посеем, пожнём новый век,
Пока не выпадет пряный,
Сахаром первый снег…
Д***
Мой драгоценный друг, мой воздух,
Тобой я больше не дышу.
Развеял вольный ветер грёзы —
Я без тебя, мой друг, живу.
Пленил ты взглядом ястребиным,
Манил касанием ты рук.
Иль мыслею витал орлиной,
Иль будоражил сердца стук.
Ещё одна моя картина,
Весной пропетый мной куплет;
Отцветшая в саду малина.
Мой незаконченный сюжет.
Писала я стихи перами,
В них поливала я цветы,
И возникали пред глазами
Твои манящие черты.
Я до сих пор, мой друг, не верю,
Что всё прошло и отцвело.
Я прячусь за сомненья тени,
Надежду сею я рукой.
А ты, пленящий куст колючий,
Меня лишь обжигаешь болью.
Плодами манишь мою душу
И раны посыпаешь солью.
Как дурно мне от ароматов
Твоих цветов жестоких, пышных.
Я уплываю, сбросив чешую,
Туда, где наслажусь я тишиною.
И две руки мне служат плавниками,
А рыбий хвост болтается в ногах.
И стая нас. Акулы вместе с нами
Нас прячут, как сокровища, в телах.
Я знаю, что средь этих косяков
Найду в одних приют, в других развязность.
Ты вторил мне: «Не верю я в любовь.
Существует только лишь привязанность».
В расплавленном, как крем, морском закате,
Чернеет ночь, как тушь, гоня волну.
Я далеко. Под громкие раскаты
Пустой и злой, ты воешь на Луну.
К тебе
Эта осень застыла для нас.
Она тёплая, как твои руки,
Казалось бы, холода час
Настал вместе с сонной вьюгой.
Снежинок нет на рукаве,
Все листья метлою смело.
Только вьюга в моей голове
Царапает, словно стекло…
А на окна посмотришь – уют,
Пустота, безмятежность улиц.
И где-то тебя очень ждут,
Не ведая, как в тебе колется
Вечный голод; порою желание
Прикоснуться к тебе и обнять.
И внутреннее процветание
Удушит бутоном опять.
Эта осень с улыбкой загадочной
Наблюдает, как девственный сон
Бежит от тебя, оборачиваясь,
Будто ненужный он…
Ведь только ночь балдахином
Матерински укроет тебя,
Раскроешься ты жасмином —
В мыслях всё я да я.
И пальцы играют по воздуху,
Музыка дышит из них —
Тихая, точная, пёстрая,
Как итальянский стих.
Ты к потолку, словно к небу,
Взор отправляешь немой —
Уж угнездились на ветвях
Аисты, друг милый мой.
Этой осенью мы не увянем,
Мы посеем, пожнём новый век,
Пока не выпадет пряный,
Сахаром первый снег…
Д***
Мой драгоценный друг, мой воздух,
Тобой я больше не дышу.
Развеял вольный ветер грёзы —
Я без тебя, мой друг, живу.
Пленил ты взглядом ястребиным,
Манил касанием ты рук.
Иль мыслею витал орлиной,
Иль будоражил сердца стук.
Ещё одна моя картина,
Весной пропетый мной куплет;
Отцветшая в саду малина.
Мой незаконченный сюжет.
Писала я стихи перами,
В них поливала я цветы,
И возникали пред глазами
Твои манящие черты.
Я до сих пор, мой друг, не верю,
Что всё прошло и отцвело.
Я прячусь за сомненья тени,
Надежду сею я рукой.
А ты, пленящий куст колючий,
Меня лишь обжигаешь болью.
Плодами манишь мою душу
И раны посыпаешь солью.
Как дурно мне от ароматов
Твоих цветов жестоких, пышных.
Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке