Мятный сон

Порой это очень угнетало. Ведь заменить, а, точнее, восполнить пропасть в душе, связанную с тем, что я забыл настоящего отца, никто не сможет.

То, что он не просто ушел от нас, а я сам забыл, не даёт мне покоя. Я всегда буду винить себя за то, что не знаю, как это, когда отец учит первый раз бриться, как это, когда он играет с тобой в футбол, я не знаю, как это видеть отца и маму вместе.

Хотелось бы знать, как он учил меня всему, что я сейчас с лёгкостью делаю на турнике. Ничего из того, что мог знать об отце, не помню! Больнее всего в этом положении – это слушать рассказы мамы о нём, о его порой героических поступках. Сейчас мама понимает, что погорячилась, выкинув все снимки, но прошлого не вернуть.

Почти два часа измываний над собой в сопровождении воспоминаний немного отвлекли меня. Джерри так и просидел все время, не двигаясь, лишь наблюдая. А я так и не заговорил с ним. Правда того, что Её нет, продолжает преследовать и никакой спорт, никакая даже самая изматывающая меня тренировка не избавит от ужасной действительности.

Я могу лишь брать под контроль эмоции, но сердце не могу заставить не любить ту, которая снится вот уже семнадцать лет.

Из месяца в месяц.

Из года в год.

Каждый раз напоминая о себе, не давая забыть её вены на шее, её воздушный и родной образ. Испытывает, издевается надо мной…

– Если бы я знал, что ты реальна, я нашёл бы тебя, чего бы мне это не стоило… – тихим шепотом проговорил я.

Понимаю, что разговор с самим собой снова вгонит в состояние отчаяния. Делаю ещё один подход на кольцах.

Чувствую как прорабатывается трицепс руки. Ощущение жжения мышц растекается по телу. Ох, как же я люблю этот эффект! Именно он лучше любого успокоительного гонит из меня адреналин, отключает мозг от всего, оставляя лишь боль, которая временно заполняет все. Создает иллюзию полноты души, заставляет на миг ощутить себя не одиноким, а переполненным взаимными чувствами.

Только жаль, что это лишь чувство боли…

***

Мятная веточка 4

POV Николас

Не снимая с себя одежды, захожу под струи ледяной воды в душевую. Вода тут же окрашивается красным цветом. Руки больно пощипывают.

Кажется, что вместе с потом и кровью я смываю опустошение, упавшее на меня этим утром. Погружаюсь в холод. Чувствую, как кожа покрылась мурашками. Мое тело стынет. Мышцы перестали гореть, а эмоции чуть поутихли.

Стянув мокрые вещи, я последний раз обливаюсь холодной водой и, изрядно замёрзнув, выхожу. Надев халат, беру в руки старый, с десяток раз отремонтированный триммер, подаренный мамой на двадцатипятилетие и начинаю водить им по отросшей щетине.

В кого ты превратился, а?

Смотрю на своё отражение и вижу перед собой сумасшедшего человека.

Благо, если я готов признать, что со мной и вправду беда. Это значит, что не всё потеряно.

Шизофреник никогда не признает, что он болен.

А я признаю, но скажу, что Она точно доведёт меня до этого.

Закончив бриться, провожу рукой по лицу, ощущая покалывание. Следом открываю коробочку с прозрачными линзами для зрения. За многие годы использования, ловко размещаю их поверх чёрной радужки глаза. Нанеся дезодорант, достаю последний элемент своего утреннего ритуала. Свежий аромат парфюма заполняет собой ванную комнату богатым запахом сосны и кедра, которые я отлично различаю. С ними я слишком часто соприкасаюсь на работе и считаю их своей неотъемлемой частью. Именно поэтому не меняю парфюм вот уже пятнадцать лет.

Закончив со всеми утренними манипуляциями, наконец немного придя в себя, я выхожу к Джерри. Думаю, он весь день будет меня терроризировать, после увиденного.

Обычно, в подобные дни, он приходил ко мне, когда содержание адреналина в крови сводилось к минимуму и я мог вести себя более-менее адекватно.

– Кофе будешь? – спрашиваю друга, которого не встретить, находящегося в раздумьях, а с утра без кофе и подавно.

Он развалился на коккере у барной стойки и о чем-то думал.

– О! Да мы умеем говорить?!

– Джер, не до сарказма, правда. – устало ответил я.

– Что это было? – недовольно потирая лицо, спросил Джерри.

– Разве, что-то произошло?

– Да нет, братан! Я же каждый день в три утра мчусь к тебе, сломя голову, наблюдаю выпотрошенную тобой грушу, в мясо разбитые руки и ваще полный неадекват! – язвит он.

– Джер, прости. Ты же сам знаешь, что такое случается из-за Неё. Мне снова приснилась Она и я просто сорвался.

Сев рядом с другом, я уставился в окно. Улица была погружена в утреннюю дымку. Все соседи ещё мирно спали и только два идиота пялились в окно, ища адекватности в разговоре.

– Ты смог увидеть её лицо?

– Нет! – смотря на свои опухшие костяшки, ответил я.

– Видел лишь частями: светлую кожу, натуральную тату из вен на шее… Джер, у меня просто крышу сносит от неё! И эти светлые волосы. А фигура, такая нежная, родная! – с закрытыми глазами детали Её образа были настолько настоящими, что руки сами стали вырисовывать безупречный облик в воздухе.

– Братан, ты болен. – смотря на меня, как на сумасшедшего, констатировал Джерри.

– Я знаю всё, что тебе сносит голову. Вокруг столько классных тёлочек. Чё ты зациклился на этой Мятной?!

– Я люблю её.

– Ты сам себя слышишь?! Ну не можешь ты прожить всю жизнь вот так? Ты понимаешь это?!

– Да, Джерри, я понимаю это. Но ещё больше я понимаю то…

– Что ты понимаешь? – уставился на меня друг.

– Не знаю, Джерри. Не знаю. – сказал я полушепотом.

– Ты понимаешь, Джерри, Она так реальна во снах, что кроме неё мне никто не нужен! Я люблю! Люблю "реального-нереального" человека. Я люблю её и от этого схожу с ума, ты это понимаешь?!

– Да, Николас, понимаю. Ты и без неё был всегда сумасшедшим.

На правое плечо опустилась рука друга, даря пахлопывания сочувствия.

– Что мне делать?– скорее задаю риторический вопрос себе, ведь, вряд ли будет сказан дельный совет со стороны Джерри, для которого Она лишь плод моего больного воображения и какого-то психического расстройства.

– Даже не знаю, может обратишься к психологу или к врачу?