Кто-то твердит, что не в том и не в Этом,
Считая, что – вовсе ни в ком.
…Если ж детали доверить поэтам,
Они изойдутся стихом.
Они надеталят изящные рифмы
И вычурные словеса.
Детали… Когда погружаемся в них мы,
Рождаются чудеса.
Только в скопленье чудес непонятных
Деталей не разглядеть.
С ними мы в рай попадём или в ад ли,
Нам этого не узреть.
* * *
Ткни
Нос
В дни
Грёз.
Смел
Стих,
Зрел,
Лих.
Танго Декстера
Пам-пам-пам.
Мир безмежен и сложен,
Он из всякого сложен,
Но по части, по большей
Сложен он из дерьма.
Где же тот архитектор,
Указующий вектор
Чей направлен на пользу,
Тот, кто свет, а не тьма?
Пам-пам.
Все маньяки Майами
В телевизоре с нами,
Декстер Морган по праву
Их маньячечный бог.
И валькирий Вальгаллы
Будет, видимо, мало,
Чтоб безумцев отправить
За небесный чертог.
Цыплята табака. Пам-пам.
* * *
Он, путаясь в мыслях лукавых,
Что мозг словно мыши изгрызли,
Казался правее всех правых —
Не в политическом смысле.
Он просто всегда был уверен
В своей правоте бесконечной
И бесконечно был верен
Самовлюблённости вечной.