Великий сыщик

– Ментам? – Демон презрительно заулыбался. – Не веришь, что они стали все честными после переименования в полицейских? Думаешь, некоторые «оборотни в погонах» сумели затаиться?

Сергей с улыбкой повёл плечом – какая разница, во что он верит, это к делу не относится.

– После проведения переаттестации? А? – продолжал щериться Демон. – Деньги они возьмут без проблем, только какой толк? Думаешь, реально станут искать? Привлекут первого попавшегося бедолагу, выбьют показания чистосердечные или так припрут, по другому, чтобы тот всё взял на себя. А после сдадут шефу, мол, деньги отработали… Ха-ха! Фуфло всё это! Такое мы уже проходили, и не раз. Тут правда нужна. Нужен настоящий виновник.

– Понятно.

– Вот фотографии.

Демон извлек из внутреннего кармана пачку цветных любительских фото.

Набирая номер напарника, Сергей внимательно изучил лицо убитого. Лицо, как лицо, простое, без характерных черт деловитости и злобы, какими обладали нынешние криминальные деятели, только глаза хищные, как у вампира. Смотришь на фото, а в ответ на тебя взирают зрачки вурдалака, словно изучают тебя… Нехороший взгляд. И такой на всех фото…

– Алло, Саша. Привет. Сергей говорит. Срочно приезжай ко мне, я дело

взял. Нет, время не терпит. Ничего, что уже спишь. Кушать хочешь? Поэтому не

рассуждай, садись в такси и ко мне. Я заплачу. Да, при деньгах – клиент выдал на следственные мероприятия. Про гонорар я не разговаривал. Сашка, не ной! Я тебе сейчас двадцатку дам, тебе на продукты хватит. Хватит! И за интернет хватит заплатить! Что, я с тобой всё это должен по телефону обсуждать? Филиппов, время идёт, а ты всё ещё без денег.

В трубке четко прозвучало слово: «Несусь!».

«Курица», – хмыкнул про себя Сергей, но вслух повторять мысль не стал – тридцатилетний Филиппов был юношей ранимым.

Покончив с разговором, Сергей снова внимательно рассмотрел все фотографии, вернулся к журнальному столику, на котором лежали его кожаная куртка и бумажник, взял и то, и другое.

– Дмитрий Анатольевич, чай будешь?

– Демон.

– Тогда уж, Димон. Демоном человека называть как-то не привычно.

– Можно.

– Что? Чай?

– Можно, чай. Можно Димон. И Дима, тоже можно. Но, желательно, Демон.

В прихожей Сергей повесил куртку на ее персональный крючок, расстегнув бумажник, полюбовался на кипу наличности в банковской упаковке. Тут же лежали его сто пятьдесят тысяч от мясника. Он оставил в кошельке сто тысяч – двадцать сразу отдаст Филиппову. Остальное, завернув в целлофановый пакет, спрятал в туалет за сливным бачком. Спустив воду, чтобы Демон не подумал, что он прятал деньги, Сергей прошел на кухню, включил в розетку электрочайник. Из еды были хлеб, полбанки шпротов и сахар.

В прихожей звякнул особым кодом дверной звонок – Филиппов.

Открыв дверь, Сергей ухмыльнулся.

– Ты, правда, нёсся. Стой, не раздевайся, сбегай в ночной магазин, купи что-нибудь пожрать, дома шаром покати, – он протянул Филиппову двухтысячную.

– И за такси.

– Тут хватит.

– А мои двадцать тысяч?

– Возьми, возьми их, не тяни душу, – Сергей выдал Сашке обещанную

сумму. Тот перебрал новенькие двухтысячные купюры в руках, посмотрел на свет, закачал головой. – Что, крутой клиент попался? Такая срочность! Аж ночью вызываешь!

– Узнаешь всё, не переживай. Не тяни время, иди за жратвой!

Пока Филиппов бегал в ночной магазин, чай вскипел. Сергей же не находил себе места. Как ему теперь следовало себя вести? Каким образом можно было обернуть ситуацию себе на пользу? Как, вообще, можно было выбраться из этой неожиданной истории?

Ужинали втроем за журнальным столиком – сыр, колбаса, булочки, йогурты, бутылка дешевого бренди местного розлива. Выпили по три рюмки. Горло драло, словно наждачной бумагой.

– Дим, кто мог убить Игрока? – начал наводить первые линии расследования Сергей.

Сашка Филиппов, наевшись, курил, рассматривал фотографии погибшего. Демон ел маленькой ложечкой фруктовый йогурт. Услышав вопрос, он вытер рот белым носовым платком.

– Любой. Жизнь авторитета висит на волоске.

– А ты не боишься?

– Чего?

– За свою жизнь. Висит на волоске.

– А! Ха-ха! – рассмеялся Демон, облизывая ложечку. – Я ещё не авторитет. Так, обычный бандит. Стану авторитетом, тогда посмотрим. Между нами – такие люди долго не живут.

– А Игрок был авторитетом?

– В своём роде. Серёжа, зачем задавать риторические вопросы? Для Вазелина он брат – этим всё сказано.

– Понял тебя. Значит так, – Сергей глубоко вздохнул и начал излагать свои мысли на суть дела. – Его могли убить конкуренты из других организованных групп, могли убить завистники или обиженные из вашей среды, могли убить по причинам, совсем не связанным с вашим «бизнесом», и могли убить без всяких причин… Как в общеизвестной фразе: «просто так, ни за что, ни про что».

Демон улыбнулся.

– Говоришь убедительно.

Он снова облизал ложечку, смял свою баночку из-под йогурта, посмотрел на Сергея.

– Если бы Игрока убили наши конкуренты (балтийцы или боевики Паши Степного), его бы просто застрелили. Открыто, не таясь, чтобы всем ясно было, кто это сделал. Свои? Тогда бы его удавили в тихую, а труп спрятали. Пропал Игрок, и всё – ищи ветра в поле. Нету. А убит он или слинял, кто знает … Мне кажется, надо искать убийцу вне нашего бизнеса. Может, он у кого шлюху отбил, или там на хрен послал кого из простых, а тот психом оказался … А убивать без причины… Если его убили без причины, тогда найти виновного будет невозможно.

– При желании и финансовом обеспечении, можно всё, – сказал Сергей. – Будем проверять все четыре вероятности … Поели? Тогда поехали на место преступления, посмотреть хочу, как он лежал и, вообще …

– Нас там копы не повяжут? – Демон ухмыльнулся. – Или, как их теперь называть? По-старому: менты? До сих пор никак не привыкну, что они у нас полицейские… В общем, я про то … Говорят же, мол, преступников тянет на место злодеяния. А мы тут как тут, тёпленькие!

– Не повяжут. В полиции и ФСБ меня все знают и я вне подозрений – веду законопослушный образ жизни …

– А мы? – усмехнулся Демон.

– А вы со мной, значит, тоже вне подозрений!