Невыносимый

– Ты голодный, что ли?

– Да, я… – он опять полурастерянно-полуиспуганно примолк, не закончив фразы.

Через десять минут мы сидели на открытой террасе кафе и Проша вовсю наворачивал разогретую в микроволновке пиццу. Перед ним стоял запотевший полулитровый стакан с пепси-колой. Я же заказал пива.

– Здорово вы ему наваляли – бам! бам! – как в кино, – мальчишка ёрзал на стуле, заново переживая сцену, невольным свидетелем которой ему довелось стать.

– Не разговаривай с набитым ртом, – посоветовал ему я. – А то вся твоя пицца окажется на рубашке соседа.

Прохор отпил пепси-колы, блаженно прикрыв глаза:

– Я думал, так только Джеки Чан умеет драться! А вы, значит, тоже!

– Джеки Чан не дерётся, Джеки Чан – кривляется.

– А где вы так научились драться, дядя…

– …дядя Глеб, – подсказал я. – А дерусь я так потому, что в детстве манную кашу ел и рыбий жир пил.

– Манную кашу… рыбий жир… – мальчик захлопал глазами, уставившись на свою пиццу и стакан с пепси-колой.

– Я шучу, давай-давай, кушай, – успокоил я мальца, дабы тот не особенно ломал голову над особенностями моей алкоголической диеты.

Время от времени Прохор прикладывал ладонь к уху – оказалось, что худосочный уголовник крепко дёрнул за мочку, когда схватил мальчонку на дорожке. Впрочем, довольно скоро Проша об ухе позабыл, увлёкшись едой и беседой.

Из разговора с мальчиком я выяснил, что Прохору восемь лет; все эти годы его воспитывала мать-одиночка, с периодичностью раз в полгода приводившая в дом нового «папу». Не знаю, правда, можно ли было такую педагогику считать воспитанием. Всё своё свободное время мальчик проводил в интернет-клубе «Парадигма», расположенном где-то неподалёку; там он бился по локальной сети в «Counter strike» и «Commandos» с такими же полубеспризорными мальцами. В рассказах Прохора о его жизни и друзьях, наполненных сочными и парадоксальными характеристиками, угадывались живость ума и здравый смысл, разумеется, с поправкой на возраст. Общение с ним меня неожиданно позабавило, даром, что обоюдная разница в возрасте превышала тридцать лет.

– Мы – «невозможные» – собираемся в «Парадигме», там у нас штаб-квартира. Мальчишки все у нас такие креативные, умом горбатые, в общем, весело живём…

– А почему «невозможные»?

– Мамка моя так нас называет. Невозможный, говорит, ты, Прохор. А ещё она называет меня отщепенец – это отколотая щепа.

– Экий ты филолог, Проша.

– Я словарь Ожегова в туалете читаю.

Вот так посмеиваясь, мы и болтали. Затем мальчишка неожиданно вернулся к недавним событиям:

– А вы, дядя Глеб, не убили этого дядьку с ножиком?

– Думаю, нет. Убиваю я обычно иначе.

– Да? – глаза Прохора округлились, он явно не знал как воспринимать мои слова. – А что надо делать, чтобы вырасти таким, как вы?

– Хорошо учиться в школе, Проша, затем получить высшее образование и кушать больше манной каши.

– И рыбьего жира пить… ну да, вы говорили!

Расстались мы почти друзьями, пожали друг другу руки и разошлись в разные стороны. Прохор долго смотрел мне вслед, я же делал вид, будто не заметил этого. Мальчишка, конечно, остался под сильным впечатлением всего случившегося, хотя я, понятное дело, отнёсся к инциденту совсем не так, как он.

Возле дома я купил пару бутылок пива и поднявшись на свой семнадцатый этаж, выпил одну из них, усевшись на лоджии. Город затихал, уходил в ясную белую ночь, в которой громадными светящимися кораблями плыли высотные дома на Поклонной горе и в Коломягах. Со своего места я мог отлично видеть далёкий купол Исаакия, шпиль Адмиралтейства и изукрашенную разноцветными гирляндами вышку телебашни. Думал я о Надежде и её сыне, о том странном жизненном жребии, что предопределил мою неудачную семейную жизнь и последующее одиночество. Думал, разумеется, и о другом мальчишке, с которым столь неожиданно довелось познакомиться сегодня. Таким же живым и непосредственным мог бы быть мой собственный сын, если бы распорядилась жизнь немного по-другому и не встретил бы я на своём пути роковую женщину, пустившую меня под откос, точно вражеский бронепоезд.

Впрочем, жалеть самого себя – дело непродуктивное и совершенно бессмысленное. Отправился я спать с твёрдой уверенностью, что никогда более не придётся мне повстречаться с восьмилетним Прошей.

Однако, не зря в умных книжках написано, что человек всего лишь предполагает…

5

Павел Михайлович Калитин сдержал обещание и позвонил мне четырнадцатого мая ровно в полдень.

– Как настроение, тонус, потенция? – весело пророкотал в трубке его голос и по интонации, с какой оказался задан этот вопрос я понял, что меня ждут хорошие новости.

– Океюшки, Павел Михайлович, – ответил я. – Готов к подвигам и безумствам плоти.

– Вот и хорошо. Завтра ровно в полдень будьте на станции метро «Московская», идите через выход, ближайший к аэропорту «Пулково». На Московском проспекте, в направлении выезда из города вас будет ждать Серёжа на своём «форде». Номер автомашины помните?

– Помню. И самого Серёжу тоже помню.

– Очень хорошо. Садитесь к нему, он вас доставит по адресу.

– Понял. Пятнадцатого, в двенадцать часов дня, на метро «Московская», выход в направлении аэропорта, отыскать Серёжу, – повторил я существенную часть задания. – С собой что-то иметь?

– Оптимизм, бодрость, пустой желудок.

– Понял.

– Тогда до встречи…

На следующий день я отыскал белый «ford» Сергея метрах в пятидесяти от выхода из метро – ближе он просто никак не мог припарковаться. Как я и предполагал путь наш лежал на юг. Через пятьдесят минут путешествия мы въехали в уже знакомые мне ворота Института Физической Химии (или всё же Химической Физики?). Серёжа, заложив крутой вираж на асфальтовом пятачке между двумя корпусами, остановился на том же самом месте, где и в прошлый раз.

– Возвращайся, Глеб, с победой, – напутствовал он меня. Почему-то мне эти слова не понравились и я огрызнулся:

– Ты тоже не хромай…

Едва я вошёл в здание, в точности повторяя свой прежний маршрут, как зазвенел мой сотовый телефон и я услышал голос Калитина: «Глеб Евгеньевич, проходите в раздевалку и далее в комнату инструктажа. Дорогу вы знаете, так что действуйте без меня…»

Действительно, Павел Михайлович меня возле будки охранника не встретил, но я спокойно прошёл через ворота металлоискателя и никто не потребовал от меня пропуска. Сквозь остекление будки я увидел лицо охранника – и это был не Алтухов, а совершенно незнакомый мне молодой человек. Мы обменялись короткими формальными кивками и я направился вглубь здания.

В раздевалке я увидел Аз и незнакомого мне бородатого мужчину довольно необычной наружности. Торс его поражал странной диспропорцией – одно плечо было явно выше другого и торчавшая лопатка придавал ему вид горбуна, хотя как такового позвоночного горба он не имел. Руки незнакомца выглядели натруженными и мускулистыми – похоже, на определённом этапе своего жизненного пути он имел близкое знакомство с лопатой и гаечным ключом – а вот тело оказалось лишено крепкой рельефной мускулатуры. На самом деле это вовсе не означало, что незнакомец слаб физически, скорее, он просто никогда не развивал свою мускулатуру в спортзале, а наработал крепость мышц трудом и напругой. Походил этот мужчина на монаха – как длинной густой бородой, так и странно сосредоточенным взглядом. Казалось, его жгла какая-то мысль, всецело поглощавшая разум.

– Меня зовут Ять, – представился я, протянув незнакомцу руку.

Тот прямо-таки отшатнулся, уж и не знаю, что его так напугало.

– Меня… я – Рцы, – промямлил он после секундного замешательства.

– Рцы обычно действует отдельно, – пояснил Аз, – но сегодня его, видимо, решили включить в нашу бригаду.