Богатырская работенка

– Ес оф кос, то есть ага на все сто процентов.

– Здорово, – обрадовался Гриша. И ка-а-ак заорет:

– Фас!

И в меня своим пальцем тычет.

– Ты чего? – я больше опешил, чем испугался.

– Да это я так, проверяю, – пояснил Гриша, засунув пистолет за пояс. – Должен же я знать, на что он способен…

– Нужно начать с чего попроще…

– Думаешь? К ноге!

Уродец задумчиво почесал пятак, но попытки приблизиться или каким-либо иным способом выразить верноподданнические настроения не предпринял.

Я не вытерпел и поинтересовался у Гриши:

– А кто это?

– Ты у меня спрашиваешь?! – браток сделал круглые глаза.

– Ты же его босс.

– Ну да. То есть типа как да, но… Эй, ты, как там тебя… ты кто?

– Да свой же я, свой. В приборную доску свой, чтоб мне век семьдесят шестым давиться.

– Это мы еще проверим… А звать тебя как?

– А зачем меня звать?

– Ты мне тут под печальную нацию не коси, взял моду на вопрос вопросом отвечать, говори прямо! – потребовал Гриша. – Как звать?

– Никак. Это пускай моськи на свист бегают.

– Да я те… – потянулся за пистолетом Гриша.

– Погоди. Я попробую поговорить, – остановил я братка. Нереальность происходящего странным образом подействовала на меня, и я перестал бояться невольного спутника по подземному плену. Тоже мне невидаль – браток обыкновенный. Здесь странным образом живые трупы электричество генерируют и телепортируются, из джипов невероятные существа выбираются… после такого к нашей суровой реальности поневоле начинаешь относиться с некоторой долей философского пофигизма.

– Пробуй, – дал добро Гриша.

– Как тебя родители называли? – смотря прямо в выпуклые глазищи, спросил я.

– Нет у меня родителей.

– Так не бывает, должен же кто-то был дать тебе жизнь?.. Ну да ладно. Допустим, ты их совершенно не помнишь, такое, к сожалению, бывает. А кто тебя воспитывал?

– Никто. Самоучка я. Да и от рождения всеми нужными навыками в достаточной мере природой одаренный.

– Ладно, гений. Самородок неграненый. А друзья к тебе как обращаются? – Я решил не сдаваться и получить-таки ответ на свой вопрос.

– У меня нет друзей.

– А девушка?

– А это кто?

– Проехали, – отмахнулся я, чувствуя охотничий азарт, охватывающий меня. – А знакомые?

– «Хай».

– Это в смысле… Ага. Хорошо. Когда вы встречаетесь, они говорят «хай», да?

– Да.

– А потом?

– Что потом?

– Что они потом говорят?

– Чаще всего ничего.

– А реже всего что? – уточнил я.

– «Пока» или «прощай».

– И все?

– Иногда «бай-бай» или «гуд-бай».

– Содержательные у вас беседы, – вздохнул я.

– Что поделать, век технического прогресса, только время и есть, что во время уличных пробок.

– Пробки – это бич наших мегаполисов, – с умным видом произнес Гриша, – который докатился и до провинциальных городов… такова эпоха.

– И о чем вы во время пробок разговариваете?

– Не до того. Все злые, нервные…

– Это точно, – подтвердил браток, достав из багажника очередную банку пива и открыв ее. – Простоишь час-другой, и уже готов взять автомат и всех к чертовой матери перестрелять. Но нельзя, порядочность не позволяет.

– Ругаются друг на дружку, фыркают, – пожав плечами, пояснило загадочное существо цвета морской волны.

– Ну с кем-то ты должен общаться?