Дневник грёз

– Как же вы её убираете?!

Я смеюсь над её детской непосредственностью.

– За порядком в доме следит уборщица!

– Ничего себе!!! Зачем вам одному столько много пространства?!

– Милана, это моя галактика. Здесь я не только живу, но и работаю!

– Понимаю, для творчества! – она протягивает слова.

– Правильно.

Мы разуваемся. Я помогаю ей снять плащ. Вешаю одежду в стенной скрытый шкаф. Я остаюсь в белой рубашке и синих джинсах.

– Вы голодны? – я заботливо беспокоюсь.

– Немного, – кивает она.

Я веду её через гостиную в кухню. Открываю холодильник. Домработница купила еду и аккуратно разложила её на полках.

– Яичницу с беконом будете? – несмело предлагаю я.

– Давайте перейдём на «ты»?! – вдруг произносит она. – Я не привыкла, когда мне выкают.

Я поворачиваюсь к ней. Моё лицо расцветает.

– Конечно. Для меня огромная честь, – бормочу я.

Она смущённо заправляет за ухо локон волос.

– Ну что насчёт яичницы? – повторяюсь я, озабоченный тем, что девушка голодна.

– Я не ем ночью яйца. У тебя есть йогурт?

Я внимательно изучаю продукты. В дальнем углу нахожу питьевой йогурт. Радуюсь, как мальчишка, что он оказался в холодильнике.

– Вот, возьми, – протягиваю яркую бутылку Милане.

– Благодарю! – Она обнажает в улыбке ровные белые зубы.

Я наблюдаю за Миланой. Она длинными тонкими пальцами изящно откручивает крышку от бутылки и жадно начинает сосать молочную жидкость. Моё тело вспыхивает в желании. Меня охватывает пламя страсти. Хочу Милану до безумия. Пытаюсь обуздать свой пыл, чтобы не спугнуть девушку.

Я включаю плиту и ставлю чайник.

– Что будешь пить? – спрашиваю я, боясь взглянуть на девушку.

– Я уже пью, – Милана демонстративно цокает язычком.

– А, ну да! – я борюсь с физическим влечением к девушке.

«Не знал, что я с трудом справлюсь с задачей!»

– Расскажи мне, как ты стал писателем? – интересуется Милана.

«О, она взяла роль журналиста».

– Я много говорил в СМИ о своём пути.

– А ты для меня теперь расскажи правдивую историю.

«А она хороший психолог!»

– Ты думаешь, я приукрашиваю свою жизнь?

Милана кивает.

– Все так делают, иначе интервью будет скучным! – заключает она.

– Интересное предположение, – я ухмыляюсь и достаю из шкафа кружку. – Ты точно чай не будешь?

– Нет. Я жду твою историю.

– Началось всё с дневника.

– Ого!

– Представь себе, я в детдоме вёл дневник. Вечерами записывал в толстую тетрадь как прошёл день, излагал свои мысли по какому-нибудь вопросу. С детства я тяготел к познанию Вселенной. После усыновления в один прекрасный день дневник прочитала моя приёмная мать. Я тогда на неё сильно разозлился. Однако она первая увидела мой талант к писательству и указала направление.

– Ты сохранил дневник? – Милана с серьёзным видом смотрит на меня. В её лазурных глазах притаилась печаль. Она сочувствует мне.

Знаю, слово «детдом» звучит устрашающе.

Я пока не готов дать почитать ей дневник, поэтому растерянно хлопаю ресницами.

Чайник начинает свистеть, я выключаю плиту. Ищу в голове подходящий ответ.

– Конечно, только не сейчас, – киваю я. – Он в доме родителей.

– А, – понимающе протягивает Милана.

– Не передумала насчёт чая? – я наливаю кипяток в заварочный чайник.

Милана качает головой.

«Интересно, о чём она сейчас думает?»

Девушка смотрит на настенные часы, стрелки перевалили глубоко за полночь.