Пропавших в сраженьях, ушедших на небо.
И некуда в праздник нести ветку вербы.
Свой сок вместо слёз проливают растенья —
Весна начинает поток обновлений.
И поколенье высокого мщения
К нам делает сильный рывок из Вселенной.
* * *
Мне повышает планку
Поэтов гордых рать.
Словесную чеканку
Я стану выбивать.
Стих напрягает тело,
Он изнуряет ум.
И кажется – предела
Не знает сердца шум.
Из самой сердцевины
Я выдавлю раба.
И потайной пружиной
Сработает судьба.
Поэт на пальцах носит
Обломки мёртвых звёзд.
Его вращает осень,
Его пронзает дождь.
* * *
С мужчинами нам трудно состязаться:
Они сильны иным, иное знают,
Механику ломая лет в пятнадцать,
А дальше – армия, друзья, всего без края.
Им довелось по свету поскитаться
На катерах, в товарниках, по шпалам.
В стихах им можно всё, любой – Гораций,
Со всех сторон – как отгранённый камень.
А мы по словарям привычно шарим,
Но стиль мужской – почти неподражаем:
Предельно точен, собран и ударен.
И мы себя им дарим, дарим, дарим.
* * *
Ни звезды не упало,
Ни слезы с тёмных туч.
Где-то в царстве Непала
Бьёт таинственный ключ.
Звук мелодии слышен,
Завершающий день.
На соседнюю крышу
Башня бросила тень.
Чьё-то сердце стремится
Превзойти Эверест.
И значенье страницы
Превращается в крест.
Сквозь летящие звоны