В нас глядят со стены
Золотые иконы
С чёрным диском луны.
* * *
Вблизи железная дорога
Слышна лишь в это время года:
Проходят дачные сезоны
Быстрей, чем за окном вагоны.
Бессонница. Болят суставы.
Грохочут памяти составы:
Железный скрип на перегонах,
И спят счастливчики в вагонах.
А мне-то кто заснуть мешает?
Земля не спит. Земля большая.
И полуночниц – миллионы,
У каждой за спиной перроны.
* * *
В шаблонность биографий
Не верю я давно.
Смиренье эпитафий
Значенью не равно.
В строенье родословий
Я чувствую провал.
Оплот фамилий крови
В зеркальный ряд попал.
Темны мужские судьбы,
Тоскливы годы вдов.
Где род пошёл на убыль —
Архив открыть готов.
Не всё одето тайной,
Плоть мира выше каст.
Необоримой правдой
Дух предков дышит в нас.
* * *
Забыты письма, не забыт твой почерк
И броское портретное лицо.
Но и оно теряется меж прочих,
Вплетённых в стихотворное кольцо.
Тетрадь с попыткой написанья прозы
Отложена до будущего дня.
Покой цветёт болотною рогозой,
И с красотой сравнима тишина.
Уйду в себя, как бы в другое время,
Неся в душе завещанную кладь.
Портреты близких украшают стены…
Всё было, и чего ещё желать?
* * *
Вечер всё тише
По травам плывёт.
Гений напишет,