И канат только нить
для Мойр циклопоподобных
Если канат это его земля
то земля его не держит
ходит ходуном
из-под ног уходит
Он усмиряет ее палкой
палочный режим
иначе говоря баланс
А вокруг него пропасть
Упасть в пасть пустоты
и пропасть
Дорога его пряма
как полет пули
И жизнь его только веревка
которая неизвестно где берет начало
и где кончается
И только кажется
что он стоит на ней
На самом деле
она держит его за горло
1999 г.
* * *
Поэты сидели в овраге
и пили плохое вино.
Они набирались отваги,
они опускались на дно.
Они набрались, будто свиньи.
Они поднялись на бугор.
И дно поднялось вместе с ними,
как город и как приговор.
1999 г.
ВЕРТОЛЕТ
1
Самодельный вихрь
поднимает его в небо.
То стоит он в воздухе, как стрекоза,
то сбривает верхушки джунглей,
снимая кровавую пену войны.
Ангел смерти!
И нимб его лжет
(это обман вращения).
Подожди, успокоится вихрь –
и от божественного круга останется
только железная лопасть.
Война поднялась с колен,
поднялась в небо,
стала более романтичной.
Кто сказал, что она нужна лишь политикам,
что мы воюем нехотя?