Поэты сидели в овраге

Посмотри на этих парней – стрелка и пилота,

оцени священный азарт в их глазах.

Славные у них игрушки!

И игра стоит свеч,

даже таких,

которые ставят в изголовье гроба.

2

Поют пулеметы, винты стрекочут –

летят осененные нимбом стрекозы,

как тучи летят, осененные нимбом,

и сеется град рокового калибра.

Сбриваются джунгли – земли одичанье –

напалмом, как бритвой, огнем, как мечами.

Стекает кровавая пена войны.

Земля посвящается в сан тишины.

В поля асфоделий спешим без наркоза,

тела побросав на съедение стрекозам.

Но даже и там, в молчаливом тумане

нам будет мерещиться стрекотанье.

1999 г.

* * *

Что же будет? А будет все то же:

углекислая бестолочь дня,

сокращение шагреневой кожи

(опознайте теперь меня!).

Будут сыты не овцы, так волки.

Будет пьян одноглазый пастух.

И на праздник порублены елки.

И на будни разменян дух.

И манить и дразнить будет небыль,

возникая то там, то тут.

Ветер звезды в открытое небо

унесет, и они пропадут.

1999 г.

* * *

Смирился день, забросил золотую

корону прочь. Под серым капюшоном

небес проходит осень отрешенно.

И лишь деревья ярко негодуют.

Под колпаком ещё храбрится город,

но флаг его уж побелел на треть.

Иссяк уже у насекомых порох.

Закрой глаза и не ломай комедь.

Остались с носом мы, точнее, сном.

Как тяжелы его большие воды!

И сносит нас всё дальше год от года,

и с каждым часом мы всё глубже в нём.

Забрасывает дождь густые сети.

Улов листвы уже затих в грязи.

Покрыться льдом и даже не заметить,