Выводит он строчку за строчкой.
Об осени желто-багряной.
О весне, возрождающей грезы.
О лете цветочном и пряном.
О зимних московских морозах.
О ветре поющим нам песни.
О дожде, что смывает печали.
О тех, кто больше не вместе,
И о тех, кто в самом начале.
О дружбе, угасшей с годами.
О дружбе, с годами окрепшей.
О тех, кто больше не с нами.
О слезах живых по ушедшим.
О детях веселых, беспечных.
О взрослых угрюмых и хмурых.
О тяжких потугах сердечных.
О сладостных муках амурных.
О жизни во всех ее красках.
О смерти таинственной тени.
О тех, кто все нежится в сказках.
О тех, что уже повзрослели.
О той, что давно разлюбила.
О той, что однажды полюбит.
О том, что уже давно было.
О том, что еще только будет.
Стихи должны быть написаны!
Они должны быть услышаны.
Стихи должны быть прочитаны!
И никогда не забытыми.
Ведь что еще делать поэту?
Иначе он жить не умет.
Как маятник бродит по свету
И пишет, о том и об этом.
Прочти, урони хоть слезинку.
Ему важно знать, что не зря,
При свете своей керосинки,
Он пишет стихи для тебя.
«Почему так на сердце тревожно…»
Почему так на сердце тревожно?
От чего мне так грудь разрывает?
На душе так печально и сложно.
Я забыл, как иначе бывает.
Почему не звонят и не пишут?
От чего все так быстро забыли,
Как мы бегали вместе по крышам,
Как смеялись, кутили и пили?
Почему мне так сложно смириться,
Невозможно все в миг отпустить?
Для чего продолжаю молиться,
Для кого продолжаю любить?