Естественное положение вещей. стихотворения

демисезонное, когда мороз по коже,
состарившись и перейдя в ничто
в ряду с другими, разве что – моложе
немногих тех, кто написал портрет
на кухне, над плитой, где варят кофе
проснувшимся, но это не секрет —
вода вскипает раньше, если просят,
и так дымится. Чтобы не просить
кого-нибудь – дым медленно сползает
за край стола – сам – тоненькая нить
течёт по доскам, и никто не знает —
насколько далеко. Где тот предел?
День обещает, что случится что-то,
о чём и думать позабыл и не хотел
в своих мечтаниях. Какая-то забота
опять ведёт неведомо куда —
немного дальше, чем предполагаешь,
чем эта, сказанная утром, ерунда
о нелюбви – и ты об этом знаешь,
и, как-то нехотя, вползаешь в антураж
означенной квартиры. Тянешь время,
чтоб завершить намеченный пейзаж —
с кроватью, лампочкой, что вовремя согреет —
и мотылька и всех других гостей.
Жизнь кажется не лучше, но короче
в таком пространстве… «Милая, согрей
ещё мне чашку кофе между прочим…» —
чтоб завершить дела минувших дней,
где всё длинней, как клетки между строчек.
И жизнь спешит куда-то всё быстрей,
не выдавая видимых отсрочек
на день грядущий. И не угадать —
какая боль, назначенная раньше,
тебя уложить в тёплую кровать
и не расскажет, что там будет дальше —
на кухне за плитой, где каждый вздох
кофейника, хозяйки обеспечен
сомнением. Художник был готов
запечатлеть всё это, но беспечен
был в тот момент… и лампочки накал
не выдавал достойную картинку…
И, выпив кофе, всадник ускакал,
оставив след на старых фотоснимках.

    апрель 13. 2013 год

«Ты снова слышишь чьи-то голоса…»

Ты снова слышишь чьи-то голоса,
когда все спят, и даже кот в подвале
не ловит мышь. И в эти полчаса
перед рассветом – точно на причале
перед отправкой – ты всегда один,
как не сказать, – единственный на свете,
но нет, мелькают тени меж руин,
боясь тебя или другого встретить,
не обознавшись, т. е. не узнав
тебя среди живых, но в их пространстве —
какая-то нелепая игра,
как кошки-мышки в тридевятом царстве
иль где-нибудь ещё, где облака,
как продолжение истории и жизни,
что не закончилась, но, видимо, пока —
из чувства долга и любви к Отчизне —
и место есть ещё – земля кругла,
где так же проплывают облака
над головой, и даже кто-то снится,
из выбывших уже, и чья-то тень
вот так же меж руин тебя находит,
слоняясь в ожидании весь день,
стараясь высмотреть того, кто не приходит,
но где-то рядом… И его шаги
уже слышны – и даже вдох и выдох —
вполне реальны, но не коротки —
хозяин не спешит ещё на выход.

    июль 7. 2013 год

«Я узнаю о времени в пути…»

Я узнаю о времени в пути
по смене суток – не по очертаньям,
мелькающим в окне, как ни крути —
они всё меньше добавляют знанье —
лишь трение в глазу от цвета стен,
что чаще – выше и однообразней,
лишившись в жизни важных перемен —
того, что в детстве называли праздник
или другим, похожим словом, но
других не подбирается – по ходу,
по линии движения… В окно
влетает только лишь прогноз погоды
в виде дождя – единственный живой
в происходящем. И не ошибиться,
сместив пейзаж уверенной рукой
в другое время, чтобы раствориться.

    июль 7. 2013 год

«Я помню в окнах хитрые глаза…»