Байки

Жили были люди… И целовались… Сколько себя помнили… Вот бежишь… Мир большой, а ты маленький… Вдруг сила неведомая тебя – раз… И летишь… Руки сильные тебя – раз… И поймали… И чмок… Папа… Или тёплое что-то в постели утром… Рядышком… Тёплое и родное… И тоже чмок… Мама… И сам в ответ… Хорошо… Вот уже и подрос… И прям везде взрослый и вообще… А рядом неземное что-то, воздушное… Сердце застучит-застучит и раз… Чмок… Девушка… И опять хорошо… Вот и по жизни… Поцелуи, то принимаем, то раздаём… Направо и налево… Привычка… Вот только… Как-то часто что-то… Получается, как горячими губами… к железу на морозе…

Про знаки

Как в сказке… Налево пойдёшь, направо пойдёшь… Идёт человек по жизни и знаки видит… Предупреждающие, запрещающие, предписывающие… И голову ломает – что всё это означает и что из всего этого делать… Тычется, шишки набивает… А то и забредёт невесть куда. С концами… Самые ушлые сами знаки расставляют… Или тасуют/путают расставленные ранее… Регулировщики, блин… Вот идёшь и гадаешь – знак настоящий или так… А если настоящий… А если так… Не дают скучать… И только когда поживешь, как следует… И походишь по знакам… И под знаки… Понимать начинаешь… Что нужно плевать на запреты и предупреждения. Но свято блюсти знаки предписывающие… Потому что, как предписали. Ну, там, наверху… Так тому и быть… А самый мудрый знак. Сохраняющий иллюзию свободы выбора… Знак номер 4.1 – "Круговое движение"…

Про взгляд

Вот живёшь, живёшь… Вокруг смотришь. Глазами… И другие смотрят. Тоже глазами… И глаза вроде одинаковые… А видят разное… Вот смотрят двое на дерево. Один говорит – вот красота кучерявая! Другой – встало корявое, пейзаж загораживает… Посмотрят на небо. Один – почему люди не птицы?.. Другой – хорошо, что коровы не летают… Смотрят на женщину. Один глаза зажмурил – богиня… Другой – зажмуришься тут… А на жизнь посмотрят… …И ведь спорить начнут… Кто, да что… И переругаются, и передерутся… А офтальмолог… там наверху… посмотрит-посмотрит. Зевнет… Чем бы дитя не тешилось… И пойдет дальше… Творить/выдумывать/пробовать…

Про урода

Вот, если смотришь на белое… А внутри у тебя черным-черно… Так черно, что, почему не в петле и сам в удивлении… И что видишь? Белое? Ан, нет… Тоже чёрное… Ну, в лучшем случае серое… А если по дороге у тебя чёрное… А внутри ты белый и пушистый… Как тут? И что видишь?… Понятно, белое… Сразу ж ведь и не откажешься… Ну, на худой конец, серое… А вот говорят… Есть кто-то… Так он идет. Ну, по жизни… И чёрно-белому взгляду дивится… И говорит про цвета какие-то… Мудрёные… Салатно-фиолетово-рыжие… Людей баламутит… Урод…

Про усталость

Жил-был человек… Утром просыпался и вперёд… Бодрость в мир вдыхать… Намается и вечером. Всё. Руки-ноги не так и не туда… Вроде и… А встать не может… Зато внутри – песня… Вот так… А с утра… То яму копать, то кирпичи таскать. Легко!… То мешок на плечи… С картошкой. Или цементом… А то и потяжелее что… Сами знаете… И вперёд… Вверх… Вот только, встретится кто… И не дай Бог. Тот рот раскроет… Сразу накатит… Тяжесть… И не поднимешь… Может ненормальный? Может в лес уйти? Чтобы без этих?.. Сочувствий и соплей…

Про круговорот

Утро… Красивое, светлое, солнце брызжет… Воздух густой и пахучий… Хоть в банки его, на чёрный день. Или на чёрный рынок… И ты… Вприпрыжку… А впереди день, дела… И всё получится. А что не получится, так мы его… Одной левой… А люди вокруг… Ангелы сущие… И ты между них. С крылышками… Дорогу показать/место уступить/деньги занять/слово сказать… Доброе. Легко!… И улыбка. На все четыре стороны… Хорошо… А ведь вечер будет… Будет, будет… И день будет уже позади… Бестолковый/скучный/нервный… И ты будешь. Но уже не тот… И люди будут. Но уже не те… И куда все подевалось?.. Может завтра?..

Про стройку

Что ни говори, а каждый – строитель… И строит. С детства и по… А так как проекта нет и диплома/навыков ещё не приобрел, то строишь, как Бог положит… Кто амбар, кто подвал, а кто и башню… Кому что по судьбе хочется/привидится/приснится… Кто из брёвен, кто из кирпича, а кто просто так… Из слов… Башня из слов… Это вам не абы как… Тут цемент особый и фундамент… Слова должны быть основательными такими. Монолитными… Крепкими. В смысле, твёрдыми… Или наоборот даже… Воздушными и невесомыми… Не у каждого и выйдет. Даже если можешь те слова укладывать, скреплять… Это и упёртость нужна и даже наглость какая-то… Все из кирпича, а ты из слов… Вот и строят… Кто-то в два этажа, кто-то в три… А кто-то и до неба… И пусть не увидят и не оценят… А до неба дотронуться… Это да…

Про батарейку

Вот оказался ты в подземелье… Сыро, темно… Страшно… Вот бы свет какой. Свечку там… Или фонарик… Всё равно ведь будет страшно, но уже не так… По карманам мац-мац… Нет ни того, ни другого… А если рядом кто… И ему тоже страшно. Может страшнее, чем тебе… И как?… Плюнуть, или бодриться? Слова всякие обнадёживающие шептать? Мужество в кулак собирать?.. И улыбаться, тому другому?.. Эх, фонарик бы… Вот так и по жизни… Бредёшь в темноте… Натыкаешься на кого-то… Кто-то на тебя… К кому-то привяжешься… Кто-то привяжется. И тоже бредёт… А за тебя держится… И страшно ему. Да и тебе тоже… И никуда не денешься… И фонарик уже нашел… Да батарейки нет… Знаешь, что должна быть… Где-то внутри… У тебя… Батарейка… Ищешь-ищешь… Чтоб в фонарик. И светить. Себе и другим… Которым страшнее…

Про туман

Туман… Хорошо… Ни фига не видно… Ни грязи, ни мусора, ни людей всяких/разных… В последнее время все больше всяких… Ни домов ветхих, ни дорог разбитых, ни собак… Ободранных, голодных и злых… Правда и солнца не видно… И неба голубого… И зелени всякой цветной… Да и ладно… Как-нибудь… Раз не видно, то и не надо… Ничего… Жизнь-то вокруг стала быстрая… Рефлекторная… Некогда думать… Увидел и хвать… Да покрепче, покрепче её… А где хвать, там и тикать… А то ведь не ты один глаза имеешь… Догонят, наваляют и мордой в эту самую грязь… Жизнь, блин… А тут туман… И ни фига не видно… Хорошо… Можно просто всё… И просто так… И некуда бежать, и нечего хватать… Туман… Язык показал всему миру… И ничего… Тебя-то ведь тоже не видно…

Про чемодан

Жил был человек… И вот пришло ему время в путь собираться… Нет не так, как вы подумали… Просто пришло время в путь… Не у каждого бывает, а ему пришло… Не очень и хочется, а надо… Оглядел он свое жилище… Уже бывшее… Достал чемодан и стал вещи собирать… Так… Фонарик, свечка, спички… Ну, это понятно… Дальше трусы, носки, две рубашки… Штаны… Ботинки… Что ещё?… Книжки… Что-то много… Да. Нет. Да. Нет… Вот эту обязательно… До дыр зачитана… Письма… Чуть не забыл… Откуда их столько?… И фотки… Диски с любимыми фильмами… Диски с любимыми песнями… Папин радиоприемник… Мамина кастрюлька… Картина. Обязательно!… Я ж на неё с детства смотрел… Камни… Это ж я их не пойми откуда тащил… Жалко… Цепь ржавая… Это ж не пойми какой век… Я ж её так хотел… Попробовал человек поднять тот чемодан… Постоял-постоял… Плюнул… И ушел…

Про мечту

Вот говорят, мысль материальна… Ну, может не сама мысль… А её отзвук где-то там… В глубине… Его ещё мечтой называют… И вот отзвучит… Вроде уже и не слышно… И вдруг эхо… И резонанс… Всё сильнее и сильнее… И понесло человека… Ни есть, ни спать… Ни жить, как все… Бац!… И человек машину новую придумает… Красивую, всем на удивление… Или закон природы откроет. Самый-самый… Всё и везде объясняющий… Или симфонию. Такую… Что люди плачут, ещё не дослушав… Или цветами засадит всё до чего руки дотянутся… А то просто книгу напишет… А другой человек её оформит, а третий напечатает… Вот сидишь и смотришь на полку… А там стоит эта книга… И не поймёшь, то ли невеста, то ли сирота, то ли вообще случайно мимо проходила… А чтобы понять её… Мечту чью-то… Нужно же встать, взять и прочитать… Чужой мечте нужно ж навстречу… Открыться… А вот не хочется что-то… И вообще… В другой раз… Как-нибудь…

Про аэроплан

Вот живёшь, живёшь… И всё среди людей… Улыбаешься им… Добряки всякие делаешь… Да и гадости тоже… Ну и тебе иногда… Перепадает… То улыбкой, а то и по морде… Как звёзды встанут… Жизнь… И куда ни глянь… Везде люди… На улице, в телевизоре, в голове… Везде. Всякие… Симпатичные… И так себе… С глазами… Как море… Или как болото… И у каждого, что-то там… Внутри… Идеи, мечты и приколы… И ведь хочет поделиться… И непременно с тобой… Кто-то разрешения спросит… Свой человек. Такому не жалко… А кто-то с нахальным правом амёбы… И с ними ты должен разговаривать, что-то строить, куда-то идти… Даже в постели лежать… Даже если и невмоготу разговаривать/идти/лежать… Совсем… А так иногда хочется купить фанеру с гвоздями… Сколотить аэроплан… И в небо…

Про часы

Вот говорят, время… И что?.. Ну, время… Вот говорят, проходит… В смысле всё проходит: день, лето, жизнь… Если проходит, то откуда и куда?… Смешной вопрос… Да и проходит ли… Вот идёшь и остановился на бережке… И смотришь на воду… Проходит время?.. Не-а… Остановилось. С тобой вместе смотрит… Или бежишь куда-то… И где оно? Течет/проходит/остановилось?.. Не-а… С тобой вместе… Как собачка… Несётся вприпрыжку… Вот говорят, наше время… А если наше, то, как же оно без нас?.. Или без нас оно уже и не время вовсе?.. Или их много, у каждого своё и одно большое?.. Свалка такая… из времен ненаших… Её ещё историей называют.. Те, которые живут… Под тик-так… Да… Да и сам иногда… А, чё?.. Так проще… Тик-так… Раз-два… И думать не надо… Оттрубил свои положенные секунды… И тю-тю… А ведь есть же… Некоторые… Чудики… Всё поняли и наловчились… Сжимать и растягивать… И из мгновения вечность… А из вечности мгновение… И не нужны им по жизни… эти протезики металлические…

Про праздник

Скоро праздник… Смотришь в календарь… Скоро… Ну не так, чтобы очень… Но всё равно, скоро… Предчувствие… Томление/волнение… Радостное… Вроде и причин нет. Вроде и праздник этот приходил… Уже и не раз… Приходил и проходил… И ничего… А ждешь… Готовишься… Подарки покупаешь… Чушь всякую… Но почему-то она тебя трогает… В другое время и не посмотрел бы… А тут трогает… И других, думаешь, трогать будет… Тех, для которых подарки… Ведь праздник же… Дурачок… Старый уже… А всё в сказки веришь… Про любовь, доброту и чудо… Вот придёт праздник… И будет хо-ро-шо… …А ведь придёт… Все напьются, гадостей наговорят, передерутся и проблюются… Потом помирятся, выпьют под ёлкой и будут смотреть телевизор… Кайф… …А ведь всё равно… Ждёшь его… И веришь… и хорошо…

Про уважение

Хорошо возле моря… Вода… То тёмная, почти чёрная. А то голубоватая, зеленоватая и вообще. Другая… То просто лежит. И ты рядышком… А то и колышется… Красиво… И спокойно. А ещё вода есть в кране, ну или в колодце. В ведре, в банке, в чайнике… Пьём, купаемся и обливаемся… Да и в нас её полно. Основа жизни. Говорят, вышли из неё… Может быть… Говорят, везде дорогу найдёт. Покапает и просочится… Неприятность… А то и затопить может. Затопить и утопить. Тайфун, цунами, Фукусима и Саянская ГЭС… Только зазевайся. Если без уважения… И то верно… В жизни всё так. Хорошо в меру. И с уважением…

Про правду

Жила была правда. Там где-то… Но следила. Издалека. За нами, родными. И вот однажды пришла. С проверкой. Как здесь мы себя ведём и чувствуем, в смысле облика. Посмотрела, посмотрела и решила, что наверное зря пришла. Нет, в смысле облика – все нормально. Т.е. как не было, так и нет… Но не от этого её скрутило… Как от зубной боли… А от того что здесь в принципе… никому не была нужна. Пошла правда в комок, купила бутылку, выпила. Потом купила ещё и снова выпила… Села так в стороночке и предалась греху… Смертному. Унынию. А по-пьяни уныние-то такое сладкое… И увидела правда человека. Человек на неё посмотрел, изумился… И подумал. Неужели правда может быть такой страшной?…

Про козла

Жил один мужик. Ничего так, хороший мужик… На работе план всегда делал. Начальство его уважало. В профсоюзе сидел по вечерам. Людей принимал… Тоже, говорят, уважали. Опять же, спортом занимался. Гимнастика там и спартакиады всякие. В настольный теннис… Жену, говорят, любил. Как любил, не говорят (наверное, не видели), но, говорят, любил. Даже не бил ни разу. Дети всегда его чистые такие, скромные… Хороший воспитатель видать был. В рот ни капли, ни в праздник, ни в будни, ни так, для расслабухи. Бабушкам помогал дорогу перейти и что купить. Беременным завсегда место уступал в транспорте всяком. Хороший мужик был… Правда, козел порядочный…

Про жизнь

Он сидел на песке, на берегу моря, щурился на солнце и улыбался… А в это время… Террористы захватили очередной самолет… Ваххабиты очередную нефтяную страну… Очередная лодка легла на грунт… Очередная ракета взорвалась и разбрызгала свое гадостью очередную местность… Америка навязала очередную войну миру и себя же в очередной раз объявила победителем… Очередной первоклассник расстрелял своих родителей… Китайцев стало на очередной миллион больше… В Северной Корее взорвали очередную бомбу… В Японии очередное цунами смыло очередную Фукусиму… А он сидел на берегу моря, щурился на солнце и улыбался. И думал, что жизнь, наконец, налаживается…

Про крестик

Был у человека крестик. На шее висел. Дали его при крещении. В тридцать три года. Кусочек Бога. Или переговорное устройство. Или амулет… В общем, человек под защитой ходил. И жил. И работал. И совсем даже его уже не замечал. До поры до времени. Пока не потерял… Сам не знает где. Потерял и потерял, чего такого… Оказалось чего.. Пошло-поехало. Всё что хотите. Как в книжках. Или в фильмах. До блевотины. От жизни… Человек крепился. Держался. Тоже до поры до времени. Пока держалка держала… Как перестала держать – пошёл в церковь. Свечки. Иконы. Запахи. Нищие. Старушки. Ничего… Опустился человек, потух. Так, проблески иногда… В один проблеск взмолился человек. Верни крестик! Не по злобе я!.. Напился. Уснул. Проснулся. Крестик на шее. Успокоился человек. Правда, лучше не стало. Но и хуже тоже… И на том спасибо…

Про слезу

Человеку было плохо. И покатилась слеза по щеке. Покатилась через детство и взрослость. Через школу и дом. Через первое томление сердца и первую кровавую драку. Через друзей и врагов. Через жену и детей. Через СССР и СНГ. Через Гималаи и Кордильеры. Через Москву и Владивосток. Через Чернобыль и “Курск”. Через Волгу и Евфрат. Через небоскрёбы и бикини. Через Чикатилло и Челентано. Через Веру, Надежду, Любовь… На долгом пути слеза и высохла. Человек устало улыбнулся и пошел жить дальше… До следующей слезы…

Про глаза

Однажды в детстве ему приснились глаза. Большие, добрые и грустные. Женские. Хотя лица не было видно. Он проснулся и вышел в мир. Сон остался. В виде сравнения. Всё что видел – сравнивал. С этими глазами… И с их помощью. Как будто смотрел через них. И мечта появилась. Чтобы встретить её. У которой такие глаза… Точнее Такие глаза. И пошёл он искать. Искал долго. А побросала его жизнь изрядно… Женой обзавёлся. Детьми. А всё искал. Прям амок какой-то… Искал и думал что, то самое настоящее еще ждёт его где-то впереди. Искал и предчувствовал. Счастье. Узнавания. И слияния. И гармонии. И жизнь полной грудью. Вот сейчас, вот-вот.. Да всё ни как. Да всё попусту как-то. Уже и закат. Даже сумерки. Больничная койка. Короткий выход из небытия. И глаза… Над ним.. Те самые… И узнавание… Господи, да она же всегда была рядом со мной!..

Про газету

Жила была газета… Точнее ещё не жила. Её только задумали. Хорошие люди. С хорошими мыслями. К другим людям… Нематериальное стало материальным. Через плёнки, бумагу, станок… И вот она лежит. Свежая, хрустящая. В предвкушении. Оправдания появления. И предназначения… В киоске их было много. Всяких. Некоторые прям так, обнаженно/цветные… Она была другая. Ни лучше, ни хуже. Другая… И хотела одного. Чтобы её выбрали. И использовали. Она замирала каждый раз, когда кто-нибудь подходил к ней. Но… Не выбрали. Не судьба. Нужно терпеть. Все терпят. И ждать. Все ждут… Оказалась она в шкафу. Темном и пыльном. Среди других. Долго… И вот однажды… Как в сказке… Дверь открыли и её взяли. Она даже не успела проснуться. И уже на свежем воздухе. Куда – неважно. Зачем – неважно. Важно, что она нужна. Кому-то. Кайф… Новое слово. Шашлыки. Костёр… И она поняла. Как её будут использовать. Плохо. Очень. И в самый последний момент… Удовольствие. Горькое. Пусть так, но я пригодилась…

Про убийцу

Жил был человек. Хороший и правильный. Из тех, кто всегда прав. И была у него подруга. Не очень хорошая и совсем не правильная… Жила непонятно зачем и непонятно на что. Дюймовочка какая-то. Зернышко в день и хорош… Но красивая. И беззащитная. Он ее всегда хотел защищать. От нашей поскудной и вредной жизни. А она как-то не поддавалась. Этой защите… И со всего маху в эту самую… Жизнь… Плюхалась без разбора.

Естественно с последствиями… Но была неотразима. Особенно глаза… Море счастья. И желания. И мечты. Подходи, черпай… А он был правильный. И однажды не стерпел. И выдал ей. Прямо в мечту… Обернулась она… И прошептала… Убийца…

Про русских

Россия. Дальний восток. Конец суши. Конец века и конец ноября. И вообще полный конец. На букву “п”… Холодно. Очень. И темно. Как у негра… Трое сидят в комнате. Позади день, завтра тоже… Скорее всего… Горит свеча. На столе водка и селёдка. Как обычно. Ненавязчивый русский уют… Воет ветер. Трое смеются. Свет уже выключили. А им наплевать… Тепло ещё не включили… А им насрать… А они смеются… Ржут, как лошади. Знают же, что и тепла не будет, и света не будет, и денег не будет. А они пьют водку и ржут. Со стульев падают… Блин, ну что ещё сделать с этими людьми?… Наверное, только дустом посыпать…

Про целеустремленность

Жил был мужчина. Высокий, стройный, мускулистый. Спортсмен. Разрядник. Боксёр и теннисист. Правильный. Донемоги. А умный!.. Прям не передать. И цель имел. В жизни. Светлую. Даже местами блестящую. И шел на нее. Как на таран. Как на звезду путеводную. Гордо подняв голову… Шаг вправо, шаг влево – смерть… Женщины, те просто млели. Достанется же какой-то… Другие мужики как-то всё вкривь и вкось. То налево, то направо. А то и петлями… Правда, завидовали. Этой самой. Целеустремленности. Вот бы и нам так… Прямо по жизни. К заветным рубежам. Не взирая ни на что и вопреки всему… Он ухмылялся и гордо шёл. К цели. Первым, наверное, хотел быть… Дошёл, знаете ли… До цели… А на ней написано – “Выход”…