Байки

Про дерево

Жило было дерево. Стояло оно на углу дома. Уже давно. Даже не помнит сколько. Времени у него было много. А оно было умным и любознательным. Поэтому, про окружающий мир узнало уже всё. И про ночь, и про день… И про зиму и про лето… И даже про “это”… Окна были так близко… А люди были так беззаботны… Только один вопрос остался без ответа… А что там за углом?.. Ночи напролёт все думало, думало… Без пользы… Просто мозг себе выносило… А за углом… Жило было дерево…

Про очки

Жил был человек. Хорошо жил. Гладко. До некоторого момента. Пока не заметил. Что как-то изменились. И он и жизнь вокруг… Пробуксовочки. Песочек. На гладком пути… “Заболел, наверное”. Пришёл к людям в белых халатах. Те постарались. Слазили куда только возможно… Ничего… А человек не ест уже. И не спит. Грезит только… Может, близорукость, какая-нить особенная?.. Пошел очки искать. Перепробовал всяких выше крыши. Всё как-то не то… Решил сам сделать. Чё там этих очков… Два стёклышка и проволочка… Сделал… И примерил… Задохнулся прям… Так далеко и так чисто… Как в детстве… И построил человек фабрику… И стал очки такие выпускать… И стал людям раздавать… Просто так… Простые такие очки… Для сердца…

Про грешников

Жил был Творец. Творил себе всякое разное… Как-то людей сотворил. Ничего так получились. Правда, скучноваты… И решил их разделить. Для интереса. На грешников и праведников. Единство так сказать и борьба… И пароль придумал… Кто без греха, пусть первый… Просто всё… Чуть споткнулся… Заехал/залетел/засадили… Как тот, кто рядом. Ну, который без греха. Камешком… По затылку… Хрясь… И готов… Свежий праведник… Даже модно стало… Изводить. Антиподов… И праведничать… Прям геноцид какой-то. Стало получаться… Собрались грешники. Последние. И решили, что не гоже им равновесие-то мировое нарушать… Поэтому они должны. И грешить за десятерых. И страдать за десятерых. И терпеть за десятерых. И любить за десятерых. И дружить за десятерых… Прорвёмся, братцы…

Про относительность

Жил был парень. Иваном звали… С детства бредил небом. Сердце замирало, глядя на самолёты. Летящие в вышине. Планеры и шары воздушные… И другие парящие объекты… А пошёл во флот… Моряком стал и капитаном… Бывало, стоя на мостике… С замиранием сердца… Смотрел в небо… А все люди… Там, наверху… Казались счастливыми летчиками… И вообще настоящими мужиками… Не то что… …Жил был другой парень… Тоже Иван. С детства бредил морем. А стал летчиком… Капитаном реактивного бомбовоза… Бывало в полете… С тоской глядел… На всех, кто внизу… Таких классных мужиков… И настоящих подводников…

Про лингвистику

Хрен поймёшь этих людей… Один кричит – Ненавижу!. И собаку соседа. На сук. Или крюк… Другой тоже ненавидит. Собаку покормит. А соседу просто. Руки не подаст… Один. Аж не может. Любит… И предмету. Этой самой… В глаз. От избытка чувств… Другой. Как и первый. Но вместо в глаз – улыбку, когда радость. И плечо в лихой час… Один – Верую, Господи!. И из берданки. В детей. За свою. Клубнику-малину… Другой тоже верит… И на амбразуру. За чужую. Глупость. Либо жадность… Не страна. А Вавилон какой-то… Хрен поймешь этих людей… Без переводчика… Или бутылки…

Про пловцов

В бурлящем и бескрайнем Море жизни. Жили были люди. Разные… Но если присмотреться. То не очень… Утопленники… Ну, про этих всё понятно… Далее – жертвы. Кораблекрушений, так сказать. Жизненных. Или иных каких… Про этих тоже. Как будто. Ясно… Побарахтаются. Побарахтаются… И тю-тю… Туда же… Но есть третьи. Пловцы… На любой волне. Брасом, кролем и просто так. И даже наоборот… А если нырнут. Или воронка там. Закрутит. Так их сила неведомая. Сразу наверх… Нежно и ласково. Поднимет… Смотрели на это всё. Смотрели. Из далёкой галактики. Маленькие такие. Зелёненькие… И больно дивились. Причудам нашим… Изучали… Долго и скрупулезно… Ни хрена. Не поняли… Нас бы спросили… Каждый пацан знает… Про говно-то…

Про гномика

Жил был гномик. Страшненький такой. В норке своей копошился. Шуршал по ночам. Спать мешал. Стибрить мог. На кухне. Котлету. Или конфету. А то в азарте и ведро. Перевернуть. Помойное… Не любили его. Люди. Мешает. Как муха надоедливая. Думать. О жизни. О деньгах то есть. И о жрачке. В смысле еде. И ещё кое о чем… Сами знаете… Да и… Глупый какой-то… Бывало, пнёшь его… А он попку свою ушибленную. Потрет. Улыбнётся грустно. И не ругнётся даже. Глазки опустит. И в норку. Тихо-тихо. Посидит. И опять за своё… И решили нечисть эту. Извести. Пригласили. С порошками и химикатами. Бойца. Крысобоя. Отважный такой. Ни одного поражения… Не знал… Бац-бац… И гуд бай. Гномик… Радости то было… День… Или два… Заметили потом. Что, дети какие-то. Не такие. Да и соседи. Некоторые. Не здороваются… Как-то даже скучно. И даже солнышко как-то… В смысле вообще. Без радости. Светит-греет… Раскаялись люди… Угрызения в организме. Обнаружили… Собрались и думать стали… Умные же все… И решили завести себе другого. Гномика… Пригласили. Оклад назначили. Любовь, подарки и праздники… Жизнь наладилась… Правда, через полгодика. Изжил гномик тот. Людей тех..

Про заправщика

Жил был человек. Работал. Заправщиком. Бывало, прибежит писака какой-нибудь. Пушкин-Некрасов. Весь худой, небритый. Глаза как у наркоши. Горят. Он ему. По самое это. Вдохновения. Плюх… Тот и убежит. Вприпрыжку. Творить-выдумывать-пробовать… Или там спортсмен-олимпиец. За силой-ловкостью. Приползёт… И ему допинга. Особого. По самые помидоры. И пошёл покорять. Рубежи и вершины… А то ещё… Политик плешивый. В поисках харизмы. Забредёт. И ему. Достанется. Чего надо. И изрядно… Скучно человеку… Сидит, бывало… Папироску жуёт… И мечтает… Плюнуть бы на всё. И податься куда-нибудь… Приглашений-то хватает… Дак ведь. Не бросишь… Одноклеточных этих… Жалко…

Про привычку

Жил был человек. И двадцать лет. И пятьдесят лет. И больше этого… В общем. Жил… И повидал… И войну, и мир. И коммунизм, и демократию. И море, и космос. И паровоз, и самолёт. И эмансипацию, и акселерацию. И зелёных, и голубых… И людей… В общем. Повидал. И не надоело… И не прилипло. Ничего… И помирать что-то никак не собирался. И намеки не понимал. И даже прямые указания. Сверху. Игнорировал… А всё потому. Что никак не мог. Изжить. Скверную привычку… Верить, надеяться и любить…

Про подготовку

Жил был человек. Проблемы решал… Трудности. Всякие. На пути жизненном. Стоящие… Лишения. Незапланированные. И препятствия. Препятствующие. Преодолевал… Думал… Это я пока… Иду… А приду… И враз за всё. Отдохну… Оттянусь. Искупаюсь… В спокойствии. И безделии… Да что-то не складывается… И конца пути. Не видно… А трудности эти поганые… Как специально. Всё труднее. Раз от раза… Только дух перевел… И опять. В преодоление… К батюшке сходил… Говорит. На том свете. Отдохнёшь… Говорит. Здесь трудись. И готовься… К отдыху. Там… Подумал человек. Подумал… Насчёт отдыха… Врёт. Скорее всего… Хрен там, а не отдых… К отдыху так не готовят… Так готовят… В солдаты..

Про талант

Жили были люди. И в процессе житья. Всё время наблюдали, что отличаются значительно друг от друга. А самых отличных и удачных. Талантами назвали…Думали-думали. А как стать такими же. Каждому… Думали-думали и придумали. Формулу. Нужно немножко везения. И труда надрывного. Много-много. До одури… И тогда всё. Готов талант… И многие желающие. На пути таком. Шею ломали… Ломали и ругались. Всё враньё. В жизни. На том и ушли… И никто не объяснил им… И книжку не прочитал. Заветную… Что Талант – это. На одну треть Искра Божья… На две трети Терпение Человеческое. Чтобы любить. Жалеть. И прощать. Тех, кто рядом. Не взирая ни на что. И вопреки всему… И тогда. Может быть. Когда-нибудь. Дрожь особая по позвоночнику… Господи… Я сделал это…

Про телефон

Жил был человек. И купил он телефон. У алкаша по случаю. Помыл. Вытер. Красивый такой. Красный. С золотом. И с номером. На бумажке. Под прозрачным стёклышком… Поставил его человек на видное место… Всем знакомым. И родным. И даже совсем незнакомым… Дал. Номер свой… И началась беспокойная жизнь… Бывало, сидит. И смотрит на него. И заклинает. Кого-нибудь… Позвони-позвони… А бывало. Совсем нооборот… Не хочется. Чтобы звонил. Кто-нибудь. И сверлит аппарат взглядом. И другие мысли заклинает… В общем, скучать не приходилось… Привык человек к телефону. К хорошему ведь быстро привыкаешь… Пыль всегда стирал. Фланелькой… А когда однажды уронил. Случайно. Чуть инфаркт не случился. У человека… Так и жили. Человек и телефон… И состарились… И умер человек. Спокойно. И в тишине. И позвонить никому не захотел. Напоследок. Да и зачем… Ни и не смог бы… Ежели по правде…

Про ключик

Жил был человек. С детства любознательный… Всем подряд. Интересовался. И всё время искал… Вот человек такой большой. Весь из себя такой… Наверное, жутко интересный. Внутри… Но заперто… И замочек ведь где-то. И главное. Ключик. От замочка. Этого… И стал эти замочки искать. В других… И ключики к ним подбирать… Разные… И разное повидал. В нутре человеческом… Сами знаете, какие они. Люди. Внутри… И другие. Видел тоже. Ключиками занимались… Ради корысти. Или так. С интересу… Одно его постоянно беспокоило. У себя замочек не находил… Сколько не приглядывался… Ключик вот он. Рядом… А замочка нет… Других спрашивал… Плечами пожимали… Недоумённо… Горевал. Ночами не спал. Даже запил. Однажды… А был он просто открытым…

Про жизнь

Когда долго живёшь, всё меньше людей, с которыми можно поговорить. Как сказал ВВП, когда умер Махатма Ганди и поговорить не с кем. Сущая правда. Всегда нужно себя транслировать (переводить/упрощать/приспосабли– вать к другому сознанию) Может это и правильно… А может и нет. Был такой Рембрант. Жил и куралесил. Был нищим как церковная крыса. Решил бабла срубить. Все уважаемые/богатые люди его города решили себя написать/увековечить. Бабки дали. Рембрант написал Дневной дозор. Но он был мастер и, по его мнению, цвет/тень и персонажи должны были подчиняться определённым вещам. То есть не всех изобразил. Или изобразил не так, как им хотелось. Его засудили. И умер он нищим и в долгах. Но кто сейчас помнит тех людей? И кто сейчас Рембрант? Богатых всегда больше, чем талантливых. Хотя познаётся это через время. Увы…

Про людей

Жили-были боги. Там наверху. И жили изрядно давно… Много всяких. Но интересны трое. Звали их, скажем, так: Главный, Лилит и Денница… Пока были молоды, тянулись друг к другу. Были достаточно похожи и достаточно различны… Главный любил порядок. Все у него должно было быть логично/симметрично/схематично. По ранжиру и по полочкам… Строил иерархии и порядки всякие. К идеалу стремился. Рационально– логическому. И себя считал залогом этого идеала. Ну а как иначе?… Денница был… Как бы это по-нашему… Раздолбай. Фигнёй всякой увлекался… Но особенно, страсть как любил, поискать основу Всего Сущего. Шатался не пойми где. Припрётся, бывало, обратно… грязный, голодный, усталый. И бормочет что-то про любовь. А Лилит… А что Лилит? Вы встречали когда-либо женщину, т.е. Женщину? Правильно… нифига не понять, но никогда не забыть. Вот и тут примерно так… В общем: Главный строил, Денница искал своё облако Любви, Лилит где-то носило. Мир был в равновесии… И вот… Смертных грехов ещё не было, но вирус тщеславия уже появился. И Главный немножко занемог. Мало ему было мира, который вокруг, решил свой создать. Правильно-материальный. Решил и создал. В начале было слово… Ну вы это знаете… Горы, леса, моря и равнины. Комары, жуки, рыбы и т.д. и т.п… Всё бы ничего… Вот только решил он себя туда поместить. Точнее, копию свою материальную. По образу, так сказать. И подобию… Адамом назвал… А так как образ был правильный до икоты, то Адам этот тоже стал там, в мире этом, порядки разводить… В общем, веселуха… Лилит стало любопытно. А, любопытство… Ну вы это тоже знаете… Сделала и она себя по образу и подобию. И стала иногда заглядывать в это новое место. Любопытствовать… Встреча для Адама была роковой… Есть бедолага перестал, пить, забросил свои порядки… В общем завял… Лилит посмотрела на это все, посмотрела… Плечиками пожала и улетела заниматься более интересными делами… Главный топал ногами, рвал волосы. Все зря… Да вы сами знаете… А Адам вот-вот зачахнет… И Главный решил сделать что-то похожее на Лилит. Но из ребра адамова. Евой назвал… Собачка, не собачка… Но преданно в глаза заглядывает, не ропщет. И рядом всегда… Адамова болезнь начала отступать. Но до конца не исчезла. Рецидивы бывают. Да вы и сами знаете… В общем, все стали плодиться. И все, кто появлялся, стали плодиться… Обживался мир… Лилит иногда заглядывала. Соблазнит из озорства пастушка симпатичного, родит девочку. И улетит… Туда где интереснее… А по миру гуляет её шальное начало… И Денница пару раз заглядывал. Соблазненный красавицами местными… И его начало раскатилось по миру… Главный хмуриться стал. Порядка-то всё меньше… Он со временем и правда главным стал. И здесь. И наверху… Однажды взял и прогнал прочь Лилит с Денницей. Вы и об этом небось знаете…Но остались в этом правильном и скучном мире Любовь и Женское Начало. Стоит в глаза человеку посмотреть и всё понятно. Да вы и сами всё понимаете…

(С) Андрей Скиба, 2002-2016

Обложка – автор Андрей Скиба, фото автора