Поколение одиночек

Все дороги ведут куда-то,
Хоть всю жизнь колеси по свету,
Отыскать лишь одну мне надо,
Пусть к тебе ведет тропка эта.

Верю я, что найду дорогу,
Через горы, леса, долины,
И замру на твоем пороге,
Незнакомом… Родном… Любимом…

Я не выношу прощаний…

Вычеркни меня из списков, нафиг вышвырни из рая,
Я ведь жил там без прописки, чье-то место занимая.
Перед носом дверь захлопни, да замок запри надежней,
Ни к чему теперь все сопли, я же сам неосторожный.

Ненаписанные песни – не долеченные раны,
Не помогут от болезни мои рваные карманы.
В ночь бессмысленных признаний, пристрели мои обиды,
Я не выношу прощаний по законам панихиды…

Мне не выжить в одиночку, под раскатами салюта,
Разметало по кусочкам, разбросало по маршрутам.
Мне не выстоять в сраженьи против личных тараканов,
Обещали подкрепленье, а налили полстакана…

Кто бы знал…

В спину взгляд колючий, гадкие улыбки…
Думал, что везучий!
Не считал убытки!
Дверь в чужое счастье затвори покрепче…
Память рви на части!
Может станет легче!
Убежать, бы!
Скрыться!
От себя подальше…
Или застрелиться?
Только бы без фальши!

Неразборчив почерк, рифмы бьет в ознобе!
Вместо мата – прочерк от бессильной злобы!
Мятая бумага, поиски сюжета…
Скрещенные шпаги!
Или пистолеты?

Кумачом алеет новая обида.
Думал, не посмеет?
Думал он для вида?
Целился бы лучше!
Кто бы знал Дантеса?
Сукин сын, ты, Пушкин!
Ну, какого беса?

Мы уже не такие…

Мы уже не такие как прежде,
Мы сменили привычные позы,
Все из племени пьющих да грешных,
Всё плюемся стихами да прозой…

Мы играем в азартные игры,
Наши селфи порочней чем порно,
Чередуем молитвы и литры,
Наступая на грабли повторно.

Мы мечтам своим режем крылья,
На костре, словно ведьму сжигаем.
Прах смешаем с дорожной пылью,
На все стороны разбросаем.

Глушим совесть опять чем умеем,
Как получится, где придется!
Потом плачем, себя жалеем,
И надеемся, что обойдется…

Сами врем себе – все в порядке,
Да смеемся скрипя зубами…
И дрожим будто в лихорадке,
И с друзьями пьем, и с врагами…

Рожденным в понедельник…

Ветром иллюзии сорваны крыши,
И навигатор сбился с маршрута,
Криком о помощи, тише и тише…
Глупые строчки – нужны вы кому-то?

Ставит диагноз безжалостно совесть,
Нас направляя в шестую палату,
Пряча в огонь свою новую повесть,
Ищем опять без вины виноватых,

Первый вопрос: А зачем тебе это?
Сказано, нечего делать – бездельник!
Только мы все здесь немного с приветом,
Только мы все, рождены в понедельник…