Серенада поющего ветра. Стихи и проза

Весна – люблю тебя за это небо,
За голубую пастораль,
За то, что солнцем ты согрета,
И гонишь прочь тоску печаль.
Люблю твой вольный, теплый ветер,
Любвеобильную капель,
Котов отчаянные трели,
И нежных красок акварель.
Бегут ручьи и дети мокнут,
По лужам прыгая смеясь,
И я, смотря на это чудо,
Как будто в детство возвратясь,
Бросаю, в буйных волн стихию,
Кораблик – тонкую щепу,
И грязный, мокрый, но счастливый
Вслед за корабликом бегу.
Его несет поток бурлящий,
В стремнину будущих невзгод,
В водоворот годин свербящих,
Дней, разрывающих поток.
Привычного теченья жизни,
Уж боле нет.
Но тот кораблик неказистый,
Оставил в сердце яркий след.
И каждой новою весною,
Смотря на детскую игру,
Я тот кораблик вспоминаю,
И вместе с ним, иду ко дну.

«Я видел, как снег серебрится на солнце…»

Я видел, как снег серебрится на солнце,
Пачкаясь в пальцах бесцветных прохожих,
Как псы заедали им тяготы жизни
И дети, смеясь, в нем мокли от счастья.
Я слышал, как ветер поет свою песню,
Как облака ему в такт подпевают
И кружатся в вальсе пары снежинок,
Влюбляясь, целуясь и исчезая,
В бархатных снах крахмальных сугробов.
Под музыку нежную снежного бала.
Я думал о том, что для полного счастья,
Мне в жизни твоей любви не хватало.

Город мой

Еще из белой скорлупы не вылупился город мой.
В снегу деревья и мосты, и лед, как панцирь над рекой.
Унынья серый небосвод, висит над городом моим.
И дней тоскливый хоровод летит, гонимый ветром злым.
И вот, как чудо, в город мой, с грачами прилетит весна.
И по проезжей мостовой ручьями побежит вода.
Набухнут почки на ветвях, и в малый срок,
Зазеленеет город мой, и вдоль дорог,
Деревьев кроны зашумят густой листвой.
И дивным садом зацветет, любимый город мой.

Молитва современного человека

Прости нас Господи за вечное унынье,
За алчность, сластолюбия грехи,
За сквернословие и саморазрушенье,
За пьянство и похабные стихи.
Прости нас Господи за трусость и неверье,
За жадность искалечившую мозг,
За извращения и клятвопреступленья,
За глупость и невежества порок.
Прости нас Господи, однажды потерявших
Добро сердец и веру в небеса,
Прости нас Господи, от скуки одичавших
И ненавидящих весь мир и в нем себя.
Прости нас Господи, отравленных цинизмом,
Забывших про любовь и красоту,
Прости нас Господи, за приступы садизма,
За эту вечную треклятую войну.
Прости нас Господи кричащих, что ты умер,
Прости нас Господи за этот грешный мир,
Прости нас Господи за то, что понимаем,
Но, несмотря на все это, творим.

Цветы

Цветы не хотят умирать в понедельник,
Им хочется чистой прохладной воды.
Они утомленно грезят надеждой
И засыпают в мерцанье звезды.
Сутки спустя белокрылые боги
Запах их дивный уносят с собой.
А мы пьем чай, наслаждаясь изжогой
И говорим о чем-то с тобой.
О состоянии трубопровода,
О новых фильмах и вкусной еде,
О матриархальных законах природы,
О прочей гадости и ерунде.
Совокупляясь, куря сигарету,
Слушая музыки твой сивый бред,
Я поднимаюсь по парапету,
Прыгаю вниз и падаю вверх.
Долго лечу средь помоек и кухонь