Серенада поющего ветра. Стихи и проза

В родной чертог, обитель счастья моего
И мир казалось вновь перевернулся,
И я очнулся посреди него.
В пустынном городе, средь одиноких улиц,
С тоскливыми глазами фонарей,
Я просто брел домой, усталый пьяный Улисс,
С очередной пирушки от друзей.

Офелия

Холодно. Барышня мерзнет.
Я пою ее алкоголем.
Еще пару рюмок за здравие и
Мы будем греться в постели.
Ее губы горят от водки,
Мои руки трясутся от страсти.
А под теплой вязанной кофтой,
Бьется пьяное девичье сердце.
Я жилетка, поплачься родная,
Тронь души своей арфу слезами,
Пусть поют твои медные струны,
Диким воплем затравленной суки.
И она иступлено воет,
Морду волчью задрав к абажуру,
И стремительным бурным потоком,
Океаны соленого горя,
Накрывают меня, как цунами,
Разрушая прибрежные порты,
Превращая все в прах и забвенье.
В мои уши вползает неспешно,
Полк внештатных солдат с орденами,
За измену, за трусость, за слабость, за леность,
И я вижу их черное знамя.
Знамя похоти и порока,
Знамя плотских, земных наслаждений.
Стройсь, направо!!! И я понимаю,
В этом длинном строю я последний.
Я душу ее долго подушкой,
Пока тонкие нежные пальцы
Не становятся ветками ивы,
И вульгарные телодвиженья
Затухают с биением сердца.
Смуглый бархат юного тела
Будоражит мое воображенье
Водка лечит простуженный кашель,
Проступая каплями пота.
Я мешаю кобальт и умбру,
Марс, кладу трепеща мастихином,
И в зеркальную гладь водоема,
Погружаю тело любимой,
Увенчав ее платье цветами.
Растрепав пряди светлых волос.
Спи Офелия, спи моя радость,
Ты воскреснешь и будешь жить вечно,
В теплой дымке масляных красок,
В тонких нитях китайского льна.

Прощаемся. Утро

Прощаемся, утро. Она,
Прячет улыбку потресканных губ.
Курит, старается не смотреть мне в глаза.
Я провожаю ее до порога.
Извини – голос ее еле слышен —
Больше уже не приду никогда.
Было плохо?
Нет, но этого хватит,
Есть муж у меня. А у тебя есть жена?
Прощаемся, утро. Уже навсегда.
Полночь. Прилег. Звонок телефонный.
– У аппарата!
– Привет, это я. Ты не ответил.
Я улыбаюсь.
– Нет.
Стук в дверь. Открываю. Она.
Прощаемся. Утро.

Подсолнух

Она послушна воле моей,
Держится за руку боясь потеряться.
Я целую ее на глазах у людей,
Она не думает сопротивляться.
Я пишу для нее по сто стихов в день,
Готовлю обед и мою посуду.
Она всегда молчалива как тень,
Смотрит в окно и пьет минеральную воду.
Женщина, зачем я вам?
Задаю ей вопрос на засыпку.
Она поднимает плечи, мол, догадайся сам,
И обнажает, словно лезвие бритвы, свою улыбку.
Я не хочу делать прогнозов и просто смотрю в окно,
Очень многого в этой жизни не понимая.
Мне всю жизнь почему-то казалось, что я Пьеро,
С дикими повадками аргентинского попугая.
Зачем я тебе? – задаю я повторный вопрос,
И вновь не дождавшись ответа, выхожу на воздух,
В, уныньем моросящий, простуженный дождь,
Рассыпая на землю горстями любовь,
Словно семечки перезревший подсолнух.