Девочка Хозяина Порока

Игра в одни ворота подошла к логическому финалу.

– Достало все.

Последняя капля осознания назревала долго, мучительно, и в эту самую секунду громко шмякнулась в переполненную чашу терпения. Мерещится, что я даже слышу звон перебитой посудины, которая разбилась вдребезги и заляпала все грязными разводами. Покрыла отметинами разочарования, оставила следы, что въедаются в подкорку, проникают в душу, и сколько ни отмывай, ничего не станет прежним.

Смотрю на храпящую тушу. Ничего не испытываю. Даже злости и обиды нет. Перегорела. Переболела. Отрезала раковую опухоль неудавшихся отношений.

У меня все в жизни по всем фронтам такое “неудавшееся”.

– Идиотка, – выдыхаю с горечью и тру лицо. Пытаюсь переварить очередной удар.

Всего лишь спор. На человека. И ничего более, а дальше… выживать вместе легче, чем порознь.

Окидываю взглядом чистую квартирку, небогатую, но аккуратную, где все пропитано моими стараниями по поддержанию домашнего уюта.

На подоконнике пара горшков с цветами. Мои фрезии скоро должны расцвести. Бутоны набухли и готовятся взорваться, наполнив все пространство потрясающим тонким ароматом.

Люблю эти цветы. Еще одно напоминание из прошлого.

Когда-то я взяла свою первую медаль и счастливой девчонке на пьедестале подарили крохотный букетик белоснежных бутончиков. Помню, как зарылась в них носом и дышала полной грудью, пока трибуны скандировали мое имя…

Воспоминания…

Лучше бы их не было. Все бы отдала за пилюлю беспамятства. Больно помнить, что однажды ты был на самом верху.

Помнить триумф – это даже страшнее самого падения.

Окидываю равнодушным взглядом пространство.

Здесь везде мой труд, мой вкус. Все сама. Своими руками. Даже гвозди забивала, чтобы собственные картины на стены вешать.

Да, Изабель, ты мечтательница, если не сказать, что дура.

Вырезать из себя прошлое сложно, но осуществляется это по щелчку. Просто приходит точка. И все. Нет больше за ней ничего. Как непрерывная линия на электрокардиограмме, дающая понять монотонным писком, что надежды больше нет.

– Вот и все, Иза, – бросаю слова в никуда и собираю себя в кучу.

Глава 2

Музыкальная тема главы

System Of A Down – Chop Suey!

Разворачиваюсь и прохожу в коридор, на мгновение ловлю свое отражение в зеркале. Ничего особенного. Обычная молодая женщина, коих тысячи, с ворохом проблем, отражающихся на лице.

Волосы немного растрепались. Они у меня тяжелые, прямые и скользкие. Сложно их в хвост собирать. Снимаю резинку, закусываю зубами и начинаю завязывать пряди на затылке.

– Малыш, ты такая красивая, прядки на солнце золотом отливают.

Опять воспоминание. Отнимаю руки от волос.  Пожалуй, они у меня действительно красивые, шелковистые. Оттенок светло-каштановый.

Протираю лоб тыльной стороной ладони. По-детски как-то. Присматриваюсь к своим глазам – янтарным, миндалевидным. Надо же. Посветлели от слез. А я и забыла про эту особенность.

Казалось, все выплакала на годы вперед. Но нет. Вот она я с распухшим носом и губами. Совсем не красавица. Я стала серой, невзрачной мышкой в изношенной одежде, которая прошмыгнет в толпе и останется незамеченной.

Храп со стороны комнаты заставляет взять рюкзак и резко выдохнуть. Перекидываю его через плечо и засовываю руку в карман, в котором остались ключи от машины.

Бросаю взгляд на часы.

– Черт!

Не успеваю. Еще одно опоздание и меня уволят!

Принимаю молниеносное решение.  Смотрю на дрыхнущего Роба и понимаю, что не хочу дожидаться автобуса, опаздывать и получать нагоняй.

Направляюсь на выход. Ему машина в ближайшее время не понадобится, спать будет долго, исходя из практики, а я доеду с комфортом на тачке, кредит за которую погашала я. Его “поиск себя” затянулся, а жить мы стали строго на мой заработок.

Бегу по подъезду вниз по лестницам, стараюсь быть внимательной, чтобы не навернуться.

Держусь за перила. Когда-то травма руки послала жизнь под откос.  Врач предупреждал, что в обычной жизни это ничему не помешает.

Что сказать, все давно срослось.

Только для спортсменки олимпийской сборной подобное увечье стало приговором.

– Дерьмовый день, дерьмовая жизнь!

Шиплю и сглатываю горечь.

Выхожу на улицу навстречу ветру. Погода под стать настроению. Сезон дождей начался, теперь вечно капать будет…

Подхожу к серой неприметной машинке. Недорогая модель. То, что мы могли себе позволить.

Сажусь в прокуренный салон и дышу через рот. Ненавижу запах сигарет в машине, но мой благоверный плевал на то, что превратил в мусорное ведро автомобиль, кредит по которому я закончила оплачивать только в прошлом месяце…

– Соберись, Иза. И это пройдет. Все проходит, – шепчут губы как на повторе фразу, которая давно стала моей мантрой.

Поворачиваю ключи в зажигании и плавно отъезжаю по направлению к студии танцев “Мэджик”, где и работаю.

После падения меня приложило сильно также и в моральном плане.

Я закрылась.

Как-то подруга затащила меня на бесплатное занятие, чтобы хоть как-то вытянуть из депрессии. Мы зачастили в студию и незаметно я увлеклась, втянулась. Школа танцев стала вторым домом. Вдохнула жизнь.

А однажды я увидела его…

Зал, где стоял пилон. Блестящий. Хромированный. Упирающийся в самый потолок. Что сказать. Я влюбилась. В него и в танцовщицу, которая извивалась подобно змее, оплетая красивым телом шест.