Мы здесь живьём. Стихи и две поэмы

мир снаружи захлёбывается в терактах,
и совсем не святой Николай оказался твоим отцом.
Это просто нервишки, Маша, не плоть, а струны,
что натянуты до предела, – сердечные провода.
Я люблю сличать на ладонях твоих рисунок
с тем рисунком, что на стёклах творит зима.
Ночь сгущает краски и отрезает тени,
нам тепло и хрупко молчать, не разнимая рук.
Мы с тобою, Маша, то дурацкое поколение,
для которого мир состоит в основном из букв.
Мы с тобою – две закрючкованные безделки,
заводные девочки – плексигласовые шары.
А за шторой случился снег – городской и мелкий,
он такой же, как тот, что сыплет у нас внутри.

2016 год, Донецк

«Я не помню, каким он был…»

Я не помню, каким он был,
больше помню, каким он стал,
то не плащ на нём – пара крыл,
то не кряж под ним – пьедестал.
То не солнце над ним встаёт,
а огромный следящий глаз,
то не воинство шло в поход,
а такие же, среди нас.
И звучал в голове металл,
для металла закон один.
То не кряж под ним – пьедестал
из живых человечьих спин.
И пока мы вот так стоим —
ядовитые, словно ртуть,
я прошу, передай своiм:
ничего уже не вернуть…

2017 год, Донецк

«Наши степи гуманитарные…»

Наши степи гуманитарные,
наши улицы вне закона.
Выходи, поиграем в Нарнию,
выходи, поиграем в зону.
Потанцуем, пройдёмся под руку,
сумасшедшие – божевильные.
Нам и врозь не бывает холодно,
в рукавах у нас связь мобильная.
Март – разлапистый, разухабистый,
раздражённый и разрежённый.
Мне с тобой бы бродить до старости
в нашем марте вооружённом.
Мне с тобою играть бы в крестики,
нет, не в крестики, лучше – в нолики.
Мне бы малость твоей чудесности,
мне бы крайность твоей риторики.
Наши степи никем не признаны,
наши улицы артобстреляны.
Нас дурачат из телевизора,
то мы разные, то мы целые,
то мы красные, то мы белые…

2017 год, Донецк

«Открой портал весеннего окна…»

Открой портал весеннего окна.
Твоих волос балованных копна,
и тонкослёзость утомлённых век,
и губ твоих певучий диалект.
Всё выплесни в исконную весну,
надень серьгу – сверкучую блесну.
Ходи по улицам ловиться на живца
чертами белокожего лица.
И никому, пожалуйста, не лги,
пусть знают имя, вес, размер ноги,
размер души, что продана была
в последний день скупого февраля
и выкуплена в первый день весны
у старой ведьмы – у хромой сосны,
что украшала наш военный быт.
Открой портал, пусть будет он открыт
в семнадцатый вооружённый март,
мой юный принц, мой маленький бастард,
побочный сын, не признанный страной,
открой портал в беспечно молодой
прозрачный март, пусть шепчутся вдали
о наших судьбах злые феврали,
о наших судьбах злые короли.

2017 год, Донецк

«а с утра будет весть…»

а с утра будет весть
враг разбит
враг разбился насмерть о степь
и не хватит молитв
отмолить
враг разбит