– Берегись, – сказал Бессмертный.
Всё решилось в пару мгновений: незнакомец воспользовался неустойчивым положением Унимо и опрокинул его в воду. Тьер лениво прыгнул следом.
Поздне-осенняя вода обожгла, стало трудно дышать, но Унимо вспомнил свои поездки с отцом к холодным горным озёрам и приказал руками и ногам двигаться. Вдох – размеренный выдох, точные и необходимые.
Только когда руки вместе с водой стали загребать листья, Унимо поддался панике. «Как холодно, холодно, холодно, холодно, холодно», – кругами по воде расходились мысли. Такие же прозрачные и ясные. Практические идеально чистые. Был только холод и ничего больше.
Выбираясь на берег, Унимо споткнулся и разбил колено.
Тьер уже сидел на его – Унимо – любимой скамейке.
Мокрый плащ давил на плечи, одна нога двигалась с трудом, голова кружилась.
День осенних привидений подходил к концу.
Унимо проснулся от боли в горле. Как закончился праздничный день, он не помнил.
– Неужели смотритель не может вылечить осеннюю лихорадку? – приветствовал его Тьер, наблюдая, как Унимо пытается подняться.
Солнце светило в предсмертном приливе сил, расцвечивая тисовый пол благородным золотом.
– Пустяки, – поморщился Унимо, – скоро пройдёт.
– Конечно, – Тьер сердито занавесил окно, – ты просто не хочешь. Болеть так приятно. Все жалеют тебя, заботятся…
– Всем нет до меня дела, – не берёг горло Унимо.
– Может быть, ты надеешься разжалобить меня?
– Сохрани Защитник, нет! – испугался Унимо и снова попытался подняться.
Тьер заварил липовый цвет с тимьяном и даже сходил на соседнюю улицу к лекарке за «волшебными леденцами от горла». «И в чём их волшебство?» – хмуро спросил Тьер. «Вы покупаете их для себя?» – уточнила хозяйка лавочки. «Конечно, нет!» – фыркнул Тьер. «Вот в этом примерно, – загадочно ответила она. – Ну, и ещё они очень нравятся детям».
– Волшебные леденцы, спасибо, – прошептал Унимо. – Где ты их взял?
Всё началось с того, что кто-то кому-то рассказал свой страшный сон. «Мне приснилось то же самое», – мрачно отозвался другой кто-то. А к вечеру на Стене Правды появилась надпись: «Нам всем приснился ОДИН И ТОТ ЖЕ СОН».
Это было немыслимо, невероятно. Кто-то решил зло посмеяться над тар-кахольцами. Отобрал у них все сны и выдал один – общий. Как тюремную одежду.
Каждый смотрел на других как на грабителей. С полувзгляда прохожие понимали, что да, всё так и есть, и отводили глаза. Что бы ни происходило, но сны раньше всегда оставались только твоими, тем более кошмары. Теперь ни в чём нельзя было быть уверенным.
Конечно, тебе не найти сочувствия: как только начнёшь рассказывать то, что напугало до птичьего сердца и холодного пота, обязательно выяснится, что это не так уж страшно на самом деле. Разумеется, если рассказывать человеку, которому вообще могут быть интересны твои сны.
Первый сон Тар-Кахола
Тяжелее всего – перешагивать через лошадиные трупы с высокими раздутыми животами, наваленные у ворот. Особенно если твои ноги пока ещё не такие длинные, как у папы.
Особенно если не у кого спросить, что случилось с лошадками.
«Смотри, что они сделали!» – кричат стены. Слишком громко. Кажется, что твои уши слишком маленькие для такого крика. И вообще, при чём здесь ты?
Западные ворота Тар-Кахола не закрываются, поскрипывают на ветру. «Скррр–ти, скрр-ти, скрр–бум!» – слишком сильный порыв ветра захлопнул одну створку ворот.
Последний дигет лета: трава такая жёлтая, кузнечики стрекочут из последних сил.
Пахнет так странно. «Как в мясной лавке, – кто-то подсказывает тебе, – в которой растаял ледник».
Ты вздрагиваешь. Потому что в Тар-Кахоле не было никаких мясных лавок.
Может, это сыр так пахнет?
Спотыкаешься о чью-то ногу. Нет, уф, это всего лишь кукла! Какой-то ребёнок забыл…
Нет. Не какой-то. Девочка с чёрными волосами и серыми глазами: это ведь её голова лежит рядом, на тонкой шее, как сорванный диковинный цветок.
Ты кричишь так долго, как только можешь, когда у тебя такое маленькое горло. А потом не можешь говорить. Не можешь шептать. Не можешь даже разговаривать с кузнечиками. Можешь только идти вперёд.
Руки. Ноги. Внутренности (ты их ни разу не видел, но сразу понял: это они).
«Как в фильмах про войну, – кто-то подсказывает тебе. – Только в фильмах потом камера переносится куда-нибудь вверх, в небо, или герой начинает куда-то бежать и что-то делать».
Но в Тар-Кахоле не бывает войны.
И тебе нечего делать. Ты просто пришёл домой.
«Они их всех убили», – говорит тебе каждый дом.
«Я понял, понял», – хочешь ответить ты, но голоса нет.
А потом ты просто идёшь домой. Выбираешь кратчайший путь и идёшь домой. Но всё равно ужасно долго: потому что поскальзываешься на чём-то липком и буром, потому что часто закрываешь глаза, потому что не узнаёшь свой город. Как будто кто-то затеял в городе ремонт и решил поменять жителей, а для начала – убрать старых. Во время ремонта всегда бывает грязно, что поделать.
Но стараешься идти быстро, чтобы скорее оказаться дома, ведь ты пришёл домой, ты так долго шёл, так торопился…
А потом понимаешь, что идти туда тебе лучше не стоит.
Что ничего хорошего там ты не найдёшь точно.
Идти туда тебе совсем не рекомендуется.
Даже, можно сказать, нельзя.
Строго запрещено.
Сто-о-ой!..
Ну вот, тебя ведь предупреждали…
– Что, тебе тоже приснился ваш общий сон? – с лисьей улыбкой уточнил Тьер.