Белый Дневник Тору Мацуи

Чувсствуешь как сон одолевает? И все же ты спросил – "Бетти, кто рассказал тебе эту историю?"

Смыкал свои глаза…

Бетти тихонько молвила – "Мне ее рассказал сам художник Люциус. Ведь он и был Богом. А теперь спи".

Слова божественной божьей коровки расплывались в сознании и ты спокойно уснул.

Ворона Пластилинового Королевства

Итак, эту историю поведала тебе Ворона Пластилинового Королевства.

Король Пряничного Домика был не в себе в тот день. Его верноподданные печеньки все никак не могли найти его мармеладную корону. Без короны, король естественно не мог выйти к своим людям и продекларировать свою новую и убойную речь про пастилу и сахорок с кухни. От таких нервов, король (как в сказке про Северных Гигантов) мгновенно впадал в ярость, ярость перетекала в апатию, а апатия приносила расстройство и бобоки его вкусненькому пузику. Жизнь изменчива, течет, словно кисель в берегах Айовы, и Король был уже готов взорваться молочно сладким поносом…как вдруг…как вдруг маленький Джонни Робинс проснулся с утра в своей кроватке (в городе Спрингфилд), потянулся, одел тапочки и бегом побежал на кухню. Там уже ждала его мама, а вместе с ее тёплыми утренними объятьями, Джона ждало вкусное парное молоко, каша и большой вкусный пряник. Так и закончилась эта трагичная история Пряничного Короля, что не смог найти свою корону.

– Ворона, а был ли у этой истории смысл и будет ли у нее продолжение?

Спросил ты у Вороны Пластилинового Королевства.

Ворона улыбнулась своей улыбкой в тысячу зубов мудрости и ответила:

– Мой милый, твои вопросы такие же смешные как и жизни земляных червячков. А теперь засыпай и меньше думай.

Две истории

Выше было две истории. Они обладают всем смыслом, но как же они бессмысленны без обретения почвы реальности. Я мог бы умножить их для тебя, но ты ведь уже понял, что я плохой рассказчик.

Продолжаю идти к Темному основанию. Совсем теперь без историй.

Без последней фантазии.

Без названия

Не бывать двум птицам в клетке.

Мертвый дождь на седине.

Не бывать воде в колодце.

Сон и смерть в моей руке.

Нация мечтателей

Они бегут от суровой реальности. Суровая реальность сурова.

То, что остаётся у тебя в памяти и будет твоей истиной.

Этот мир создаётся твоим разумом. Это и есть реальность. Разумная реальность разума?

О тебе никто не беспокоится. Ничего не изменится, если меня не станет?

Раз так, пускай все умрут.

Тогда зачем ты здесь?

Ты можешь быть счастлив где угодно…

Без названия

Тернер учения о "вечном возвращении" того же самого и учение о "воле к власти" образуют единство. В плане истории единое этого учения осмысляет самое себя как "переоценка всех прежних ценностей".

Единство скотов внутри некого Антихриста.

Здесь Темное основание подарило безумие такому человеку. Он сошел с ума.

Творцы ничем не лучше.

Творцы ничем не лучше. Отнюдь, и ведь с этим надо как то быть.

Вот есть попытки чему-то научить, дать надежду, направление дать в конце концов. Но не устал ли ты от ожиданий этих?

Творцы не лучше. Ведь надо как-то с чем-то самим. С оглядкой на своих же. А мы все для всех и самих себя.

Творцы лучше? Пожалуй лучше, и что дальше? Ведь думать и шагать ты начинаешь сам.

Я оставлю слово «лучше». Лучше лучшее в тебе, я уверяю. Пусть хотя бы это.

Лучше.

Путь сомнений

Я часто (чрезвычайно) прячусь в своем доме.

В своей лачуге/шалаше.

Одиночество воспитывает стержень, развивает волю и мысль.

Смотрю через собственные окна на действительность.