Жития грешных. Стихи и ничего лишнего

Один из них поднял голову…
Посмотрел на тебя…
Улыбнулся глупо, оскалил зубы и смотрит тупо на обрубки своих рук…
Он был твой друг… И вдруг…
Прощально поёт труба!!!
Скрип колеса как мольба.
– Hey! Who is it?
– Кто едет?
– Gravedigger.
– Могильщик.
Могильщик, старый развратник, издающий странные звуки.
– Могильщик, где мои руки?
– …
– Прости, я не знал… Ты сошёл с ума…
Тебе повезло…
Мой скальп унёс ворон, чёрный как волосы,
Которых на мне больше нет.
На его крыльях свет —
Это идёт новый день.
– Солнце! Смотри!
Мёртвые собирают полки.
Становятся в ряд
Те, кто умер два дня назад,
Этот слепой, а тот без руки —
Мёртвые собирают полки…
– Мы выступаем в последний поход!
За нами, как крестный ход
Движется рать
Гиен и ворон, летучих мышей и змей —
Наш почётный эскорт.
Тысячу миль – не в счёт!
– Только бы солнце зашло…
Ночью привал. Прохлада. Покой.
За соседним барханом воет голодный наш поминальный конвой.
Посланный мною в дозор
Солдат не вернулся к утру —
Голый костяк и рваный мундир обрастают песком на ветру…
Но утро… И снова вперёд…
– Эй, солдат! Шире шаг!
Ненависть – наш вожак.
Снова вперёд, снова поход,
Снова жара и пот,
Мёртвая плоть гниёт и чертит пунктир на песке…
…и вереница следов портит поверхность песков…

Сон об утерянном

В сплетении снов, словно в сплетении трав
Запутались блуждающие души,
Нам сон в сто крат всей этой яви лучше,
Там ветер – сторож колдовских дубрав
Баюкает рассвет кроваво-красный,
Там всё прекрасно,
И свет солнца ясный
Судом Даждьбога судит
Кто здесь прав,
А прав здесь тот, кто чище и честнее,
Кто лживей и корыстней – тот не прав,
И там Харон – владыка переправ
Со всеми пьёт, лишь изредка пьянея,
Там Хеймдалль свой сторожит Биврёст,
Пегасы там по небу чертят дуги,
Там можно захлебнутся в бездне звёзд,
Сама земля там к небу тянет руки,
Там Лукоморье, Авалон и Рай,
Тот край, что называли Эльдорадо,
Одна беда – что просыпаться надо,
– Проснись, мой друг. Пора уже. Вставай.
Я рад, что даровали тебе грёзы
Недолгий, но чарующий покой,
Проснись, и против этой серой прозы
Мы встанем стихотворною строкой.

Ещё совсем немножко

Я чёрные как кровь отхаркиваю строки
Всего того, что нам мешает просто жить.
А ты, подобный мне, их примешь за уроки
С ответом на вопрос, мол быть или не быть.
Смотри, стоит стакан, он пуст наполовину
Иль вполовину полн, а может так и сяк.
Прими его, мой друг, и тёмную годину
Испей его до дна и хлопни об косяк.
А после в тишине мы встанем у окошка,
Покурим в темноту и грустно помолчим,
Поверь, поверь, мой друг, ещё совсем немножко —
И мы шагнём за грань, а может
Полетим…

В добровольном заточении

Я себе построил замок
Из ежовой жёсткой кожи.
Отвечаю всем, что занят —
На полях рисую рожи.
В этом замке нет окон,
Нет дверей и нет балкона.
Оборвал я телефон,
Мне легко без телефона.
Мне уютно в тишине,