И ненавидеть тихо Томаса Торквемаду.
Или взглянем на рисунки поблекшие
старинного бестиария, на ветхих страницах
которого благословенна всякая тварь.
Или займемся химией, следуя неотступно
Указаниям Трисмегиста.
На худой конец, давай ляжем в постель,
Пересчитаем деньги в карманах,
Пересчитаем дни, что остались…
И только не думать о завтра?
Ведь и так все известно.
Лучше прилежно изучать историю стран,
народов и лиц,
За тонкой преградой которых
ревет ураган нашей памяти.
Ахилл у костра Патрокла
Пустое… Солнце уходит. Скоро с моря потянет
и освежит глаза, как тряпкой, в вине смоченной,
что с углем схожи или дымящимся мясом вепря.
Помнишь? В одно мгновенье, заведя древко за локоть,
уже помраченной и мокрой медью вспарывать
брюхо
от самой глотки, где храп морозен,
до паха в клещах впившихся.
Запах крови. Он рос из хруста
раздираемых ребер, греха не ведал, с пасленом
мешаясь,
с духом чобра. А сухость ела горло после долгого бега,
и сухожилия ныли под плектром боли.
И тише рокот пластался в плавниках отрогов.
Пот катился по спинам тех, кто не так удачлив,
вслед псам кто стлался, смыкаясь с гулом дубов,
вскипающих идущей грозою.
Гром заслышав, вырвать печень единым взмахом.
Листвой, в горсть содранной, отереть грязь с бедер,
колен, живота, сведенного судорогой
снежной.
Фтия, милая, помнишь? – дороги,
ремень заскорузлый сандалии, мох
в муравьиных низинах.
Да что же помнить то, чем ты стал на глазах моих,
разъедаемых дымом? Жижа.
Хлопья сажи на жирных губах Гекаты.
Тяжелы герои богам, коротка забава их с ними, и,
представь, никакой прохлады. Медлит винное море.
Не шлет ветра нам.
Развоплощения жар искусно помножен на огонь
древесный,
хотя продолжает он дело, которое как неделю
уж длится,