Москва-Ерофеево

– Мне нужно с тобой поговорить. Идем.

Заходим в туалет, закрываю дверь на замок, чтобы никто не помешал из коллег. Собираюсь с духом, поднимаю глаза на Подругу.

И снова вспоминаю другой туалет и вечер, когда она поцеловала меня. Вспоминаю, как она расстёгивала молнию на моём платье. Как я сопротивляюсь. Я не хочу, чтобы кто-то касался меня, так я стану ещё грязнее. Она не слушает. Придавливает меня своим весом. Горячий шепот её губ вливается в мои уши. Она говорит, что лучше Него, что мне будет хорошо с ней. Говорит, как долго ждала этого момента. Мои руки дрожат, а слезы текут по лицу. Я не хочу-не хочу этого. Оставь меня, прошу. Я перестаю сопротивляться, и просто вяло стою, пока она целует меня снова. Пока кладет мои ладони на свою обнажённую грудь. Подруга пьяна, я смотрю на её раскрасневшееся лицо, на яркие губы. Она красива, как никогда, и в облике её всё сильнее проступает что-то темное и яростное. Она отпускает меня. Смотрит на своё отражение в зеркале и улыбается. Это больше похоже на оскал животного, прекрасного, сильного, первый раз вкусившего крови. Пытаюсь застегнуть платье. Хочу сбежать. Хочу в ванну, под горячую воду, чтобы смыть смыть смыть с себя чужие прикосновения. Не Его прикосновения. Тяжесть стыда ускоряет движения. Пряди волос, выбившихся из прически, намокли от слёз и прилипли к щекам.

– Ты такая слабая, – говорит мне подруга. – Все же этим пользуются, неужели ты не понимаешь?

Выбегаю из туалета. Надеюсь, что в общем веселье никто не заметит мой растерзанный вид. Здесь так шумно и радостно, и так больно. Больно находиться в месте, где я первый раз танцевала с Ним год назад. Где Его руки первый раз легли на мою талию, и я была так близко к Нему. Сжимаю перила, стискиваю зубы. Бежать, бежать отсюда, скорее, домой. Домой. В пустую тёмную квартиру, в ванну. Вдруг Он приехал, и ждёт меня там. Дома.

– Эй.

Поворачиваю голову. Вижу своего коллегу. Он улыбается мне. В зеленых глазах мерцают солнечные зайчики. Сжимаюсь внутри в комок.

– Пойдем танцевать?

Отчаянно мотаю головой. Нет, ни за что.

– Да ладно тебе, пойдём. Посмотри, как там красиво.

Перевожу взгляд на танцпол. Площадка сияет. Разноцветные огоньки отражаются в зеркалах и пайетках на платьях гостей. Всё блестит и переливается радостными искорками, нарядными эмоциями. Улыбками. Ощущением приближающихся перемен. Непременно хороших. Только не для меня. Сжимаю пальцы в кулаки, ногти впиваются в ладони. Как я могу танцевать с кем-то, кроме Него? Я же предам Его. Нет, ни за что.

– Тогда давай провожу тебя до стола.

На это я могу согласиться. Этот человек один из немногих, кого я не боюсь. Когда смотрю в его глаза, или, когда он улыбается, я чувствую тепло и доброту, что живут в нем.

Вокруг столов и диванов шум. Сажусь в уголок, расправляю складки платья, убираю со щёк прилипшие пряди серебристо-серых волос.

– Наша Мангусточка сегодня похожа на эльфа, – голос помощницы директора слышен на весь ресторан. – Иди, обниму тебя, девочка моя дорогая.

Подхожу к столу, где все самые нарядные и самые нетрезвые. Меня обнимают бережные руки, так похожие на мамины. Ну, мне так кажется. Моя Мама никогда меня так не обнимала. Вообще не обнимала. Хочется прижаться к этой теплой и такой понимающей груди, выплакать всю боль, и наконец-то уснуть. Но нет.

– Всё у тебя будет хорошо, – гудит в макушку успокаивающий голос. Внутри всё отзывается болью на добрые слова. Только бы не разреветься здесь, на глазах у всех.

– Угу.

Руки размыкаются. Поднимаю голову. И вижу свою Подругу. Она идет, немного покачиваясь на высоченных каблуках, ищет меня глазами.

Я не хочу больше здесь оставаться. Я не могу больше здесь оставаться.

Такси везёт меня по пустому грязному городу. Ночная дорога в бликах фонарей стремительно разворачивается за окном. «Ты слабая, слабая, слабая». Голос подруги звучит и звучит в голове. Сжимаюсь в комок на заднем сиденье. Нарядное платье, подаренное когда-то Им, касается грязного пола такси, пачкается. Я недостойна носить эти красивые вещи. Я не достойна быть с Ним.

– Мангууууст?.– голос Подруги возвращает к действительности. Тревожные серые глаза внимательно смотрят на меня. И будто не помнят, что было в том туалете.

Вздыхаю.

– Ты только не нервничай. Меня кладут в больницу. Примерно на пару недель.

– А что, по-другому нельзя? Ты уверена, что больница – это правильный вариант? А что Олег думает об этом?

Вздыхаю.

– Олег считает, что это единственно возможный вариант.

– Ну вот когда же у меня были проблемы, я же справилась сама. Неужели ты не можешь?

– Я не могу спать, я устала. Я так устала. Я так устала без Него.

Сажусь на пол.

– Да, я тоже устала, – говорит Подруга. – Представляешь, мой не обращает на меня внимания после того случая. Наверняка это его бывшая, он снова с ней. Я ему и писала, и говорила уже с ним. Но он никак не хочет мне поверить, что я ничего не делала.

– Дай ему время. Наверное, ему нужно побыть наедине с собой и обдумать всё. Ты же прекрасно знаешь, как легко он внушаем и как прислушивается к своим друзьям. Сейчас для него ты та, кто нарушила его привычный мир.

Встаю с пола, вытираю глаза. Саднит под рукавом свитера новый порез. Ощущаю его колючесть при каждом движении. Так мне и надо. Грязная тварь.

Содрогаюсь от омерзения.

– У меня есть к тебе одна просьба. Пожалуйста, если Он тебе напишет, расскажи Ему, где я. Пожалуйста.

– Да, хорошо, – Подруга соглашается. Только на неё у меня вся надежда. – Ты хочешь, чтобы он вернулся?

– Всем сердцем.

– Но ты же понимаешь, что всё будет как раньше?

– Да.

– Я не хочу, чтобы ты была с ним. Понимаешь? Эти отношения разрушили тебя, ты уже не ты.

– Нет, я хочу, чтобы Он вернулся. Только с Ним я чувствую себя счастливой. И живой.

Боль от потери стала невыносимой, сложила пополам. Любимый, любимый, вернись. Пожалуйста.

Глава три. Среда, 5 февраля.

Я методично собирала сумку. Мне было страшно. Дрожали руки. Я брала с собой— штаны домашние в котиков, пару футболок, пару носков, тёплую кофту, кружку, две ложки, зубную щетку, мыло, зубную пасту, мицелярную воду, смену нижнего белья на неделю, резиновые шлепки, коробку чая в пакетиках, пакетик соленых крендельков, планшет, пару книг своих и «Москва – Петушки» – то сокровище, единственная Его вещь, что у меня осталась. И все это с чувством отстраненности к происходящему. Глубоко внутри я плакала и осознавала, что все это напрасно, но раз так сложилось – пусть случится. Ничего хуже уже быть не могло. Ужасно хотелось хорошего конца этой истории.

Фантазии о великом спасении меня из психушки цвели в голове буйным цветом, заедаемые чаем и бесконечными упаковками с сырными чипсами.

Ближе к 18 часам приехала моя Подруга. Ей предстояло заботиться о моих котах и мне хотелось, чтобы она чувствовала себя как дома, но ощущение, что все не так и что она меня боится, не отпускало меня. Я ощущала себя не собой, не той, с кем она подружилась и кого любила. Мне было стыдно, и я чувствовала себя такой грязной, что хотелось содрать кожу под кипятком при помощи жесткой мочалки.

Она приготовила себе чай. Я в нервном возбуждении сидела на диване, уже внутренне не ощущая себя дома и не ощущая хоть какого-нибудь спокойствия. Страх перед неизвестностью грыз меня изнутри. Смешиваясь с тоской и отчаяньем от периодических воспоминаний о Нем. О.... как я скучала. Как ныло и плакало мое сознание, моя память, мои руки… тоска была такой невыносимой, что хотелось умереть, лишь бы не жить в мире, где рядом нет Его.

Приехал Олег. Позвонил. Пора. Я обреченно пошла надевать пальто. Руки не слушались, голос дрожал. Подруга тоже волновалась. Обычно она много говорит, но тут притихла. Меня снова накрыло волной стыда. Как же им всем не повезло знать меня.

Улица. Машина. Олег.

Я рада его видеть. Он то немногое, что осталось хорошего в моей жизни. То уверенное и тёплое. Как Папа, только лучше.