Не отрекаются любя

Не отрекаются любя
Ави Шмуэли

Второй рассказ из серии автобиографических рассказов под названием «Не забудь ошибиться». Личные рассказы про одну из жизней в этом мире.

Не отрекаются любя

Ави Шмуэли

© Ави Шмуэли, 2022

ISBN 978-5-0056-2317-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1978 СССР

Как же сильно болит спина… Стараясь не шевелиться, слежу за движениями отца. Лишь одна мысль сверлит мой мозг: «Когда ты, наконец, пойдешь спать»… Я осторожно выпрямляю спину, на короткое время приходит чувство облегчения. Опасливо поглядываю в сторону кухни – мама все еще там, стоит перед раковиной. Мерный звук бегущей воды и бряцанье посуды о столешницу убаюкивают, ласкают слух. Моя младшая сестра сидит на высоком табурете напротив мамы, болтая ногами, жует бутерброд и прихлебывает чай. Когда он пойдет спать? Мои мышцы болят, одна нога совсем онемела. Не отрывая взгляд от отца, пытаюсь немного пошевелиться, чтобы освободить бездействующие ноги. Нет, он не замечает – облегченно выдыхаю. Он занят разгрузкой принесенной картонной коробки, вытаскивает пенопласт и какие-то провода. Звук шелеста пенопласта приятен для моих ушей. Весь вечер он занят. Я думаю о нем и маме, прекратится ли когда-нибудь их противостояние? Я хочу тишины.

Только у одной семьи из всего нашего дома есть проигрыватель, теперь он будет и у нас. Жду момента, когда смогу рассказать эту новость своим друзьям. Завтра похвалюсь, вот будет удивления!… Интересно, что скажут?… Просто иди спать. И тогда ничего не случится сегодня… но пока он тут… и я должен много с ним разговаривать.

– Папа, а что это? Проигрыватель, чтобы слушать пластинки?

Я слежу за движениями отца, который включает устройство в розетку. Что еще я у него спрошу? Быстро думать. Рассматриваю проигрыватель. Выглядит изысканно, поверхность из лакированного дерева. Спрошу-ка, а бывают ли такие черного цвета?

– Папа…

Но он перебивает меня.

– Да, он предназначен для прослушивания пластинок.

Из большой картонной коробки, которую он принес вместе с проигрывателем, он достает пакет с пластинками. Я пытаюсь подсчитать их количество. Много. Это хорошо. Чтобы разобрать и прослушать их, понадобится много времени, он будет занят сегодня.

– Ты хотел что-то спросить? – спрашивает он, не глядя на меня.

Что я хотел спросить? Ой, я забыл!

– Папа, а как он издает звуки?

Интересно, ответит ли он и на этот вопрос. У него есть ответ на все. У меня очень умный папа. Если бы он не пил, я мог бы много с ним играть.

– Видишь ли, на конце ручки есть маленькая иголка, и она касается пластинки, проходит через небольшие бороздки, наподобие канавок, и так извлекает звуки.

Пытаюсь вспомнить, что я действительно хотел спросить. Какой я идиот. Постоянно забываю.

– Но, папа, я не вижу канавок. Где они?

Демонстративно разглядываю грампластинку, напрягая зрение, чтобы увидеть канавки, о которых он говорит. Там действительно маленькие дырочки.

– Там есть бороздки, которые трудно увидеть человеку. Поднеси палец.

Он останавливает проигрыватель, когда песня заканчивается, берет мой палец и проводит им под иглой. Я чувствую щекочущие уколы. Из динамика доносятся приглушенные звуки.

– Как это происходит, папа? Что??? Оно идет от моего пальца? Там тоже бороздки?

– Да, – отвечает, – когда игла входит в бороздки, она издает звуки. Если сделать эти бороздки на определенном расстоянии друг от друга, получится звук, который ты слышишь. Вот ты и узнал, что в твоем пальце тоже спрятана мелодия, она твоя, личная.

– Тогда и Белла… – я осекаюсь и мой вопрос повис в воздухе… Он может посмотреть на нее, а затем увидеть рядом с ней мать. Я снова говорю прямо и не сдерживаюсь. Дурак.

– Да, у каждого есть свой уникальный отпечаток пальца – говорит он. Шум с кухни привлекает его внимание.

– Я не знал, папа, – спешу ответить, и спросить, – папа, а детские пластинки тоже есть?

– Да, здесь есть кое-что, что может тебе понравиться. Вот песни на Новый год, есть просто веселые детские песенки, которые любят таким маленькие, как ты».

Я не маленький. Мои глаза, не моргая, следят за его руками. Он достает пластинку, на ее упаковке картинка со снеговиком. Он продолжает рыться в ящике, ищет пластинки для детей. Это хорошо. Если так пойдет дальше, он быстрее устанет и пойдет спать. Может успею пойти к друзьям.

1979 СССР

Сквозь закрытые окна с улицы доносится приглушенный гул. Это мои друзья, несмотря на позднее время, играют во дворе. Некоторых я узнаю по их голосам и выкрикам. Он должен уже лечь спать, приближаются сумерки. Я хочу, чтобы сегодня ничего не случилось. Если я останусь с ним, ничего не произойдет. Что еще я могу спросить у него? Кажется, пока нет нужды привлекать его внимание.

Он занят, Слушает какую-то нудную песню. Как он не устал слушать ее так много раз. Рассматриваю стопку пластинок, вот моя, со снеговиком на обложке, из-под нее торчит угол его пластинки.

Вот опять… снова ее слушает, до чего же унылая и надоедливая мелодия, а обложка ничего, симпатичная… на ней фото красивой женщины, наверное певицы. Самая отвратительная песня из всех песен, просто плачущая. Ноет, как и все девчонки.

Окна нашей квартиры выходят на оживленную дорогу, по которой ходят автобусы из нашего поселка в большой город, а прямо под окном, на остановке, всегда есть кто-то, кто ждет автобус или пытается уехать на попутке. Каждый раз, когда песня начинается заново, отец подходит к окну и выглядывает, как будто высматривая кого-то в толпе людей, стоящих на остановке. Выпускает изо рта сигаретный дым сначала быстрой, тонкой струйкой, потом сизый поток постепенно замедляется и рассеивается, теряет густоту и выходит единым комом из окна. Мне нравится смотреть, как воздушные потоки играют с этим облачком, кидая из стороны в сторону, как бы прикидывая, что с ним делать дальше, а потом вдруг засасывают его куда-то вверх или в сторону, в окно. В желтом свете уличных фонарей, смешанном с холодным лунным сиянием, фигуры из дыма приобретают причудливые очертания – не могу оторвать глаз. Каждое облачко рисует мне новую форму, которую я пытаюсь превратить в какую-то воображаемую фигуру в своей голове.

По-прежнему слышны голоса моих друзей, видимо, играют в прятки. Я лучший в прятки. Вот, кажется, голос одной девушки из соседнего дома. Она любит играть с мальчиками. Однажды она засмеялась, когда проходила мимо и увидела меня в моем укрытии. Я хотел бы пережить это ощущение снова, увидеть ее улыбку еще раз. Такая красивая улыбка, не то что у мальчиков.

Песня смолкла. Сейчас он, вероятно, вернется и снова поставит ее. Иногда он задумывается, но аккорды следующей мелодии выдергивают его из забытья. Я перевожу взгляд с пластинки на него. Интересно, заметит ли он сейчас?… Замечает. Он переносит иглу на начало песни. Игла скользит по винилу и из динамика раздаются скрипящие звуки. Когда уже ты поставишь другую музыку, можно даже не с той пластинки, что нравится мне. Раздражающая песня. Я стараюсь вести себя как глухой. Игнорирую ее. Но именно попытка не слушать заставляет меня внимать словам против моей воли.

С сигаретой во рту, он приближается ко мне, садится напротив на пол, опираясь спиной на диван. Сейчас он выпьет, я знаю. Он берет маленький стакан, отпивает немного, выпускает изо рта очередное облачко едкого дыма, затем словно вакуумом, всасывает его носом. Иногда мне кажется, что я наблюдаю сцену из фильма в замедленном темпе.

Я не буду курить, когда вырасту. Никогда. А если и буду, то уж точно не рядом с ним. Совершенно точно. И пить я тоже не буду. Конечно. Это тоже точно. Лучше я умру, чем выпью. Он такой плохой, когда делает это. Иногда он хорош, даже когда выпивает, но только иногда. Что приятного в том, чтобы пить и напиваться?

Я заглядываю ему в глаза и с удивлением замечаю, что они влажные и блестят. В его глазах застыли слезы. Настоящие слезы. Я никогда не видел его таким. Что случилось с ним?! Он плачет, как девочка. С тех пор, как эта пластинка, этот проигрыватель и эта песня стали одним целым для него. Я хочу, чтобы он был как маленькая девочка.

– Что ты скажешь о своем отце? – спрашивает он, не поворачивая ко мне головы.

Упс. Я оглядываюсь на него. Не отвечай.

– Ты ненавидишь меня?

Не отвечай, песня скоро кончится. Он смотрит на меня в упор. Игла продвинулась к тишине между песнями. Начинает играть следующая. Я демонстративно смотрю на запись. Он не реагирует.

– Нет, папа.

Сейчас, наверняка, он скажет, что делает это в последний раз и больше пить не будет. Я не поверю ему. Он лжец. Я оглядываюсь на него, стараясь не смотреть в глаза.

– Не волнуйся, папа долго не протянет, с той жизнью, которую прожил, и всеми сигаретами, которые выкурил. – Говорит он, медленно растягивая слова.