Нетленки. Книга одиннадцатая

Спущенные небесами.
Путь наш довольно тернистым
Был и таким остается.
Мы призываем в хронисты
Зори восточного солнца.
Будем поддерживать страстно,
Если решит Мирзияев
В храм государственной власти
Не пропускать негодяев.
Пусть романтичны закаты,
Но жизнетворны рассветы.
Недруги вечно трекляты
И нарушают обеты.
Чуждые ценности янков
Только ведут к разрушенью,
Что не находят останков
Впавшие в их искушенье.
Глупо обманутым трижды
Верить властителям мрака;
Лучше столетие выждать,
Чем открываться, однако.
Правильны наши стандарты.
Нет у духовности стока.
Помните, милые сарты,
Солнце приходит с востока.

ВНЕЗАПНО РОЖДЕННОЕ РУБАИ

Я напротив себя никогда не сидел

И скорблю, что такой мне прописан удел.

Мудрецы только те, кто, познав свою душу,

Постигают иной, надвселенный предел.

ТЫ – НЕ СИРОТА

Нет матери, отца, сестер и братьев,
И на душе сквозная пустота,
Но не спеши топить судьбу в проклятьях:
В Узбекистане ты – не сирота.
Была война, и вражеские пули
Сразили всех, кто был тебе роднёй,
Но здесь тебя согрели и обули,
Прикрыв своей заботливой бронёй.
Тебя поили, досыта кормили,
Хотя вокруг царила нищета,
Чтоб не сгорел ты в бедствия горниле
И осознал, что ты – не сирота.
Ты был одним из многих сотен тысяч,
Кого народ узбекский приютил,
Когда фашисты собирались выжечь
Не только землю, но и тех, кто жил.
Здесь украинцы, русские, эстонцы
Познали край, где правит щедрота
И жителей, и климата, и солнца,
Произносящих: ты – не сирота.
Узбекистан – не место для мытарства
И никого не гонит от ворот,
Являясь уникальным государством,
Где не бывает брошенных сирот.
Ты в этом убеждаешься вседневно
И слышишь, как осока у моста
Кому-то шепчет нежно и напевно:
Не сокрушайся, ты – не сирота.

ВЛАСТЯМ ПОСТСОВЕТСКИХ РЕСПУБЛИК

Не соблазняйтесь на подачки
Американских сволочей:
У нас достаточно заначки,
Убереженной от рвачей.
И пусть британская корона
Не затмевает вам глаза:
Она – и черная ворона,
И ядовитая гюрза.
А псевдоценности Европы
Уже настоль извращены,
Что верят в них лишь остолопы
Да порожденья сатаны.
Для них мы – глупые игрушки
В антироссийской кутерьме.
А нам родней намного Пушкин,
Чем дядя Сэм в своем дерьме.
Но всех страшней угроза с юга,
Где орды варваров кишат:
Взрывая в дикости друг друга,
Они и к нам уже спешат.
Имеем выучку и силу,
Но все ж не стоит забывать,
Что только братская Россия
За нас готова воевать.
Другие страны лишь словами
Окажут помощь: мол, друзья,
Держитесь, мысленно мы с вами,
Громите полчища зверья.
Пора уже забыть обиды
Из прошлой жизни и обресть
Иные, дружеские виды