013

013
Барталомей Соло

Это сборник рассказов, написанных в 2013 году и собранных под одной обложкой только в 2019. Я включил сюда такие зарисовки, как "Путь", "И понял он умом Россию", "Мир вращается вокруг тебя", "Выеденное яйцо", "Слиток" и "Солнечное утро в гробу". Для обложки используется изображение из свободной базы данных ресурса Canva.

Интро

Привет, читатель! Этот сборник рассказов я собрал из того, что когда-то публиковал в разных источниках в 2013 году. В ту пору мне было двадцать шесть лет, и мировоззрение мое с тех пор претерпело серьезные метаморфозы. Среди нижепредставленных работ нет какой-то общей идеи или объединяющего фактора, за исключением того, что все они были написаны за один присест и ни разу не подвергались редактированию. В ту пору я писал именно так – с наскока, и если за один раз мне не удавалось завершить работу, то произведение сие благополучно навсегда исчезало. Я вспомнил об этих зарисовках только в 2019 году и решил собрать их в единый сборник. Мой подход к написанию с тех пор также претерпел значительные изменения, однако я оставил тексты такими, какими они были шесть лет назад, – со всеми изъянами и недоработками. Эти рассказы по очереди были опубликованы на одном литературном портале, да так и остались там висеть среди сотен тысяч подобных работ. Но именно их, короткие быстрые зарисовки, созданные впопыхах во время основной моей работы, не связанной с творчеством, я могу по праву назвать ответом на волнующие меня в тот период вопросы. Я оставляю их такими, какими создал, чтобы быть честным с самим собой. Какие-то из них мне нравятся, за некоторые и вовсе стыдно. Однако я все же надеюсь, что эти истории тронут тебя, дорогой читатель, и оставят в памяти отпечаток. В конце концов, все это создано именно для тебя, и нет лучше чувства, чем понимать, что кто-то в этот момент читает твои труды, и труды эти вызывают у него какие-то эмоции. Мой тебе привет, друг. Я надеюсь, что могу называть тебя другом, ибо прочитав мои труды, ты становишься для меня человеком, который прикоснулся к самому важному для меня, – к моим мыслям. Удачного прочтения!

Путь

Дождь дерзкими порывами хлестал его по лицу, мастерски подыгрывая хулиганистому ветру. В тандеме они всеми силами пытались сбить его с Пути, остановить движение, которое он когда-то начал и которое он во что бы то ни стало поклялся завершить до конца. В этом проклятом городе, где каждый день идет дождь, где серый цвет заполоняет все пространство, а угрюмые думы одолевают умы мало-мальски способных мыслить жителей, все его раздражало. Каждый, практически каждый, житель знал здесь свое место. Изо дня в день эти бездарные насекомые делали то, что их безумно раздражало, а затем они шепотом жаловались друг другу, как это все их бесит. Его всегда от таких тошнило. Нет, не от того жизненного уклада, который они выбрали, и не от системы, на которую они работали. Его всегда тошнило от людей, плывущих по течению реки, брюзжащих и причитающих о том, что все вокруг – сплошной обман и профанация, скулящих от своей немощности и поносящих всех, кого ни попадя, обвиняя их во всех своих бедах.

Здесь было трудно поймать хотя бы частичку счастья, в этом прагматичном до боли в висках месте, где каждый знал цену каждому. Женщины, низкие и не очень по своим моральным убеждениям, с математической точностью оценивали себя, хотя бывали случаи переоценки или же наоборот. Но эти случаи были, скорее, из разряда исключительных. Проклятый город, где ни одна живая душа не пошевелит и пальцем, если ей за это не заплатят, город, где все боятся чего-то, город, где все застраховано.

Он зажмурился от очередного порыва ветра, когда жесткие холодные капли вонзились ему в лицо. Подняв ворот на плаще, он продолжил свой Путь, в очередной раз едва не решившись вернуться. Соблазн, конечно, был, и он поежился, устыдившись собственных дум. Вернуться к ним? Да, это звучало заманчиво, ведь там дождь не такой сильный, ветер не мотает тебя из стороны в сторону и ночь не такая темная, как нынче. Там каждый знает свое дело. Он поднял глаза к небу и содрогнулся от того, что на него напирает тьма. Не было ни звезд, ни луны, только непроглядная тьма, которой его запугивали с детства. С самых ранних лет его заставляли делать то, чего он не хотел. Родители, сами того не ведая, лепили из него очередное звено системы – несовершенной, несправедливой и неинтересной, но почему-то всегда такой важной. Он просыпался, когда не хотел, и делал то, от чего его выворачивало наизнанку. Когда он спрашивал, почему нельзя делать то, чего он желает, звучал всегда одинаковый ответ: «Потому что тебе нужно встать на ноги и иметь стабильный заработок». «Зачем?», – спрашивал он. «На что же ты будешь жить?», – отвечали вопросом они. «Буду писать стихи, рисовать портреты или на крайний случай пойду играть на флейте». «Не дури! – восклицали они в один голос. – На стихах и рисунках не заработаешь! К тому же тебе никто не будет платить пенсию, когда ты состаришься, если ты всю жизнь проиграешь на флейте». «Так, значит, я живу, чтобы обеспечить себе старость?», – недоумевал он. «Можно и так сказать». Разговор всегда заканчивался на этой фразе. Здесь всегда ставилась точка без права продолжать.

Он так и жил – следовал вместе со всеми по течению, взрослел и копил в себе негодование. Он понимал, что жизнь его проходит, и с недоумением взирал на всех этих людей, создавших вокруг себя мнимую завесу удовлетворенности. Неужели нет в этом городе человека, который хотя бы изредка думает о том же? А может быть, вся проблема в нем самом?

Однажды он встретил Человека. Тот пил горячий чай в одном из кафетериев на углу, где любил собираться всякий сброд, именуемый так порядочными жителями города. Тогда шел сильный дождь, но Человека это, казалось, вовсе не смущало. Он был облачен в ярко-желтый плащ по колено, на голове его красовалась широкополая шляпа, а на носу причудливо блестело пенсне. Человек, заприметив его, снял шляпу и улыбнулся, всем видом располагая к беседе. Ему сразу стало понятно, что незнакомец этот весьма не прост. Он резко выделялся на фоне этой безжизненной серой массы, текущей от мест своего проживания к местам своего времяпрепровождения. В глазах Человека блестел огонек, и он сразу понял – Человек счастлив! Впервые он встретил того, кто был по-настоящему счастлив. Впервые за всю свою жизнь.

– Здравствуй, – проговорил Человек, и по акценту он понял, что этот тип не из здешних мест.

– Привет, – неуверенно ответил он. – Могу я присоединиться?

– Конечно, – кивнул Человек и подвинулся. Он встал рядом, заказав себе кружку чаю.

– Чем вы занимаетесь? – спросил он.

– Я художник, – ответил Человек, отхлебнув немного, и улыбнулся. Улыбнулся по-настоящему, а не для протокола, как делали это коллеги и знакомые.

Он вздрогнул и едва не расплакался от зависти. Но позже вспомнил кое-что и сказал:

– В нашем городе нет художников.

– А я и не из вашего города, – пожал плечами Человек.

– Откуда же тогда? – удивился он.

– Из своего собственного, – как ни в чем не бывало ответил мужчина в желтом плаще.

– А как он называется? – недоверчиво покосившись на Человека, спросил он.

– Как я сам захочу.

Он снова с недоверием посмотрел на странного Человека и хлебнул горячего чаю.

– А раньше вы тоже здесь жили?

– Жил, – кивнул мужчина. – Как и все. А потом ушел и стал жить в своем собственном городе.

Ему с трудом верилось в то, что говорит Человек, однако он почему-то наверняка знал, что все сказанное им – чистая правда.

– Ты тоже хотел бы жить в собственном городе? – вдруг спросил мужчина в желтом плаще, и он вздрогнул. Казалось, он прочитал его мысли.

– Это невозможно, – ответил он.

– Я тоже так думал. Однако, как видишь, все возможно.

– Но…

– Никаких «но», запомни, – покачал пальцем Человек. – Для этого нужно лишь пройти по Пути, однако не каждый осмелится ступить на этот Путь, и уж тем более не каждый сумеет пройти по нему до конца.

Он поэтично взглянул на север, туда, где начинался Путь. С самых юных лет говорить о Пути было под строжайшим запретом. Это был страшный сон для детей, что-то неисполнимое для взрослых и нечто мифическое для стариков. Путь из года в год обрастал сотней легенд, о нем шепотом говорили за ужином подвыпившие товарищи и порицали те, кто занимал весьма высокое положение в социальной лестнице. Практически все, кто уходил по Пути, возвращались обратно в город. Остальные, пусть их было и весьма немного, пропадали бесследно. Судьба их была неизвестна, и многие говорили, что их поглотила смерть. Как бы там ни было, человек, ушедший когда-то по Пути и дошедший до конца, теперь стоял напротив него и говорил с ним.

– Дерзай, мой друг, – проговорил мужчина в желтом плаще и, сделав последний глоток, отправился прочь.

Он хотел крикнуть ему вслед, хотел задать тысячу вопросов и, вообще, хотел пойти вместе с ним, но почему-то не решился. С той самой встречи он жил только мыслями о Пути. Когда выдавалось свободное время, он ходил в северный квартал и часами смотрел на тот самый Путь, свесив ноги с высоченного утеса. Здесь веяло опасностью и неопределенностью. Неужели кто-то способен пройти по этому Пути? Неужели у человека хватит решимости, чтобы сделать это? Ведь здесь царит тьма и свои законы, жить по которым не так и просто. Он долго решался на первый шаг, но однажды, проснувшись утром, он понял – сегодня его нога ступит на Путь. Вечером, когда пришло время собираться, он снова засомневался, однако в голове его возник образ Человека в желтом плаще, и решение было принято.

Начало Пути было не таким уж и трудным, разве что дождь усилился, да и ветер знобил так, что зубы стучали. Чем дальше он шел, тем прочнее в его голову закрадывалась мысль о том, чтобы повернуть обратно. Он подумал о доме, о Городе, о своей работе. И зачем ему сдался этот Путь? Ради чего он все это делает? Только теперь он начал понимать, что там ведь было не так уж и плохо… Дождь, хмарь и серость теперь казались ему лишь той нелепой причиной, по которой он решился уйти от весьма даже сносной жизни. Он испугался и посмотрел назад. Полпути, а может, и меньше, уже было пройдено, и его безумно тянуло назад. Однако он, сам не зная почему, развернулся и пошел вперед – навстречу ливню, ветру и тьме.

Он плакал, как мальчишка, закрываясь от ветра, молил бога, чтобы тот его пощадил, клял всех, кто приходил ему на ум, особенно того самого Человека, который подвиг его на эту безумную авантюру. Этому Пути не было конца. Он заблудился в непроглядной тьме, где все было враждебно к нему, и даже если он теперь решился бы повернуть назад, эту дорогу ему и в жизнь не найти. Скитаясь, все же он чувствовал, как становится сильнее. Дух его креп, и порой даже появлялась надежда. Плакать он разучился и привык к этой тьме, дождю, ветру и неизвестности. Жалость к самому себе со временем прошла, превратившись в стойкость. Он привык идти вперед, в небытие, и преодолевать шаг за шагом на пути к своей цели. Сколько времени он скитался во тьме, трудно было сказать. Год или пять лет, а может, и все десять, кто его знает? Но когда вдали забрезжил свет маяка, сердце его встрепенулось. Обессиленный, он собрал всю волю в кулак и рванул на этот тусклый свет. Он бежал, едва переставляя ослабленные ноги, и кричал. Он кричал от безысходности и от страха, что свет этот может оказаться лишь обманом и исчезнуть в этой проклятой пугающей тьме. Все же, по мере приближения, свет становился все ближе, разгоняя тьму вокруг и даже придавая немного тепла.

Когда он, наконец, достиг маяка, навстречу ему вышел Хранитель. Сгорбленный, но ражий старик с трубкой в зубах и скверным нравом.

– Где я? – спросил он.

Старик прыснул, достал изо рта трубку и сплюнул коричневой слюной.

– Все задают один и тот же вопрос. Ты в своем городе, где же еще?

– В своем городе… – проговорил он, не веря сказанному. – А где он, мой город?

– Вон за тем холмом, – указав трубкой на север, проговорил Хранитель и, намотав веревку через локоть, пошел прочь.

Он поблагодарил старика и отправился на север. Сердце его бешено колотилось, и он не решался оглянуться назад. Сколько всего было оставлено там… Он вспомнил город с его тучами и ветром, вспомнил свою работу и наставления родителей, вспомнил всех тех людей, их заботы и проблемы, вспомнил свой Путь и мужчину в желтом плаще. Миновав холм, он увидел город. Солнце едва только вставало из-за гор на востоке, но лучи его уже освещали некоторые кварталы. Он впервые видел солнце – такое яркое, такое теплое. Впервые земля была сухой, на деревьях слышалось пение птиц, а люди… Люди, гуляющие вокруг, были счастливы.

– Мой Город, – с трепетом проговорил он и разрыдался от счастья.

И понял он умом Россию

Я за Фому, а он за Ерему.

    Русская народная поговорка

Экипажи, один эпатажней другого, грациозно стягивались к родовому имению потомственного дворянина, градоначальника уездного города N, действительного статского советника князя Захара Ивановича Строшинского, который, по обыкновению своему, давал званый прием для дражайших гостей каждую третью пятницу месяца. Приказчик Митрофан встречал прибывающих у порога, раскланивался и обходительно проваживал в прихожую, откуда дорогие гости перемещались в залу, а уж там каждого приветствовал сам князь, будучи в окружении красавицы-жены и двух дочек, совершеннолетних ангелов, готовых и, признаться честно, страждущих упорхнуть из отчего гнезда, как только появится достойная партия. Действительный статский советник Строшинский – мужчина в летах, солидного виду, облаченный в безупречный мундир с двухзвездными петлицами, который ему, к слову, давеча перекроили ввиду набранных за последний месяц десяти, а быть может, даже и двенадцати, фунтов, с пышными вьющимися бакенбардами, блестящей лысиной и золотым пенсне в правом глазу, весьма комфортно помещавшемся на пухлой розовой щеке все больше для антуражу нежели ввиду практической необходимости.

– Его превосходительство, генерал-майор Шелухин Петр Андреевич с супругой! – громогласно отрапортовал лакей, распахивая двери в залу.

В проходе образовались две фигуры – престарелый седовласый мужчина прекрасной выправки, худощавого телосложения, с пышными аккуратно расчесанными усами, одетый по военной форме, и женщина в летах, в пастельном кружевном платье. Генерал-майор учтиво кивнул присутствующим и первым делом, естественно, направился к хозяину дома, дабы выразить князю свое почтение и справиться о делах насущных. Строшинский и Шелухин довольно вяло пожали руки и даже слегка обнялись, почти что по-приятельски, однако в глазах обоих уже с трудом угадывалось то самое почтение и все больше вырисовывалось какое-то негативное чувство друг другу, возможно даже презрительного толку. Говорить же было и вовсе практически не о чем, кроме как о погоде, да о последних политических тенденциях, впрочем, и действительный статский советник, и генерал-майор всячески старались проявить какое-то подобие взаимного интереса, хотя это и получалось едва-едва. До пенсии Шелухину оставалось не более сорока дней, и сам генерал прекрасно понимал, что гулять осталось недолго, поэтому он хватался, так сказать, за каждую возможность покутить вдоволь, как за спасительную соломинку, не представляя, как будет без всего этого жить дальше. Князь Строшинский же интерес к генералу утратил вовсе еще той осенью, когда узнал, что на должность Шелухина присылают совершенно молодого, однако способного полковника из Петербурга – сына Тамбовского головы, при всем при этом, оставаясь все-таки человеком великосветским, градоначальник никак не мог позволить себе обходиться с Петром Андреевичем как с отставным.