По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Веришь мне?
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
разумеется, это не наши,
в духоте балкона, обшитого белым пластиком,
в час ночи, в два – без разницы, свет не гаснет,
затухает и гниёт мозг,
в руках – нож, сейчас нож задаёт вопрос,
краска слезет с фасада
и стянет за собой все улыбки по пьяни,
все признания, кружки и ужины,
отражения в стёклах и в лужах,
отвращение к себе и к гостям,
ощущение, что дом – это там,
где угодно, только не здесь, не в этой панели,
не в этой кухне, не в этих руках, не в этом теле,
сколько дырок и дырочек я оставил сам,
сколько лент и ленточек я в косы вплетал,
сколько слов прожевал и выплюнул мятыми,
чтобы хоть посмотреть, чтоб она, они стали понятны мне,
на краю этих платьев – пожар,
вдоль по шву огонёк побежал,
с потолка – звездопад, из форточки – ливень,
я держал твою руку безумным усилием,
я держал СВОЮ руку – я один под зонтом,
подо мной только грязь, подо мной целый холм,
я вижу не свет – отсветы фар,
я мог что–то сделать, но всё проебал,
я мог бы заглядывать в окна соседей,
но там никого с первого по последний,
я мог бы зайти, если кого–нибудь знал,
я мог сделать хоть что–то, но всё проебал.
Другие электронные книги автора Бонхол
Последний отзыв
Очень интересно