там, где никотина десятка,
две пачки в день.
Откормить пузо, отпустить бороду и,
было бы здорово,
волосы – до самых до плеч;
не мыть – ясен пень.
Посылать нахуй вот прям в тот момент,
когда захотел послать нахуй
(знаешь, хочется этого десять раз в день,
но не сделал ни разу).
И родиться не у полюса холода,
а где-то под Темрюком,
но, не загрузишь на
saveoursouls [dot] com
индульгенцию
не отправишь на
letterstogod [at] heaven [dot] org
вот эти стихи.
c’est la vie —
не заменишь на «таково» —
выбито уж,
не подправишь задним числом —
и поделом,
что вместо палящего Солнца
вечно слякотно.
выгнать бы из головы:
гусаров, ампир, барельефы, корону,
Зимний, Малевича, «досемнадцатый»;
поселиться в глуши —
комары, укроп, пять утра и к корове,
пёс, лишь тебе верный,
в общем, «дотыщавосемьсотшесятпервый»,
и ты – отнюдь не вельможа,
ты – просто муж.
бросить будильник на восемь утра,
гаджет есессна АЙкакой,
ультрахайдефинишнматьеголакшери —
Богу бы прямо в лицо бы сказать:
я есть судьба
и сам я решу,
но
утро, маршрутка
и я весь такой:
«я не с вами».
mon ami
(Франция, ну-ка сгинь, тут разговор о
Российской Империи —
как ни крути, тебе не ровня)
но
«друг мой,