Осторожно, горячо… Стихи

Проржавели латы.
Бледно-серый вид.
Дремлет конь крылатый,
муза не звонит.

Человек на стуле
думает: «вот-вот,
рифмой, будто пулей,
голову прошьёт
снайпер – вдохновенье.
Строчки на блокнот
лягут по веленью
Божьему, вот-вот!»

Словно дня зарплаты,
взлёта ждёт пиит!
Дремлет конь крылатый,
муза не звонит.

– Почему ты грустный?
Ведь не крив, не лыс!
– Карандаш невкусный.
Половину сгрыз.

Пишу о Настоящем

Веду беседу сам с собой:
– Эй, как тебя? Дружище!
Да – ты, с прокусанной губой,
на пол-лица глазища!

Зачем обманывать людей,
юнец, в стихах живущий,
менять синиц на лебедей
и тучи делать гуще?

То – не цветы, а лопухи.
То – не холмы, а кочки.
Из пальца высосал стихи
и – не прожил ни строчки…

Неправду надо изгонять,
не подпускать к порогу!
– Я понял! Как тут не понять?!
Доходчиво, ей-богу!

Вдруг, каждый воздуха глоток
становится пьянящим.
Лёг заголовок на листок:
«Пишу о Настоящем».

Очередь

За два замученных экспромта
опять – пришлось забыть о сне:
стихи, кричащие о ком-то,
в итоге – сходятся на мне…

Я, о себе чуть больше зная,
чем о соседях за стеной,
в свой век встаю, как запятая,
и – вижу – очередь за мной…

Поле бра?ни

Бьётся сердце рифмоблу?дца —
я – не сдамся и – не струшу…
Но – нетрудно захлебнуться:
ощутимо – пря?мо – в душу —
льют неви?димые ливни,
и – совсем не понаро?шно
от любви мне ло?мит би?вни,
и – от ненависти – то?шно.

Пло?скость – кле?тчатые даты,
и – черты?, как на ладони:
и – скользят координаты
и – ответы – в телефоне.

Холода?ет, поле брани
ветер кроет белым тюлем,
застрева?ет лёд в гортани —
тя?нет срок – в одной из тю?рем —
недоска?занность – отрава…

Слово – та?ет, и – стека?ет
обжигающая лава
в грудь, и там – не замолкает.

За водой, и льдом, и па?ром —
настроение – по кочкам —
перега?ром и пожа?ром…

Время сыпется песочком,
бьётся сердце – жа?ждет бу?ри,
и – боится осложнений:
наследи?ть в литературе —
вот – одно из наслаждений.