Сердце трубадура

Смотрю, смотрю? – не в сто?роны, а – в цель,
игри?во обозна?ченную се?рдцем,
и – хочется не ви?деть боль и грязь…

Слива?ется – безра?достный кисе?ль,
и – зе?ркало – с мои?м единове?рцем —
красу?ется, шутку?я и смея?сь.

Глухо?й забо?р – на по?мощь – «о?т» и «для?»…
Зелёный коридо?р – до то?чки – схро?на —
по бу?ро-пе?гой вла?жной полосе…

Ещё одна? сезо?нная петля? —
не до?хнет – от ланце?та и патрона,
и – мир – откры?лся – в пя?том колесе.

В разва?линах – приви?делись призы? —
трофе?и – ку?бки, гра?моты, меда?ли…
Свидетели хрони?ческой борьбы.

В сия?нии – улыбчивой слезы? —
мои? недостаю?щие дета?ли —
цили?ндры, пирамиды и кубы?…

Живы?е треугольники, круги? —
проекции мечта?ний и реа?лий —
осо?бо интересны под коньяк…

Привя?занность – втира?ется в долги?,
крепки? узлы? – во множестве спиралей,
и – го?лову лома?ет отходня?к.

Но – в зе?млю упира?ется телец —
копы?тами, нахра?писто и спья?ну,
рога?ми – в знак хронической борьбы.

Смотрю и вижу – се?рость и багре?ц,
но – сме?на настроения – по пла?ну…
Пропали – небо, листья и грибы?.

Ноябрь. Пи?тер. Ло?мка. Водка. Сельдь.
Весь мир – подва?л, случа?йный и роди?мый:
не ка?ждому – стоя?ть на высоте?…

На ме?рных ча?шах —
снова – жизнь и смерть,
закры?тый сейф и – пу?ть исповеди?мый,
и – танцы – в сковоро?дке – на плите?.

Я не хочу – опра?вдывать шаги?,
и – наготу? цензу?рить – за барье?ром,
жуя? перча?тку, бро?шенную – в гла?з.

В мои?х веса?х – наме?ренья – бла?ги,
но мой похо?д – одо?брен Люцефером:
он мне? – знако?м,
и – ка?ждому из вас.

Смотрю? и ви?жу – осень, как магни?т,
и – думать ни о чём друго?м – не ста?ну.
Ушёл в себя – на не?сколько минут.

Я – в зо?лоте – бога?т и знамени?т,
и – мо?края листва? – скрывает рану,
и – мысли – вслу?х – не кли?нят, не кляну?т…

Да, тяжело? – проща?ть и возвраща?ть:
работает – в три сме?ны – душева?рка,
и – де?моны – вереёвочки плету?т.

Прости, я – жив. Не надо обещать.
Не вы?шел на ходу?, не бры?знул – ярко.
Остался – как дурак – ни там, ни тут…

О, мой каприз – люби?ть сейча?с и зде?сь,
и – выража?ть себя винта?жным сло?гом,
не унижа?ясь чу?вственным собо?й…

До бо?ли – челове?ческая смесь,
припра?вленная дья?волом и Богом,
бурли?т – во мне – хрони?ческой борьбой.

Звени?т в ушах – скупа?я тишина?,
и – стали мы друг другу палача?ми,
и – раздели?лись вдруг на «я» – и – «ты».

Умение – геройская цена? —
ложиться спать – не с пе?рвыми луча?ми —
солёный вкус несбы?точной мечты.

Возможно, завтра – всё сотрётся в пы?ль,
всё – да?вящее, ре?жущее, ко?лю-
щее, боле?знь отсту?пит – без крюко?в…

Ох, обострён – осенний водеви?ль!
Кружа?сь – от рециди?ва – к алкого?лю,
я – вы?шел из себя,
и – был тако?в.