Осторожно, горячо… Стихи

умелость радоваться просто!
Живу по Ян и пью – по Инь,
и нет цветения и роста,
и нет гармонии в душе —
сплошь камнепады и тайфуны:
я – Мельпомены атташе —
рву жилы, волосы и струны…

Не отрекаясь, не кляня,
не примыкая к хороводу,
я всё, что строило меня,
благодарю за непогоду
и дни, что звёздам вопреки,
благоприятные – по сути…

Не обессудьте, добряки,
и руки в омуты не суйте,
плюсуйте к низшему числу —
за слабость – юность и остылость…
Но романтичному ослу,
прошу, Всевышний, сделай милость.

Крепчай, броня, спасай меня!
Расти, забор! Смелейте, зубы!
Не наступай, стена огня!
Уймитесь, бесы и суккубы!

Не знаю всех по именам —
и знать, и звать – не по охотке…
Но взгляд ползёт по сторонам:
вы взяли все мои высотки.

В глазах случился кувырок,
в мозгах – сработала хлопушка,
и зазвучал мой «русский рок»
как «гваделупская частушка».

Пропал волнительный азарт —
максимализм и праздник юный…
Разочарован пьяный бард
в мотивах жизни шестиструнной.

Не стал горланить и бренчать,
устал доказывать незрячим:
на лоб поставлена печать
чужими хохотом и плачем
и вечной болью и тоской —
от перспективы и флешбэка…

Есть инструменты в мастерской,
но толку нет – без человека.

Нет рядом той, нет рядом тех —
с кем можно быть большим и малым —
любым – без шуток и потех,
больным, голодным и усталым —
не идеалом – без коня,
плаща и шпаги, и короны.

Мои враги – внутри меня,
и там же – личные иконы…

Дыханье осени – пьянит
и отрезвляет вероломно,
и благородный строгий вид —
сияет зло и безсоромно:
не надо этой мишуры
и маски – графа Монте-Кристо —
неубедительной игры
провинциального артиста…

Турист, смотри со стороны:
вот – мистер Икс – он первый – лишний…
Он – пленник мира и войны.
Благослови его, Всевышний.

29—30.08.18

Эй, художник!

За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине синева густа.

Травы, звёзды, Луна, рассвет…
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет.
Но художник, художник – врун!

Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.

Искры – роем из глаз на стол.
Но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты…